Łukjanenko czyjś ból Rosyjska biblioteka historyczna. Krew kogoś innego

Borys Izyumski

Ból kogoś innego

(Historia) Rozdział pierwszy

Seryozha Lepikhin miał sześć lat, gdy jego ojciec i matka rozstali się.

On i jego matka zamieszkali u swojej babci, w jej starym drewniany dom w pobliżu zejścia do Donu.

Wydawało się, że Seryozha nie dał szczególne znaczenie zmiany w jego życiu: gonił gołębie z chłopakami z sąsiedztwa, raz czy dwa uciekł od babci na ryby i grał w piłkę nożną, aż się spocił.

Rzadko wspominał ojca, ale jeśli czasami o niego pytał, matka nie mówiła nic złego: mówili, że się pokłócili, więc mieszkamy osobno.

„Ale ja się z nim nie pokłóciłem” – słusznie sprzeciwił się, po czym długo nie wracał do tego tematu.

Jednak trzy lata później, poważnie chory, Seryozha nagle zaczął pytać:

Zadzwoń do taty... Chcę się z nim zobaczyć... Zadzwoń...

Raisa Iwanowna zadzwoniła do Energosbytu, gdzie pracowała jako inżynier były mąż, Stanisław Illarionowicz.

Wcześniej nigdy nie próbował spotkać się z synem, nawet nie pomagał finansowo, wiedząc, że Raisa nieźle zarabia. Tak, nie przyjęłaby od niego pomocy.

Stanisław Illarionowicz, jak poprzednio, dorosły ponad swój wiek, przyszedł do syna w doskonale skrojonym garniturze i przyniósł torebkę czekoladek.

Po tej wizycie odwiedził Sierożę, zostawiając mu za każdym razem dwa lub trzy ruble. Chłopiec stał się nie do poznania, był kapryśny i niegrzeczny wobec matki i babci:

Co rozumiesz!! Tata obiecał mi... Mam swoje pieniądze, kupię za nie co zechcę...

Raisa, nie mogąc tego znieść, jakoś nakrzyczała na Sieriożę i postanowiła poważnie porozmawiać z ojcem.

Ale rozmowa nie wypadła. Gdy tylko powiedziała: „To nierozsądne dawać takiemu dziecku pieniądze…” Stanisław Illarionowicz, jakby czekał na tę okazję, podskoczył i dramatycznie poprawił marynarkę:

Twoje wieczne rzeczy! Ja sam nic nie rozumiem! Noga tu nie postawię!

Chłopiec od dawna miał nadzieję, że jego ojciec przyjedzie; najwyraźniej ciężko mu było pogodzić się ze swoim nowym zniknięciem. Kiedy jednak usłyszał skargę babci, że mężczyzna zniknął i zanurzył się w wodzie, powiedział, jakby odrywając strup z zagojonej rany:

Nie chcę o nim słyszeć!

Tylko to powiedział, ale w rzeczywistości oczywiście chciałby usłyszeć i zobaczyć...

Minęły kolejne dwa lata. Seryozha miał dwunasty rok, stał się niezdarnym, papkowatym młodzieńcem, boleśnie dumnym, nieśmiałym - jednym z tych, którzy nie wiedzą, gdzie ukryć ręce i oczy, i chronią się niegrzecznością, aby nikt nie naruszał jego niezależności .

Był wysoki, miał wąską klatkę piersiową i chodził z palcami u nóg lekko skierowanymi do wewnątrz, podobnie jak jego ojciec. Jego blond włosy zwisały w niesfornym palcu nad wypukłym czołem, spod którego szare oczy spoglądały badawczo na świat.

Pociągnięta twarz Sierioży, z dociekliwą bruzdą na brodzie, byłaby w ogóle dość energiczna, gdyby nie długie, puszyste rzęsy, które dodawały mu dziewczęcego charakteru.

Matka z radością zauważyła, że w charakterze jej syna było wiele nieśmiałej czułości i duchowej hojności, co było zupełnie nietypowe dla jego ojca, i to ją uspokoiło.

Nie miała jednak pojęcia, jak często chłopiec w dalszym ciągu myślał o swoim ojcu. Potem nagle przypomniał sobie, jak siedział na ramionach, a jego ojciec wszedł do morza, po czym w myślach powiedział ze złością: „Jakim jesteś człowiekiem! Porzucił mnie jak psa...” Zrobił się ponury i porywczy, a babcię zdziwiły te nagłe zmiany nastroju.

Jakimś cudem, nawet w tajemnicy przed wszystkimi, przez długi czas szedł za ojcem wracającym z pracy, ale nie zbliżył się do niego.

Gdyby koledzy z klasy zapytali teraz o jego ojca, Seryozha odpowiedziałby:

Jest w podróży służbowej... na Północy...

W lotnictwie! - zapytali chłopaki.

– Aha – wydusił z siebie, gardząc sobą za to kłamstwo. Powinien był powiedzieć szczerze: „Nie mieszka z nami”, ale nie mógł się zdobyć na wypowiedzenie tych słów.

...Od kilku lat na Raisę Iwanownę zwraca uwagę kolega - podobnie jak ona architekt - Witalij Andriejewicz Kirsanow: szczupły, wysportowany mężczyzna około czterdziestki, o grubo srebrzonych skroniach i lekko zapadniętych policzkach.

Mieszkał sam, zdaje się, że był od dawna po rozwodzie, wykorzystywał ich instytut projektowy powszechny szacunek za doskonałą wiedzę w temacie i spokojne usposobienie. Co prawda wiedział, jak być surowym, gdy spotkała go nieuczciwość, ale uczciwe żądania nie obrażały mądrych ludzi.

Witalij Andriejewicz był całkowicie pozbawiony egoizmu i małostkowości - właśnie tych cech, które odepchnęły Raisę od męża. Dręczyło ją nieustanne zaabsorbowanie Stanisława codziennością, jego szalona chęć osiągnięcia celów na ogół błahych. Upił szefa w restauracji, pozyskując wsparcie; w celu zdobycia modnej koszuli przeczesywał centra handlowe; bez przerwy dzwoniono do „właściwych ludzi”.

Wszystko to było całkowicie obce, wręcz wrogie Raisie, ale obok skromnego, bezpretensjonalnego Witalija Andriejewicza jej dusza odpoczywała.

Kiedy Kirsanov oświadczył się jej, Raisa Iwanowna była zarówno zachwycona, jak i niezdecydowana. Byłem szczęśliwy, bo która kobieta nie marzy o tym, żeby czuć się chroniona? silny mężczyzna i nie tracąc niezależności, wiedzieć, że nie jest sama w rozwiązywaniu trudnych problemów życiowych, pokonywaniu trudności, że ktoś ją chroni w pobliżu. W końcu jak długo będzie nosić ciężar zmartwień na ramionach! W końcu nawet metal się męczy. Ale pojawiły się również wątpliwości; Jak Seryozha zareaguje na ojczyma? Może w ogóle nie powinna myśleć o szczęściu osobistym, ale poświęcić się całkowicie synowi!

Jednak cała jej istota zbuntowała się na tę myśl. Dlaczego miałaby zakopać się przed czasem! Czy to jest sprawiedliwe?

* * *

Pojawienie się w domu Raisy Iwanowna nieznany mężczyzna został przyjęty przez chłopca z cichą wrogością. Starał się nie zostawiać matki samej z sobą, na pytania Kirsanova odpowiadał monosylabami, niechętnie, całym swoim zachowaniem, jakby mówił: „Jesteś tu zbędny i im szybciej znikniesz, tym lepiej dla mnie i moich”. matka."

Ale Witalij Andriejewicz udawał, że nie zauważa jego nastroju, zaoferował Siergiejowi pomoc, gdy musiał rozwiązać trudne zadanie z algebry, i zabierał go na wycieczki narciarskie. Wkrótce ujawniono jedno istotne podobieństwo ich zainteresowań.

Seryozha pasjonował się konstrukcją samolotów: tworzył modele samolotów, znał na pamięć wszystkie dane o nowych samolotach, czytał magazyn „ Lotnictwo cywilne", rozkoszując się, przejrzałem zebrane wykresy w Interavii znaczki pocztowe związane z aeronautyką.

Kirsanov był podczas wojny nawigatorem lotnictwa bombowego.

Ale nawet po tak pozornie sprzyjających okolicznościach dla zbliżenia wystarczyło, aby matka powiedziała: „Seryozha, wychodzę za Witalija Andriejewicza i mam nadzieję, że się z nim dogadacie, on dobry człowiek…” - chłopak zmarszczył brwi i bez słowa wyszedł z pokoju.

Siergiej Wasiljewicz Łukjanenko

Ból kogoś innego

Ból kogoś innego
Siergiej Wasiljewicz Łukjanenko

Kolekcja „Molo Żółtych Statków” #5
Na przestrzeni dziejów człowiekiem kierował jeden główny instynkt – chęć przetrwania. Co się stanie, jeśli otrzyma nieśmiertelność, a maszyny zrobią za niego wszystko? W odpowiedzi na to pytanie pojawiła się Gra, w której śmierć zamieniła się w po prostu zabawną przygodę. Wszyscy rozpoznali tę grę i przyzwyczaili się do niej... Jednak pewnego dnia Dan zdał sobie sprawę, że nie podoba mu się ta gra i nie chce żyć tak, jak żył wcześniej...

Siergiej Łukjanenko

Ból kogoś innego

To jest późniejsza historia. Być może jest to rok 1987. Zacząłem pisać dłuższe opowiadania i starałem się uczynić bohaterów bardziej żywymi. Cóż, stopniowo docierałem do tych tematów, które następnie kopałem w różnych kierunkach… i nadal kopię. Całkowicie zamożny świat, który zatracił standardy moralne i zamienił wszystko „w grę”. Nawiasem mówiąc, temat został później opracowany przez różnych autorów i w różne kształty. Jednak sam prawie nie wymyśliłem tego roweru. To było po prostu „w powietrzu”. Publikowano w czasopiśmie „Zaria”.

Szła w dół zbocza góry. Lżejsza od wiatru, szybsza od strzały... Zdawało się, że dziewczyna leciała, tak szybkie były jej ruchy po ledwo zauważalnej ścieżce.

Widział ją całą: gęste, ciemnomiodowe włosy rozsypane na ramiona, kruchość szczupłej sylwetki pod czerwono-niebiesko-białą bluzką, powiewającą niczym niespotykana flaga, opalone, podrapane nogi, pewnie znajdujące oparcie... I szare, czekający metal w kaburze pistoletu. Po raz kolejny był zadowolony, że dobrze wybrał miejsce na zasadzkę: w cieniu gęstych, starych drzew, na przeciwległym zboczu, niewidoczny dla niej, spokojny, pewny siebie, czekający...

W pewnym momencie dziewczyna zatrzymała się, trzymając się nierównego korzenia wystającego z piasku. Rozejrzała się dookoła, chłonąc cały ten upalny dzień, kołyszący się dysk słońca, las, góry, powolne rzeki i maleńkie jeziora aż po sam horyzont... Potem wygodniej przyjęła czekającą szarość i zaczęła schodzić dalej.

Jego ręka zdrętwiała. Chuda, wybredna mrówka spojrzała na niego ze zdziwieniem ze szczytu źdźbła trawy. Głupiec... Dziewczyna na zboczu góry położyła się w półkolu pola widzenia, ostrożnie szukając palca na spuście. Wystarczy kliknąć... Gra trwała trzy dni, a teraz odniesie zasłużone zwycięstwo...

Nagle wyobraził sobie, co się zaraz stanie. Płonąca pochodnia leci w dół, mocno wpadając na kamienie... Miód włosów i wielobarwne ubrania, i śmiałe, pewne spojrzenie - i to wszystko znika, zamienia się w krzyk, który wychodzi na błękitne niebo, w chmurę dymu zaplątanego w gałęzie drzew...

Podskoczył, wyrzucając to, co czekało w jego rękach. I długo wołał z całych sił:

- Ka-a-a-atya!

Dziewczyna na zboczu wskoczyła za kamienie. I jak nie spadła... W powietrzu rozbłysły połamane podeszwy tenisówek, tarzała się po ziemi, zamarła za kamieniami...

- Zatrzymywać się!!!

Kamień zadrżał, rozpadł się na kawałki i rozsypał się w postaci powolnego, ciężkiego gradu. A ze środka tego gradu uderzył piorun - celny, nieunikniony strzał. Nie miał jeszcze czasu uświadomić sobie, co się stało, ale każda komórka jego ciała już wyła, wylewając ból, który przytłaczał go wzdłuż nerwów.

Łukjanenko Siergiej

Ból kogoś innego

Siergiej ŁUKIANIENKO

BÓL KOGOŚ INNEGO

Szła w dół zbocza góry. Lżejsza od wiatru, szybsza od strzały... Zdawało się, że dziewczyna leciała, tak szybkie były jej ruchy po ledwo zauważalnej ścieżce.

Widział ją całą: gęste, miodowe włosy rozsypane na ramiona, kruchość szczupłej sylwetki pod czerwono-niebiesko-białą bluzką, powiewającą niespotykaną dotąd flagą, opalone, podrapane nogi, pewnie znajdujące oparcie... I szare metal w kaburze pistoletu.

Po raz kolejny cieszył się, że dobrze wybrał miejsce na zasadzkę: w cieniu gęstych, starych drzew, na przeciwległym zboczu, niewidoczny dla niej, spokojny, pewny siebie, wyczekujący...

W pewnym momencie dziewczyna zatrzymała się, trzymając się nierównego korzenia wystającego z piasku. Rozglądała się dookoła, chłonąc cały ten gorący dzień, kołyszący się dysk słońca, las, góry, powolne rzeki i maleńkie jeziora aż po sam horyzont... Potem wygodniej przyjęła czekający metal i zaczęła schodzić dalej.

Nagle wyobraził sobie, co się zaraz stanie. Płonąca pochodnia leci w dół, mocno wpadając na kamienie... Miodowe włosy, wielokolorowe ubrania i odważny, pewny siebie wygląd - i to wszystko znika, zamienia się w krzyk. znikając w błękitnym niebie, w chmurze dymu zaplątanej w gałęzie drzew...

Podskoczył, wyrzucając to, co czekało w jego rękach. Krzyczał długo i z całych sił:

Ka-a-a-atya!

Dziewczyna na zboczu wskoczyła za kamienie. I jak nie spadła... W powietrzu rozbłysły połamane podeszwy tenisówek, tarzała się po ziemi, zamarła za kamieniami...

„Płonę…”

Tarzał się po trawie, jakby chciał strącić lepką, płonącą śmierć, która zachłannie pełzała do środka.

"Zaginiony."

Same usta otworzyły się w krzyku. I natychmiast, w odpowiedzi na ten krzyk, moje płuca zapłonęły i wywróciły się na lewą stronę.

„Ból… Wyłącz ból…”

Póki jego oczy wciąż widziały, próbował odwrócić się w stronę dziewczyny. Ale to nie trwało długo.

„Dlaczego nie zabiorę bólu?”

Płonąca pochodnia na czerwonawej trawie...

Z jakiegoś powodu spojrzałem na dawno opuszczone zbocze. I ruszył w stronę domu przez kłującą, suchą trawę.

Piła herbatę na werandzie. Stół z szorstkich desek błyszczał od tuzina kryształowych wazonów z dżemem. Wieloletnia słabość Katyi. Patrząc na niego, pokręciła tylko głową.

Idź się umyć.

Długo mył się w ogrodzie pod prowizorycznym prysznicem. Nad werandą kołysała się lampa, komary brzęczały z głupiej rozkoszy... Kilka razy wyjrzał za drzwi. Ale Katya nadal piła herbatę. Owinąwszy się ręcznikiem, opuścił drewnianą budkę. wędrował ścieżką, zamierzając ukryć się w domu...

Zatrzymał się.

Porozmawiajmy.

No cóż, oczywiście... W milczeniu usiadł obok niej.

Dlaczego to zrobiłeś!

Patrzyli sobie z ciekawością w oczy.

Rozumiesz siebie.

W ogóle nie rozumiem.

Nie usunąłeś bólu.

Miał nadzieję, że Katya powie to inaczej. Z myślą, na przykład: „Nie usunąłeś bólu…” Lub ze zdziwieniem: „Nie usunąłeś bólu?” Albo przynajmniej z oburzeniem: „Nie usunąłeś bólu!” A to była tylko wiadomość.

Nie usunąłeś bólu.

I co z tego? - zapytał z nagłą goryczą. - Zepsułem ci radość zwycięstwa?

Katya wzruszyła ramionami:

To było obrzydliwe! Taki płacz...

Za nią podkradł się głupi komar. Ostrożnie wyciągnął trąbkę, chcąc przebić delikatną skórę... Drgnął, rozpaczliwie zatrzepotał skrzydłami - system regeneracji natychmiast zadziałał. Trąba, mała pusta główka i równie pusty brzuch zniknęły.

To naprawdę obrzydliwe.

Mówił stanowczo i głośno, a nie do siebie. Zamknął oczy. Bezużyteczny nawyk z tych na wpół zapomnianych lat dzieciństwa, kiedy ludzie nie umieli jeszcze widzieć przez powieki…

Jesteśmy razem od dwóch miesięcy, Dan.

Dwa miesiące. Dokładnie sześćdziesiąt cztery dni. „Dziewczyno, czy my się gdzieś spotkaliśmy?” Ciekawskie, oceniające spojrzenie. "Jeszcze nie!"

Jesteś trochę dziwny, Dan.

Tak. Banalny. Nie byłeś pierwszym, który to zauważył. Tym razem wytrzymałam długo. Sześćdziesiąt cztery dni...

Pamiętasz, co robiłeś na Majdanku?

pamiętam. Stracił panowanie nad sobą i opuścił swoją rolę. Rzucił się na esesmanów gołymi rękami. A gra nazywała się „Powstanie Zbrojne”. Wszyscy byli oszołomieni...

Dlaczego milczysz? Może nie lubisz tej gry!

Zastanawiam się, jak można nie kochać tej Gry. Nie kochać całego życia, nie kochać całego świata... Jak to możliwe...

Tak, nie podoba mi się to!

Był zaskoczony jego słowami. Ale ona tego nie robi.

Dan, dlaczego mnie nie zastrzeliłeś?

Poruszał palcami, jakby szukał czyjejś niewidzialnej dłoni.

Wyobraziłem sobie jak... jak umrzesz. I przestraszyłem się.

Ale to jest gra! Boisz się, że system regeneracji nie zadziała!

Nie, to niemożliwe... Po co w ogóle gramy?

Zmrużyła oczy, patrząc na jego twarz.

Co jeszcze możesz zrobić?

Naprawdę. Udajesz, że prowadzisz maszyny, które od dawna nie potrzebowały prowadzenia? Siedzisz w laboratorium i próbujesz nauczyć człowieka widzieć nie tylko w podczerwieni, ale także w promieniach ultrafioletowych? A może poczekać w kolejce, aby skolonizować następną planetę? Tam gra stanie się rzeczywistością...

Nie wiem. Ale od czego to się zaczęło, od Gry?

Wzruszyła ramionami. Prawdopodobnie odkąd ludzie zyskali nieśmiertelność. Gra to życie. Jaka jest główna cecha życia? Chęć zabijania. Jaka jest główna cecha Gry? Chęć zabijania. W dramatyzacji - w Pearl Harbor, gdzie woda wrze i po raz kolejny toną statki, a bombowce dowodzone przez zamachowców-samobójców spadają na Kursk Bulge, gdzie czołgi spiekają się z ziemią i krwią w jedną solidną czarną bryłę; w Hiroszimie, gdzie płomienie eksplozji atomowej wciąż na nowo wybuchają...

Ale dawno, dawno temu, po raz pierwszy, to nie była gra! Nie mogli się bawić, umierając naprawdę! Coś innego pchało ich do bitwy! Rzucili się na drut kolczasty obozów koncentracyjnych nie dlatego, że było to bardzo ciekawe! A przecież Dan czuł, niemal czuł to nieznane, niezrozumiałe, gdy w cudownej inscenizacji „Majdanka” patrzył na dobrze odżywionych, dobrze odżywionych esesmanów bijących dzieci… Ruszył do przodu nie dlatego, że chciał zrujnować gra, żeby była oryginalna. Inaczej po prostu nie mógł. Prawie mu się udało! Ale oni nie chcą lub nie mogą już zrozumieć. Gra trwała zbyt długo.

Dane spojrzał na nią. I wyczytałem w oczach to, czego nie trzeba było mówić słowami.

„Gra to życie. Graj, żyj, żyj, graj. To nie boli, ból jest w twojej mocy. To nie jest straszne – umarłeś sto razy i tyle samo razy zmartwychwstałeś. Zabij! To tylko gra! To świetna zabawa! Maszyny, które są mądrzejsze od ciebie, wskrzeszą śmiertelne ciało, umieści je na swoim pierwotnym miejscu, włożą w ich ręce nową broń. Graj! Kto będzie chciał wcielić się w rolę Czyngis-chana? , szybko! Załoga „Enola Guy” Zagrajmy! , Khatyn, Songmi?

Wstała od stołu. Włosy w kolorze gęstego miodu opadały na ramiona, biała sukienka- flaga nieudanej kapitulacji - zarysowała postać.

Wyjeżdżam rano, Dan. Zadzwoń po samochód o siódmej, proszę.

Dobry Bądź miły... Weszła głębiej do ogrodu i odwróciła się.

Będę spał na leżaku. Jesteś głupcem, Dan. Zabawa to jedyna rzecz, która nadaje życiu sens. Mamy to we krwi...

Zimny metal, o którym zapomniała, oparł jej dłoń. Złapał białą sukienkę w półkolu przyczepy. Wstrzymałem oddech. I pociągnął za spust.

Pochodnia rozbłysła w nocy, oświetliła ogród, dom z bali i zasypane piaskiem ścieżki... Pozostał na krześle, dopóki ziemia w pobliżu czarnej kupy popiołu nie zaczęła się poruszać. Wyłonił się tępy pysk robota reanimacyjnego. Czołgało się... Chwila - i samochód zamienił się w pół tony roztopionego żelaza. Chodził po ogrodzie i śmiał się:

Gra? Prawidłowy! Zagrajmy!

Drugi robot przybył sześć minut później. Planował zza drzew... Wycelował, strzelił i powiedział jako aksjomat:

Żaden robot nie zrobi krzywdy człowiekowi. Zagrajmy!

Bogaty arsenał wisiał na ścianach jego domu. Wybrał kilka rzeczy, które były cięższe i bardziej efektowne. Ugryzł kawałek i spojrzał na popiół. Trzeci robot próbował zasłonić się polem ochronnym. Ale wiązka neutrin przeniknęła pole...

Został zabity wieczorem drugiego dnia. Dom został zaatakowany przez piechotę morską, Zielone Berety, samurajów z dynastii Tang i brygadę SS z Dywizji Szefa Śmierci. Umarli, zmartwychwstali i ponownie wyruszyli do bitwy. I strzelił, wiedząc, że został już wymazany z pamięci regenerującego się układu...

Siergiej Wasiljewicz Łukjanenko

Ból kogoś innego

To jest późniejsza historia. Być może jest to rok 1987. Zacząłem pisać dłuższe opowiadania i starałem się uczynić bohaterów bardziej żywymi. Cóż, stopniowo docierałem do tych tematów, które następnie kopałem w różnych kierunkach… i nadal kopię. Całkowicie zamożny świat, który zatracił standardy moralne i zamienił wszystko „w grę”. Nawiasem mówiąc, temat ten był później rozwijany przez różnych autorów i w różnych formach. Jednak sam prawie nie wymyśliłem tego roweru. To było po prostu „w powietrzu”. Publikowano w czasopiśmie „Zaria”.

Szła w dół zbocza góry. Lżejsza od wiatru, szybsza od strzały... Zdawało się, że dziewczyna leciała, tak szybkie były jej ruchy po ledwo zauważalnej ścieżce.

Widział ją całą: gęste, ciemnomiodowe włosy rozsypane na ramiona, kruchość szczupłej sylwetki pod czerwono-niebiesko-białą bluzką powiewającą niespotykaną flagą, opalone, podrapane nogi, pewnie znajdujące oparcie... I szarość, czekający metal w kaburze pistoletu. Po raz kolejny cieszył się, że dobrze wybrał miejsce na zasadzkę: w cieniu gęstych, starych drzew, na przeciwległym zboczu, niewidoczny dla niej, spokojny, pewny siebie, czekanie…

Podskoczył, wyrzucając to, co czekało w jego rękach. I długo wołał z całych sił:

- Ka-a-a-atya!

Dziewczyna na zboczu wskoczyła za kamienie. I jak nie spadła... W powietrzu rozbłysły połamane podeszwy tenisówek, tarzała się po ziemi, zamarła za kamieniami...

„Płonę…”

Tarzał się po trawie, jakby chciał strącić lepką, płonącą śmierć, która zachłannie pełzała do środka.

"Zaginiony."

Same usta otworzyły się w krzyku. I natychmiast, w odpowiedzi na ten krzyk, moje płuca zapłonęły i wywróciły się na lewą stronę.

„Ból... Wyłącz ból...”

Póki jego oczy wciąż widziały, próbował odwrócić się w stronę dziewczyny. Ale to nie trwało długo.

„Dlaczego nie zabiorę bólu?”

Płonąca pochodnia na czerwonawej trawie...

Wieczorem wróciła świadomość. Gwiazdy dziobały na niebie, wiał chłodny wiatr, a po tym doświadczeniu było cholernie miło. Wstał, krzywiąc się z obrzydzenia, i otrzepał tłuste, śmierdzące popiół ze swojego ciała. Z jakiegoś powodu spojrzałem na dawno opuszczone zbocze. I ruszył w stronę domu przez kłującą, suchą trawę.

...Piła herbatę na werandzie. Stół z szorstkich desek błyszczał od tuzina kryształowych wazonów z dżemem. Wieloletnia słabość Katyi. Patrząc na niego, pokręciła tylko głową.

- Idź się umyć.

Długo mył się w ogrodzie pod prowizorycznym prysznicem. Nad werandą kołysała się lampa, komary brzęczały z głupiej rozkoszy... Kilka razy wyjrzał za drzwi. Ale Katya nadal piła herbatę. Owinąwszy się ręcznikiem, opuścił drewnianą chatę, wyściełaną wzdłuż ścieżki, zamierzając schować się w domu...

Zatrzymał się.

- Porozmawiajmy.

No cóż, oczywiście... W milczeniu usiadł obok niej.

- Dlaczego to zrobiłeś?

Patrzyli sobie z ciekawością w oczy.

– Rozumiesz siebie.

– Absolutnie nie rozumiem.

„Nie usunąłeś bólu”.

- I co? – zapytał z nagłą goryczą. - Zepsułeś ci radość zwycięstwa?

Katya wzruszyła ramionami:

- To było obrzydliwe! Taki płacz...

Za nią podkradł się głupi komar. Ostrożnie wyciągnął trąbkę, chcąc przebić delikatną skórę... Drgnęła i rozpaczliwie zatrzepotała skrzydłami. I niemal natychmiast wchłonął się w skórę. Trąba, malutka pusta główka, równie pusty brzuch, długie, chude nogi...

- To naprawdę obrzydliwe.

Mówił stanowczo, głośno i nie do siebie. Zamknął oczy. Bezużyteczny nawyk z tych na wpół zapomnianych lat dzieciństwa, kiedy ludzie nie umieli jeszcze patrzeć przez stulecia…

– Ty i ja jesteśmy razem od dwóch miesięcy, Dan.

Dwa miesiące. Dokładnie sześćdziesiąt cztery dni. „Dziewczyno, czy my się gdzieś spotkaliśmy?” Ciekawskie, oceniające spojrzenie. "Jeszcze nie!"

To jest późniejsza historia. Być może jest to rok 1987. Zacząłem pisać dłuższe opowiadania i starałem się uczynić bohaterów bardziej żywymi. Cóż, stopniowo docierałem do tych tematów, które następnie kopałem w różnych kierunkach… i nadal kopię. Całkowicie zamożny świat, który zatracił standardy moralne i zamienił wszystko „w grę”. Nawiasem mówiąc, temat ten był później rozwijany przez różnych autorów i w różnych formach. Jednak sam prawie nie wymyśliłem tego roweru. To było po prostu „w powietrzu”. Publikowano w czasopiśmie „Zaria”.

Szła w dół zbocza góry. Lżejsza od wiatru, szybsza od strzały... Zdawało się, że dziewczyna leciała, tak szybkie były jej ruchy po ledwo zauważalnej ścieżce.

Możesz być zainteresowany