Szczęśliwy jest podróżnik, który po długiej i nudnej drodze, pełnej zimnej, błotnistej, brudnej, pozbawionej snu stróży stacji, brzęczących dzwonków, napraw, sprzeczek, woźniców, kowali i wszelkiego rodzaju drogowych łajdaków, wreszcie widzi znajomy dach ze światłami pędzą ku niemu, a przed nim pojawiają się znajome ludzie pokoje, radosny krzyk ludzi wybiegających im na spotkanie, hałas i bieganie dzieci oraz kojące, ciche przemówienia, przerywane płomiennymi pocałunkami, mającymi moc wymazać z pamięci wszystko, co smutne. Szczęśliwy człowiek rodzinny, który ma taki kąt, lecz biada kawalerowi! Szczęśliwy jest pisarz, który obok nudnych, odrażających postaci, uderzających smutną rzeczywistością, podchodzi do postaci ukazujących wysoką godność osoby, która z wielkiej puli codziennie obracających się obrazów wybrała tylko nieliczne wyjątki, które nigdy nie zmieniły wzniosłości strukturę swojej liry, nie zstąpił z góry do swoich biednych, nic nie znaczących braci i nie dotykając ziemi, pogrążył się całkowicie we własnych wzniosłych i odległych wizerunkach. Jego cudowny los jest podwójnie godny pozazdroszczenia: jest wśród nich jak we własnej rodzinie; a jednak jego chwała rozprzestrzenia się daleko i głośno. Dymował ludziom oczy odurzającym dymem; cudownie im schlebiał, ukrywając smutki w życiu, pokazując im wspaniałą osobę. Wszyscy biegną za nim, bijąc brawa, i pędzą za jego uroczystym rydwanem. Nazywają go wielkim poetą światowym, wznoszącym się wysoko nad wszystkimi innymi geniuszami świata, jak orzeł wznoszący się nad innymi wysoko latającymi. Na samo jego imię młode, żarliwe serca są już wypełnione drżeniem, reagujące łzy błyszczą w oczach wszystkich... Nie ma nikogo, kto by mu dorównał siłą - on jest Bogiem! Ale to nie los, i to losu pisarza, który odważył się wykrzyczeć wszystko, co w każdej minucie jest przed oczami, a czego obojętne oczy nie dostrzegają – wszystkie straszne, oszałamiające tiki małych rzeczy, które plątają się w naszym życiu, wszystkie głębię zimnych, fragmentarycznych, codziennych postaci, którymi obfituje nasza ziemska, czasem gorzka i nudna droga, i z potężną mocą nieubłaganego dłuta, który odważył się wyeksponować je w widoczny i jasny sposób przed oczami ludzi! Nie może zdobyć powszechnego poklasku, nie może znieść łez wdzięczności i jednomyślnego zachwytu dusz przez niego wzruszonych; szesnastoletnia dziewczyna z zawrotem głowy i bohaterskim zapałem nie poleci w jego stronę; nie zapomni się w słodkim uroku wydawanych przez siebie dźwięków; nie może wreszcie uciec przed nowoczesnym dworem, obłudnie nieczułym nowoczesnym dworem, który nazwie stworzenia, które kochał, nieistotnymi i podłymi, wyznaczy mu nikczemny kącik wśród pisarzy obrażających ludzkość, nada mu cechy bohaterów, których przedstawiony, zabierze mu serce, duszę i boski płomień talentu. Bo współczesny dwór nie uznaje, że równie cudowne jest szkło, które patrzy na słońce i oddaje ruchy niezauważonych owadów; gdyż współczesny dwór nie uznaje, że potrzeba dużej duchowej głębi, aby oświetlić obraz wyjęty z podłego życia i wynieść go do rangi perły stworzenia; bo nowoczesny dwór nie uznaje, że wysoki, entuzjastyczny śmiech jest godny stanąć obok wzniosłego ruchu lirycznego i że między nim a wybrykami błazna jest cała przepaść! Współczesny sąd tego nie uznaje i zamieni wszystko w wyrzuty i wyrzuty dla nierozpoznanego pisarza; bez podziału, bez odpowiedzi, bez udziału, niczym podróżnik bez rodziny, pozostanie sam na środku drogi. Jego pole jest surowe i gorzko odczuje swoją samotność. I od dawna determinuje mnie ta cudowna moc, aby iść ramię w ramię z moimi dziwnymi bohaterami, rozglądać się po całym ogromnie pędzącym życiu, patrzeć na nie przez śmiech widzialny dla świata i niewidzialny, mu nieznany łzy! A czas jest jeszcze odległy, kiedy w innym tonie z rozdziału wyłoni się groźna burza inspiracji, odziana w stonowaną grozę i blask, i w niejasnym drżeniu wyczują majestatyczny grzmot innych przemówień… W drodze! w drodze! usuń zmarszczkę, która pojawiła się na czole i surowy smutek twarzy! Zanurzmy się nagle w życie z całą jego cichą paplaniną i dzwonkami i zobaczmy, co robi Cziczikow. Cziczikow obudził się, rozprostował ręce i nogi i poczuł, że dobrze spał. Po około dwóch minutach leżenia na plecach, pstryknął ręką i z promieniującą twarzą przypomniał sobie, że ma teraz prawie czterysta dusz. Natychmiast wyskoczył z łóżka, nawet nie spojrzał na swoją twarz, którą szczerze kochał i w której, jak się wydaje, najbardziej podobał mu się podbródek, bo bardzo często chwalił się nim któremuś ze swoich przyjaciół, zwłaszcza jeśli tak się stało podczas golenia. „Patrzcie” – zwykle mówił, gładząc go dłonią – „jaki jest mój podbródek: całkowicie okrągły!” Ale teraz nie patrzył na swoją brodę ani twarz, ale bezpośrednio, tak jak był, założył marokańskie buty z rzeźbionymi wzorami w najróżniejszych kolorach, które miasto Torzhok sprytnie sprzedaje dzięki zaniedbaniom rosyjskiej natury i , w szkockim stylu, w jednej krótkiej koszulce, zapominając o swoim stateczności i przyzwoitym średnim wieku, wykonał dwa skoki po pokoju, bardzo zręcznie uderzając się piętą. Potem w tej samej chwili zabrał się do rzeczy: przed pudełkiem zacierał ręce z taką samą przyjemnością, jak niezniszczalny sąd ziemstwa, który wyszedł na dochodzenie, pociera je, zbliżając się do przekąski, i o tej samej godzinie wyjął z niego papiery. Chciał wszystko zakończyć jak najszybciej, nie odkładając tego na później. Sam postanowił komponować fortece, pisać i przepisywać, aby nie płacić urzędnikom. Porządek formalny był mu całkowicie znajomy: mądrze napisał dużymi literami: „Tysiąc osiemset takiego a takiego roku”, po których następują małe: „właściciel ziemski taki a taki” i wszystko, co potem nastąpiło. O drugiej wszystko było gotowe. Kiedy potem patrzył na te liście, na mężczyzn, którzy jakby kiedyś byli ludźmi, pracowali, orali, pili, jeździli, oszukiwali bar, a może byli po prostu dobrymi ludźmi, wtedy coś dziwnego, niezrozumiałego dla niego samego uczucia wziął go w posiadanie. Każda z notatek zdawała się mieć jakiś szczególny charakter i przez to było tak, jakby sami mężczyźni otrzymali swój własny charakter. Prawie wszyscy mężczyźni należący do Koroboczki mieli przydatki i przezwiska. Notatka Plyuszkina wyróżniała się zwięzłością w sylabie: często zawierały tylko początkowe słowa imion i patronimików, a następnie dwie kropki. Rejestr Sobakiewicza uderzał niezwykłą kompletnością i dokładnością; nie została pominięta żadna cecha tego człowieka; o jednym powiedziano: „dobry cieśla”, do drugiego dodano: „rozumie fach i nie upija się”. Wskazano także szczegółowo, kim był ojciec i kim była matka oraz jakie zachowanie oboje mieli; Tylko jeden Fiedotow tak napisał: „ojciec jest nieznany, ale urodził się z dzieweczki z podwórza, Kapitoliny, ale dobrego charakteru i nie był złodziejem”. Wszystkie te szczegóły nadawały szczególnego rodzaju świeżości: wydawało się, jakby ci mężczyźni żyli jeszcze wczoraj. Patrząc długo na ich imiona, wzruszył się na duchu i wzdychając, powiedział: „Moi ojcowie, ilu z was jest tutaj stłoczonych! Co wy, moi drodzy, zrobiliście w swoim życiu? Jak sobie poradziłeś?” I jego wzrok mimowolnie zatrzymał się na jednym nazwisku: był to słynny Piotr Savelyev Neuvazhay-Koryto, niegdyś należący do ziemianina Korobochki. Znowu nie mógł się powstrzymać i nie powiedział: „Och, jakie to długie, leciało naokoło!” Byłeś panem, czy tylko chłopem i jaka śmierć cię zabrała? Czy było to w tawernie, czy też środkiem drogi przejechał Cię senny, niezdarny konwój? Cork Stepan, cieśla, wzorowa trzeźwość. A! oto on, Stepan Probka, oto bohater, który nadawałby się na strażnika! Herbata, cała prowincja, wyszła z siekierą za pasem i butami na ramionach, zjadła grosza chleba i dwie suszone ryby, a w torebce herbatę, za każdym razem przynosił do domu sto rubli, a może nawet wszywał państwowe pieniądze w płócienne spodnie lub wpychał je do buta. Gdzie skończyłeś? Czy wspiąłeś się pod kopułę kościoła dla większego zysku, czy może podciągnąłeś się pod krzyż i ślizgając się stamtąd, z poprzeczki, upadłeś na ziemię, a obok ciebie stał tylko wujek Micheasz i drapał się po plecach głową, powiedział: „Ech”. „Wania, miałeś szczęście!” - a on sam, związując się liną, wspiął się na twoje miejsce. Maksym Telyatnikov, szewc. Hej, szewc! „Pijany jak szewc” – mówi przysłowie. Wiem, znam cię, moja droga; Jeśli chcesz, opowiem Ci całą Twoją historię: uczyłeś się u Niemca, który Was wszystkich razem nakarmił, bił pasem po plecach za nieostrożność i nie wypuszczał na ulicę, żeby spędzać czas, i byłeś cudem, a nie szewcem, a Niemiec nie przechwalał się tobą ani w rozmowie z żoną, ani z towarzyszem. I jak zakończyło się Twoje nauczanie: „Teraz założę własny domek” – powiedziałaś – „ale nie jak Niemiec, który wydaje grosz za grosz, ale nagle się wzbogacę”. I tak, dawszy mistrzowi przyzwoity czynsz, otworzyłeś sklep, zebrałeś kilka zamówień i poszedłeś do pracy. Kupiłem gdzieś trochę zgniłej skóry za ułamek ceny i wygrałem dokładnie podwójnie na każdym bucie, ale dwa tygodnie później twoje buty zostały rozerwane na kawałki i skarcili cię w najpodlejszy sposób. I tak twój mały sklepik był pusty, a ty poszedłeś pić i tarzać się po ulicach, mówiąc: „Nie, na świecie jest źle!” Dla narodu rosyjskiego nie ma życia, Niemcy są zawsze na drodze.” Co to za facet: Elizaveta Vorobey. Pieprzona otchłań: kobieto! Jak ona się tu dostała? Ty łajdaku, Sobakiewicz, tutaj też oszukał!” Chichikov miał rację: to na pewno była kobieta. Jak się tam znalazła, nie wiadomo, ale była tak umiejętnie napisana, że ​​z daleka można było ją wziąć za mężczyznę, a nawet jej imię kończyło się na literę ъ, to znaczy nie Elżbieta, ale Elżbieta. Nie wziął tego jednak pod uwagę i od razu przekreślił. „Grigorij, tam nie dojdziesz! Jakim byłeś człowiekiem? Czy zarabiał na życie jako woźnica i posiadając trojkę i matę, wyrzekł się na zawsze domu, rodzinnej jaskini i poszedł z kupcami na jarmark. Czy w drodze oddałeś duszę Bogu, czy przyjaciele zostawili cię dla jakiegoś grubego i rumianego żołnierza, czy leśny włóczęga przyjrzał się bliżej twoim zapiętym rękawiczkom i trzem przysadzistym, ale mocnym łyżewom, a może on sam, leżąc na podłodze, pomyślał, pomyślałem, ale nie wiadomo skąd skręciłem do tawerny, a potem prosto do lodowej dziury i przypomniałem sobie, jak oni się nazywali. Ech, Rosjanie! nie lubi umierać śmiercią naturalną! A Wy, kochani? - kontynuował, zwracając wzrok na kartkę papieru, na której zaznaczono zbiegłe dusze Plyuszkina, „nawet jeśli jeszcze żyjesz, jaki z ciebie pożytek!” taki sam jak umarły, a gdzieś niosą cię teraz twoje szybkie nogi? Czy źle się bawiłeś u Plyuszkina, czy po prostu z własnej woli chodzisz po lasach i kopiesz przechodniów? Siedzicie w więzieniach, czy utknęliście z innymi panami i oracie ziemię? Eremey Karyakin, Nikita Volokita, jego syn Akton Volokita - to i po ich pseudonimie widać, że są dobrymi biegaczami. Popow, podwórko, musi umieć czytać i pisać: nie wziąłem do ręki noża, nie podniosłem herbaty, ale kradł szlachetnie. Ale kapitan policji przyłapał cię bez paszportu. Stoisz radośnie w konfrontacji. „Czyim jesteś?”, pyta kapitan policji, rzucając ci mocne słowa przy tej pewnej okazji. „Ten a taki właściciel ziemski” – odpowiadasz mądrze. „Dlaczego tu jesteś?” – pyta kapitan policji. „Zwolniony za czynsz” – odpowiadasz bez wahania. „Gdzie jest twój paszport?” - „U właściciela, handlarza Pimenova”. - „Zadzwoń do Pimenowa!” Czy jesteś Pimenow?” - „Jestem Pimenow”. - „Dał ci paszport?” - „Nie, nie dał mi żadnego paszportu”. „Dlaczego kłamiesz?” – pyta kapitan policji, dodając kilka mocnych słów. „Zgadza się”, odpowiadasz mądrze, „nie dałem mu go, bo wróciłem późno do domu, ale dałem go na przechowanie dzwonnikowi Antipie Prochorowowi”. - „Zadzwoń do dzwonnika!” Dał ci paszport?” – „Nie, nie dostałem od niego paszportu”. - „Dlaczego znowu kłamiesz!” – mówi kapitan policji, przypieczętowując swoje przemówienie mocnymi słowami. „Gdzie jest twój paszport?” „Miałem go”, mówisz szybko, „tak, może zgubiłem go jakoś po drodze”. „A płaszcz żołnierski” – mówi kapitan policji, ponownie wbijając Ci do głowy kilka mocnych słów – „dlaczego go ukradłeś?” „A ksiądz ma też skrzynię z miedzianymi pieniędzmi?” „Nie ma mowy” – mówisz bez ruchu. „Nigdy wcześniej nie zajmowałem się kradzieżą”. - „Dlaczego znaleziono u ciebie płaszcz?” - „Nie wiem, to prawda, że ​​przyniósł go ktoś inny”. - „Och, jesteś bestią, bestią!” – mówi kapitan policji, kręcąc głową i trzymając się za boki. „I załóżcie mu dyby na nogi i zabierzcie go do więzienia”. - „Jeśli proszę!” „To dla mnie przyjemność” – odpowiadasz. Wyjmując więc z kieszeni tabakierkę, traktujesz uprzejmie dwóch inwalidów, którzy napełniają ci zapasy, i pytasz, od jak dawna są na emeryturze i w jakiej wojnie uczestniczyli. I tak żyjesz w więzieniu, podczas gdy twoja sprawa jest rozpatrywana w sądzie. I sąd pisze: przewieźć cię z Carewokokszajska do więzienia takiego a takiego miasta, i ten sąd pisze znowu: przewieźć cię do jakiegoś Wesjegońska, a ty przenosisz się z więzienia do więzienia i mówisz, oglądając swój nowy dom: „Nie , tutaj jest więzienie w Wesegońsku, będzie czyściej: chociaż to kiepskie pieniądze, jest jeszcze miejsce i jest więcej społeczeństwa!” co robisz, bracie? gdzie, w jakich miejscach się kręcisz? Czy dryfowałeś nad Wołgą i zakochałeś się w wolnym życiu, trzymając się przewoźników barek?...” Tu Cziczikow zatrzymał się i chwilę zamyślił. O czym myślał? Czy myślał o losie Abakuma Fyrowa, czy też myślał o tym samodzielnie, jak myśli każdy Rosjanin, niezależnie od wieku, rangi i stanu, gdy myśli o hulankach szerokiego życia? A właściwie gdzie jest teraz Fyrov? Chodzi hałaśliwie i wesoło po molo zbożowym, umówiwszy się z kupcami. Kwiaty i wstążki na kapeluszu, cała banda barek się bawi, żegnając swoje kochanki i żony, wysokie, szczupłe, noszące klasztory i wstążki; okrągłe tańce, pieśni, cały plac kręci się pełną parą, a tymczasem tragarze z okrzykami, przekleństwami i nawoływaniami, zahaczając haczykami o dziewięć funtów na plecach, z hałasem wsypują do głębokich naczyń groszek i pszenicę, toczą kulisy z owsem i zbożami , a w oddali widać po całym Placu stosy worków ułożone w piramidę, jak kule armatnie, a cały arsenał zboża wyłania się ogromnie, aż wszystko zostaje załadowane na głębokie statki świstaków i niekończąca się flota pędzi jak gęś wraz z wiosenny lód. Tam będziecie ciężko pracować, przewoźnicy barek! i razem, jak dawniej chodzili i szaleli, zabierzecie się do pracy i pocisz się, ciągnąc za pasek pod jedną niekończącą się piosenką, jak Rus. „E, he, he! godzina dwunasta! – powiedział w końcu Cziczikow, patrząc na zegarek. - Dlaczego jestem tak pochowany? Co więcej, pozwól mu wykonać tę pracę, w przeciwnym razie bez powodu najpierw zablokował bzdury, a potem zaczął myśleć. Jakim naprawdę jestem głupcem!” Powiedziawszy to, zmienił szkocki garnitur na europejski, zapiął mocniej pełny brzuch, skropił się wodą kolońską, wziął pod pachę ciepłą czapkę i papiery i udał się do Izby Cywilnej, aby spisać akt. Spieszył się nie dlatego, że bał się spóźnienia – nie bał się spóźnienia, bo przewodniczący był człowiekiem znajomym i na swoją prośbę mógł przedłużać i skracać swoją obecność, niczym starożytny Zeus Homera, który przedłużał dni i wysyłał szybkie noce, gdy trzeba było zaprzestać znęcania się nad swoimi ukochanymi bohaterami lub dać im środki do walki, ale on sam odczuwał pragnienie jak najszybszego zakończenia sprawy; do tej pory wszystko wydawało mu się niespokojne i niezręczne; Jednak pojawiła się myśl: że dusze nie są do końca realne i że w takich przypadkach zawsze trzeba jak najszybciej zdjąć taki ciężar z barków. Zanim zdążył wyjść na ulicę, rozmyślając o tym wszystkim i jednocześnie wlokąc na ramiona misia okrytego brązowym suknem, gdy już na samym skręcie w alejkę spotkał także pana w niedźwiedziu odzianym w brązową szatę szmatką i w ciepłej czapce z uszami. Pan krzyknął, to był Maniłow. Natychmiast objęli się i pozostali w tej pozycji na ulicy przez około pięć minut. Pocałunki z obu stron były tak mocne, że oba przednie zęby niemal bolały ich przez cały dzień. Radość Maniłowa pozostawiła na twarzy tylko nos i usta, oczy całkowicie zniknęły. Przez kwadrans trzymał obiema rękami dłoń Cziczikowa i strasznie ją podgrzewał. W najbardziej subtelnych i przyjemnych słowach opowiedział, jak poleciał, by przytulić Pawła Iwanowicza; przemówienie zakończyło się takim komplementem, jaki przystoi tylko dziewczynie, z którą mają tańczyć. Cziczikow otworzył usta, nie wiedząc jeszcze, jak mu dziękować, gdy nagle Maniłow wyjął spod futra kartkę papieru, zwinął ją w tubę i przewiązał różową wstążką i wyciągnął ją bardzo zręcznie dwoma palcami.- Co to jest? - Chłopaki. - A! „Natychmiast ją rozłożył, przebiegł wzrokiem i zachwycił się czystością i pięknem pisma. „To jest pięknie napisane” – powiedział. „Nie ma potrzeby przepisywania”. Wokół niego też jest granica! kto tak umiejętnie stworzył granicę?„No cóż, nie pytaj” – powiedział Maniłow. - Ty? - Żona. - O mój Boże! Naprawdę mi wstyd, że sprawiłem tyle kłopotów. Cziczikow skłonił się z wdzięcznością. Dowiedziawszy się, że udaje się do izby w celu dokończenia umowy sprzedaży, Maniłow wyraził gotowość towarzyszenia mu. Przyjaciele złapali się za ręce i poszli razem. Na każdym niewielkim wzniesieniu, wzniesieniu, czy stopniu Maniłow wspierał Cziczikowa i prawie podnosił go ręką, dodając z miłym uśmiechem, że nie pozwoli Pawłowi Iwanowiczowi zranić się w nogi. Cziczikow zawstydził się, nie wiedząc, jak mu dziękować, bo czuł, że jest trochę ciężki. W ramach wzajemnych przysług dotarli w końcu do placu, na którym znajdowały się biura rządowe: duży trzypiętrowy kamienny dom, cały biały jak kreda, prawdopodobnie po to, by przedstawiać czystość dusz znajdujących się w nim stanowisk; pozostałe budynki na placu nie dorównywały ogromowi kamiennego domu. Były to: wartownia, przy której stał żołnierz z bronią, dwie lub trzy zmiany taksówek i wreszcie długie płoty ze słynnymi napisami ogrodzeniowymi i rysunkami wydrapanymi węglem i kredą; na tym odosobnionym lub, jak to mówimy, pięknym placu nie było nic innego. Nieprzekupne głowy kapłanów Temidy wystawały z okien drugiego i trzeciego piętra i w tej samej chwili ponownie się schowały: prawdopodobnie w tym czasie do pokoju wszedł wódz. Przyjaciele nie wspinali się, tylko pobiegli po schodach, bo Cziczikow, chcąc uniknąć wsparcia ramionami Maniłowa, przyspieszył, a Maniłow ze swojej strony także poleciał do przodu, starając się nie zmęczyć Cziczikowa, dlatego też oboje byli bardzo zdyszani, kiedy weszli do ciemnego korytarza. Ani na korytarzach, ani w pokojach ich wzrok nie był rażony czystością. Wtedy jeszcze o to nie dbano, a to, co było brudne, pozostało brudne, nie nabierając atrakcyjnego wyglądu. Temida po prostu przyjmowała gości taką, jaka była, w negliżu i szlafroku. Warto byłoby opisać pomieszczenia biurowe, przez które przeszli nasi bohaterowie, autor jednak cechuje się dużą nieśmiałością wobec wszelkich oficjalnych miejsc. Jeśli zdarzyło mu się przechodzić przez nie, nawet w ich błyskotliwym i szlachetnym wyglądzie, z lakierowanymi podłogami i stołami, starał się je jak najszybciej przebiec, pokornie spuszczając oczy na ziemię, i dlatego w ogóle nie wie, jak to wszystko tam prosperuje i prosperuje. Nasi bohaterowie widzieli mnóstwo papieru, zarówno szorstkiego, jak i białego, pochylone głowy, szerokie karki, fraki, surduty o prowincjonalnym kroju, a nawet jakąś jasnoszarą marynarkę, oddzieloną bardzo ostro, która odwracając głowę na bok i kładąc to niemal na samym papierze, żwawo i niechlujnie spisywała jakiś protokół o nabyciu ziemi albo inwentarzu majątku zagarniętego przez jakiegoś spokojnego właściciela ziemskiego, który spokojnie przeżywał swoje życie pod sądem, gromadząc dzieci i wnuki pod jego opieką, a zrywami słychać było krótkie wyrażenia, wypowiadane ochrypłym głosem: „Pożycz mi, Fedosei Fedoseevich, interes pod nr 368! - „Zawsze przeciągasz gdzieś korek z kałamarza rządowego!” Czasami słychać było bardziej majestatyczny głos, niewątpliwie któregoś z szefów: „Masz, napisz to jeszcze raz!” Inaczej zdejmą ci buty i będziesz siedział ze mną przez sześć dni bez jedzenia. Hałas piór był ogromny i brzmiał, jakby kilka wozów z zaroślami przejeżdżało przez las zaśmiecony ćwierć arszyna zwiędłych liści. Cziczikow i Maniłow podeszli do pierwszego stołu, przy którym siedziało dwóch młodych urzędników i zapytali: - Czy mogę zapytać, gdzie się dzieje w przypadku twierdz? - Czego potrzebujesz? - powiedzieli obaj urzędnicy, odwracając się. - A ja muszę złożyć wniosek. - Co kupiłeś? „Chciałbym najpierw wiedzieć, gdzie jest stół fortecy, tutaj czy gdzie indziej?” - Tak, powiedz mi najpierw, co kupiłeś i za jaką cenę, a potem powiemy ci gdzie, inaczej nie da się tego wiedzieć. Cziczikow natychmiast zauważył, że urzędnicy, jak wszyscy młodzi urzędnicy, byli po prostu ciekawi i chcieli nadać sobie i swoim działaniom większą wagę i znaczenie. „Słuchajcie, kochani” – powiedział – „wiem dobrze, że wszystkie prace przy twierdzach, bez względu na cenę, są w jednym miejscu, dlatego proszę, abyście pokazali nam stół, a jeśli nie wiecie, co co zrobiłeś, więc poprosimy innych. Urzędnicy na to nie odpowiedzieli, jeden z nich jedynie wskazał palcem róg pokoju, gdzie przy stole siedział starszy pan i zaznaczał jakieś papiery. Cziczikow i Maniłow przeszli między stołami prosto w jego stronę. Starzec studiował bardzo uważnie. — Pozwól, że zapytam — rzekł Cziczikow z ukłonem — czy są tu jakieś sprawy dotyczące twierdz? Starzec podniósł wzrok i powiedział celowo: - Nie ma tu żadnego interesu w sprawie fortec.- Gdzie to jest? - To jest wyprawa do twierdzy. — Gdzie jest ekspedycja do twierdzy? - To jest od Iwana Antonowicza. - Gdzie jest Iwan Antonowicz? Starzec wskazał palcem drugi kąt pokoju. Cziczikow i Maniłow udali się do Iwana Antonowicza. Iwan Antonowicz odwrócił już jedno oko i spojrzał na nich z ukosa, ale w tej chwili jeszcze uważniej pogrążył się w pisaniu. „Pozwól, że zapytam” - powiedział Cziczikow z ukłonem - „czy jest tu stół forteczny?” Iwan Antonowicz zdawał się nie słyszeć i całkowicie zagłębił się w gazety, nic nie odpowiadając. Nagle stało się jasne, że był to już mężczyzna w rozsądnym wieku, a nie młody gaduła czy lądowisko dla helikopterów. Iwan Antonowicz wyglądał na grubo ponad czterdzieści lat; Jego włosy były czarne i gęste; cały środek twarzy wystawał do przodu i sięgał do nosa - jednym słowem była to twarz, którą w hostelu nazywa się pyskiem dzbanka. - Zapytam, czy jest tu wyprawa pańszczyźniana? - powiedział Cziczikow. „Tutaj” - powiedział Iwan Antonowicz, odwrócił dzbanek i zaczął pisać ponownie. „A oto moja sprawa: kupiłem chłopów od różnych właścicieli tutejszego okręgu do wypłaty: mam akt sprzedaży, pozostaje tylko go dokończyć”. — Czy są jacyś sprzedawcy? - Niektórzy tu są, a inni mają pełnomocnictwo. - Przyniosłeś prośbę? „Ja też przyniosłem prośbę”. Chciałbym... muszę się spieszyć... więc czy jest możliwość na przykład dokończenia sprawy jeszcze dzisiaj! - Tak, dzisiaj! „Dziś jest to niemożliwe” – powiedział Iwan Antonowicz. — Musimy przeprowadzić więcej dochodzeń, aby sprawdzić, czy istnieją inne zakazy. - Jednakże, jeśli chodzi o przyspieszenie spraw, to przewodniczący Iwan Grigoriewicz jest moim wielkim przyjacielem... - Ale Iwan Grigoriewicz nie jest sam; są inni – powiedział surowo Iwan Antonowicz. Cziczikow zrozumiał zwrot akcji Iwana Antonowicza i powiedział: - Inni też nie będą obrażeni, sam sobie służyłem, znam sprawę... „Idź do Iwana Grigoriewicza” – powiedział Iwan Antonowicz nieco łagodniejszym głosem – „niech wyda rozkaz, komu chce, ale sprawa nie zostanie nam pozostawiona”. Chichikov wyjął z kieszeni kartkę papieru i położył ją przed Iwanem Antonowiczem, czego w ogóle nie zauważył i natychmiast zakrył ją książką. Chichikov chciał mu to pokazać, ale Iwan Antonowicz ruchem głowy dał do zrozumienia, że ​​nie ma potrzeby tego pokazywać. - Tutaj poprowadzi cię do obecności! - powiedział Iwan Antonowicz, kiwając głową, i jeden z księży, którzy tam byli, którzy składali ofiary Temidzie z taką gorliwością, że oba rękawy pękały na łokciach i od dawna odchodziła stamtąd podszewka, za co otrzymał urzędnik kolegialny, służył kiedyś naszym przyjaciołom, tak jak kiedyś Wergiliusz służył Dantemu, i zaprowadził ich do pokoju obecności, gdzie były tylko szerokie fotele, a w nich przed stołem, za lustrem i dwiema grubymi książkami, siedział przewodniczący samotnie, jak słońce. W tym miejscu nowy Wergiliusz poczuł taki zachwyt, że nie odważył się postawić tam stopy i odwrócił się, pokazując plecy, wytarte jak mata, z gdzieś wbitym kurzym piórkiem. Wchodząc do sali obecności, zobaczyli, że przewodniczący nie jest sam; Sobakiewicz siedzi obok niego, całkowicie zasłonięty lustrem. Przybycie gości wywołało okrzyk, a krzesła rządowe zostały głośno odsunięte. Sobakiewicz także wstał z krzesła i dzięki swoim długim rękawom stał się widoczny ze wszystkich stron. Przewodniczący wziął Cziczikowa w ramiona i sala wypełniła się pocałunkami; pytali się nawzajem o zdrowie; Okazało się, że oboje mieli bóle w dolnej części pleców, co od razu przypisano siedzącemu trybowi życia. Wydawało się, że przewodniczący został już powiadomiony przez Sobakiewicza o zakupie, ponieważ zaczął mu gratulować, co w pierwszej chwili nieco zmyliło naszego bohatera, zwłaszcza gdy zobaczył, że Sobakiewicz i Maniłow, obaj sprzedawcy, z którymi sprawa została załatwiona prywatnie, stali teraz razem naprzeciw siebie, do przyjaciela. Podziękował jednak przewodniczącemu i zwracając się natychmiast do Sobakiewicza, zapytał: - Jak twoje zdrowie? „Dzięki Bogu, nie będę narzekał” – powiedział Sobakiewicz. I rzeczywiście, nie było na co narzekać: było bardziej prawdopodobne, że żelazo złapie przeziębienie i kaszel niż ten cudownie ukształtowany ziemianin. „Tak, zawsze słynąłeś ze zdrowia” – powiedział przewodniczący, „a twój zmarły ojciec też był silnym mężczyzną”. „Tak, sam polowałem na niedźwiedzia” – odpowiedział Sobakiewicz. „Wydaje mi się jednak” – powiedział przewodniczący – „ty także byś powalił niedźwiedzia, gdybyś chciał wystąpić przeciwko niemu”. „Nie, nie powalę cię” – odpowiedział Sobakiewicz, „umarły był silniejszy ode mnie” i wzdychając, mówił dalej: „Nie, to już nie ci sami ludzie; Nawet jeśli to jest moje życie, jakie życie? więc jakoś... - Dlaczego twoje życie nie jest jasne? - powiedział przewodniczący. „To niedobrze, niedobrze” – powiedział Sobakiewicz, kręcąc głową. „Sądź tylko, Iwanie Grigoriewiczu: żyję od pięciu dekad, nigdy nie byłem chory; nawet jeśli boli mnie gardło, pojawia się ból lub czyrak... Nie, to niedobrze! kiedyś będziesz musiał za to zapłacić. „Tutaj Sobakiewicz pogrążył się w melancholii. „Co do cholery” – pomyśleli jednocześnie Cziczikow i przewodniczący – „co próbujesz obwiniać!” „Mam dla ciebie list” – powiedział Cziczikow, wyjmując z kieszeni list Plyuszkina. - Od kogo? - powiedział przewodniczący i po wydrukowaniu zawołał: - Ach! z Plyuszkina. Wciąż wegetuje na świecie. Taki los, bo jakim był mądrym, bogatym człowiekiem! a teraz... „Pies” – powiedział Sobakiewicz – „to oszust, zagłodził wszystkich ludzi na śmierć”. „Jeśli łaska, jeśli łaska” – powiedział przewodniczący po przeczytaniu listu – „jestem gotowy zostać prawnikiem”. Kiedy chcesz sfinalizować transakcję, teraz czy później? „Teraz”, powiedział Chichikov, „poproszę cię nawet dzisiaj, jeśli to możliwe, ponieważ jutro chciałbym opuścić miasto; Przyniosłem obie fortece i prośbę. „Wszystko w porządku, ale czegokolwiek chcesz, nie wypuścimy cię tak wcześnie”. Twierdze zostaną dzisiaj ukończone, ale nadal będziecie z nami mieszkać. „Teraz wydam rozkaz” – powiedział i otworzył drzwi do pokoju biurowego, pełnego urzędników, którzy byli jak pracowite pszczoły rozrzucone na plastrze miodu, gdyby tylko plaster miodu można było porównać do pracy biurowej: „Tutaj Iwan Antonowicz ?” „Tutaj” – odpowiedział głos ze środka. - Zawołaj go tutaj! Znany już czytelnikom Iwan Antonowicz, pysk dzbanka, pojawił się w sali obecności i skłonił się z szacunkiem. „Weź to, Iwanie Antonowiczu, wszystkie te fortece są ich... „Nie zapominaj, Iwanie Grigoriewiczu” – podniósł Sobakiewicz, „będziesz potrzebował świadków, chociaż po dwóch z każdej strony”. Wyślijcie teraz do prokuratora, on jest bezczynny i pewnie siedzi w domu, wszystko za niego robi prawnik Zolotukha, największy grabieżca na świecie. Inspektor komisji lekarskiej, to także bezczynny człowiek i prawdopodobnie w domu, jeśli nie poszedł gdzieś grać w karty, a jest tu też wielu bliżej - Truchaczewski, Beguszkin, wszyscy obciążają ziemię za nic! - Dokładnie, dokładnie! - powiedział przewodniczący i natychmiast wysłał po nich urzędnika. „Poproszę też” – powiedział Cziczikow – „aby posłał po adwokata jednego właściciela ziemskiego, z którym też zawarłem umowę, syna arcykapłana, ojca Cyryla; on ci służy. - Cóż, my też po niego poślemy! - powiedział przewodniczący. „Wszystko zostanie zrobione, ale nie dawajcie nic urzędnikom, o to was proszę”. Moi przyjaciele nie muszą płacić. - Powiedziawszy to, natychmiast wydał Iwanowi Antonowiczowi rozkaz, który najwyraźniej mu się nie podobał. Twierdze zdawały się mieć dobry wpływ na prezesa, zwłaszcza gdy zobaczył, że wszystkie zakupy wyniosły prawie sto tysięcy rubli. Przez kilka minut patrzył Cziczikowowi w oczy z wyrazem wielkiej przyjemności i w końcu powiedział: - A więc tak to jest! Jakimś cudem Paweł Iwanowicz! więc go kupiłeś. „Rozumiem” – odpowiedział Cziczikow. - Dobry uczynek, naprawdę, dobry uczynek! „Tak, widzę na własnej skórze, że lepszego czynu nie mogłem dokonać”. Tak czy inaczej, cel człowieka jest wciąż nieokreślony, chyba że w końcu postawi on swoje stopy mocno na solidnym fundamencie, a nie na jakiejś wolnomyślącej chimerze młodości. - Tutaj bardzo trafnie zbeształ wszystkich młodych ludzi za liberalizm, i słusznie. Ale niezwykłe jest to, że w jego słowach była jakaś niepewność, jakby od razu powiedział sobie: „Ech, bracie, kłamiesz i to bardzo!” Nawet nie spojrzał na Sobakiewicza i Maniłowa, bojąc się, że dostrzeże coś na ich twarzach. Ale bał się na próżno: twarz Sobakiewicza nie poruszyła się, a Maniłow, oczarowany tym sformułowaniem, tylko z przyjemnością potrząsnął głową z aprobatą, pogrążając się w pozycji, w której znajduje się meloman, gdy śpiewak prześcignął same skrzypce i pisnął tak cienka nuta, że ​​nawet ptasie gardło nie jest w stanie znieść. „Tak, dlaczego nie powiesz Iwanowi Grigoriewiczowi” – ​​odpowiedział Sobakiewicz – „co dokładnie kupiłeś?” a ty, Iwan Grigoriewicz, dlaczego nie zapytasz, jakiego nabytku dokonali? W końcu co za ludzie! po prostu złoto. W końcu sprzedałem im także woźnicę Michejewa. - Nie, jakby Mikheev też został sprzedany? - powiedział przewodniczący. — Znam budowniczego powozów Michejewa: chwalebnego mistrza; odbudował mój dorożkę. Przepraszam, jak... W końcu powiedziałeś mi, że on umarł... - Kto, Micheev zmarł? - powiedział Sobakiewicz, wcale nie zmieszany. „Umarł jego brat, ale on nadal żyje i jest zdrowszy niż wcześniej”. Któregoś dnia ustawiłem szezlong, którego w Moskwie nie można było zrobić. Tak naprawdę musi pracować tylko dla jednego suwerena. „Tak, Micheev jest chwalebnym mistrzem” – powiedział przewodniczący – „i jestem nawet zaskoczony, jak mogłeś się z nim rozstać”. - To tak, jakby był tylko Micheev! I Cork Stepan, cieśla, Milushkin, ceglarz, Telyatnikov Maxim, szewc - w końcu wszyscy poszli, sprzedali wszystkich! - A kiedy przewodniczący zapytał, po co poszli, skoro są ludźmi niezbędnymi domowi i rzemieślnikom, Sobakiewicz odpowiedział, machając ręką: - Ach! takie proste, znalazłem coś głupiego: daj mi to, mówię, sprzedam, a sprzedałem głupio! „Potem zwiesił głowę, jakby sam żałował tej sprawy, i dodał: «Oto siwy mężczyzna, ale jeszcze nie opamiętał się». „Ale przepraszam, Pawle Iwanowiczu” - powiedział przewodniczący - „jak kupujesz chłopów bez ziemi?” może do konkluzji?- Do konkluzji. - Cóż, wnioski to inna sprawa. I do jakich miejsc? - Do miejsc... do prowincji Chersoniu. - Och, tam są doskonałe ziemie! - powiedział przewodniczący i wyraził się z wielkim uznaniem na temat wzrostu tam trawy. — Czy jest wystarczająco dużo ziemi? — Wystarczy, tyle, ile potrzeba dla zakupionych chłopów.— Rzeka czy staw? - Rzeka. Jednak jest też staw. - Powiedziawszy to, Chichikov niechcący spojrzał na Sobakiewicza i choć Sobakiewicz nadal był nieruchomy, wydawało mu się, że ma wypisane na twarzy: „Och, kłamiesz! Prawie nie ma rzeki ani stawu, ani nawet całej ziemi!” W trakcie rozmów stopniowo zaczęli pojawiać się świadkowie: znany czytelnikowi prokurator Morgun, inspektor komisji lekarskiej, Truchaczewski, Beguszkin i inni, zdaniem Sobakiewicza, którzy za darmo obciążali ziemię. Wielu z nich było Cziczikowowi zupełnie nieznanych: zaginionych i dodatkowych rekrutowano właśnie tam, spośród urzędników izby. Przywieźli także nie tylko syna arcykapłana ojca Cyryla, ale nawet samego arcykapłana. Każdy ze świadków ułożył się ze wszystkimi swoimi cnotami i rangami, niektórzy odwróconą czcionką, niektórzy w ościeżach, niektórzy po prostu prawie do góry nogami, umieszczając litery, jakich nigdy nie widziano w rosyjskim alfabecie. Słynny Iwan Antonowicz zrobił to bardzo szybko: twierdze zostały spisane, oznaczone, wpisane do księgi i tam, gdzie powinno być, z akceptacją pół procenta i do druku w Wiedomosti, a Cziczikow musiał zapłacić bardzo mało. Nawet przewodniczący wydał polecenie pobrania od niego tylko połowy należności celnych, a drugą, nie wiadomo w jaki sposób, przekazano na konto innego petenta. „A więc” – powiedział prezes, kiedy wszystko się skończyło – „teraz pozostaje tylko spryskać zakup”. „Jestem gotowy” – powiedział Cziczikow. „Tylko od ciebie zależy ustalenie czasu”. Byłoby grzechem z mojej strony, gdybym w tak miłym towarzystwie nie odkorkował kolejnej, trzeciej butelki wina musującego. „Nie, nie odebrałeś tego w ten sposób: sami dostarczymy napój gazowany” – powiedział przewodniczący – „to nasza odpowiedzialność, nasz obowiązek”. Jesteś naszym gościem: powinniśmy być traktowani. Wiecie co, panowie! Na razie zrobimy to tak: pójdźmy wszyscy, tak jak jesteśmy, do komendanta policji; To nasz cudotwórca: wystarczy mrugnąć, gdy mijamy łowisko z rybami lub piwnicę, a już można coś zjeść! Tak, przy tej okazji i na gwizdek. Takiej propozycji nikt nie mógł odmówić. Świadkowie poczuli już apetyt na samą nazwę łowiska rybnego; O tej samej godzinie wszyscy zdjęli czapki i kapelusze i obecność się skończyła. Kiedy przechodzili obok biura, Iwan Antonowicz, dzbanek, kłaniając się uprzejmie, cicho powiedział do Cziczikowa: „Kupili chłopów za sto tysięcy, ale za ich pracę dali tylko jednego małego białego”. „Ale jacy chłopi” – odpowiedział mu Cziczikow, także szeptem, „to bardzo puści i nic nie znaczący ludzie, nie warci nawet połowy ich”. Iwan Antonowicz zdał sobie sprawę, że gość ma silny charakter i nie da już nic więcej. - Ile kupiłeś duszę od Plyuszkina? – Sobakiewicz szepnął mu na drugie ucho. - Dlaczego przydzielono Sparrowa? - Chichikov powiedział mu w odpowiedzi na to. - Który Wróbel? - powiedział Sobakiewicz. - Tak, kobieto, Elizabeth Sparrow, i także list ъ umieszczony na końcu. „Nie, nie przypisałem żadnego Wróbla” – powiedział Sobakiewicz i poszedł dołączyć do pozostałych gości. Goście w końcu przybyli tłumnie do domu komendanta policji. Komendant policji był niewątpliwie cudotwórcą: gdy tylko usłyszał, co się dzieje, w tej samej chwili zawołał na policjanta, żywiołowego faceta w lakierowanych butach, i, zdaje się, szepnął mu do ucha tylko dwa słowa i dodał tylko: „Rozumiesz!” - a tam, w innej sali, podczas gry w wista, na stole pojawiła się bieługa, jesiotr, łosoś, kawior tłoczony, kawior świeżo solony, śledzie, jesiotr gwiaździsty, sery, wędzone ozory i baliki - to wszystko było z ryby wiersz. Potem były dodatki od strony właściciela, produkty kuchenne: placek z głową, w skład którego wchodziły chrząstki i policzki dziewięciofuntowego jesiotra, kolejny placek z grzybami mlecznymi, włóczką, masłem i gotowanym mlekiem. Komendant policji był w pewnym sensie ojcem i dobroczyńcą miasta. Przebywał wśród obywateli jak we własnej rodzinie, a sklepy i podwórze dla gości odwiedzał jak we własnej spiżarni. Ogólnie rzecz biorąc, siedział, jak mówią, na swoim miejscu i doskonale rozumiał swoją pozycję. Trudno było nawet zdecydować, czy był stworzony dla tego miejsca, czy miejsce dla niego. Sprawę załatwiono tak sprytnie, że uzyskał dwa razy większe dochody niż wszyscy jego poprzednicy, a przy okazji zaskarbił sobie miłość całego miasta. Pierwsi kupcy bardzo go kochali właśnie dlatego, że nie był dumny; i rzeczywiście, chrzcił ich dzieci, oddawał im cześć i choć czasem mocno je szarpał, to jakoś niezwykle zręcznie: klepał je po ramieniu, śmiał się, podawał herbatę, obiecywał, że przyjdzie sam zagrać w warcaby i prosił o wszystkim: jak się masz, co i jak. Jeśli dowie się, że maluch jest w jakiś sposób chory i zaleci lekarstwo, jednym słowem brawo! Pojedzie dorożką, wyda rozkaz, a tymczasem powie do jednego lub drugiego słowo: „Co, Micheich! Ty i ja musimy pewnego dnia skończyć grać pod górę. „Tak, Aleksiej Iwanowicz” - odpowiedział, zdejmując kapelusz - „byłoby to konieczne”. - „No cóż, bracie, Ilya Paramonych, przyjdź do mnie, żeby popatrzeć na kłusaka: on będzie wyprzedzał twojego i wystawiał swoje w wyścigach; Spróbujmy.” Kupiec, który miał obsesję na punkcie kłusaka, uśmiechnął się na to ze szczególną, jak to mówią, gorliwością i gładząc brodę, powiedział: „Spróbujmy, Aleksiej Iwanowicz!” Nawet wszyscy więźniowie, którzy zwykle o tej porze zdejmowali kapelusze, patrzyli na siebie z przyjemnością i zdawało się, że chcą powiedzieć: „Aleksiej Iwanowicz to dobry człowiek!” Jednym słowem udało mu się zdobyć pełne obywatelstwo, a zdaniem kupców Aleksiej Iwanowicz „choćby cię zabrał, na pewno cię nie wyda”. Widząc, że przystawka jest już gotowa, komendant policji zaprosił gości do dokończenia wista po śniadaniu i wszyscy udali się do pokoju, skąd unoszący się zapach już dawno zaczął przyjemnie łaskotać gości w nozdrza i gdzie Sobakiewicz od dawna zaglądał przez drzwi, zauważając z daleka jesiotra leżącego z boku na dużym naczyniu. Goście, wypiwszy kieliszek wódki w kolorze ciemnej oliwki, którą można znaleźć tylko na przezroczystych kamieniach syberyjskich, z których na Rusi wycina się pieczęcie, podeszli widelcami do stołu ze wszystkich stron i zaczęli odkrywać, jak to się mówi, każdy swojego charakteru i skłonności, opierając się na kawiorie, trochę po łososiu, trochę po serze. Sobakiewicz, zostawiając te wszystkie drobnostki bez uwagi, usiadł do jesiotra i podczas gdy oni pili, rozmawiali i jedli, w nieco ponad kwadrans doszedł do tego wszystkiego, tak że gdy komendant policji go przypomniał i zapytał: „I jak się czujecie?” „Panowie, czy pojawi się to dzieło natury?” - Podszedłem do niego z widelcem wraz z innymi, po czym zobaczyłem, że z wytworu natury pozostał tylko jeden ogon; i Sobakiewicz syknął, jakby to nie był on, i podchodząc do talerza, który był dalej od pozostałych, nakłuł widelcem jakąś suszoną małą rybkę. Skończywszy jesiotra, Sobakiewicz usiadł na krześle i już nie jadł ani nie pił, tylko mrużył oczy i mrugał. Wygląda na to, że szef policji nie lubił szczędzić wina; tostów nie brakowało. Pierwszy toast wzniesiono, jak czytelnicy mogli się domyślić, za zdrowie nowego właściciela ziemskiego w Chersoniu, potem za pomyślność jego chłopów i ich szczęśliwe przesiedlenie, a następnie za zdrowie przyszłej żony, piękności, która przyniosła przyjemny uśmiech z ust naszego bohatera. Podeszli do niego ze wszystkich stron i zaczęli przekonująco błagać, aby pozostał w mieście przynajmniej dwa tygodnie: - Nie, Paweł Iwanowicz! jak chcesz, wychodzi z chaty tylko po to, żeby ją ochłodzić: na progu i z powrotem! nie, spędzasz czas z nami! Oto bierzemy ślub z tobą: czyż nie my, Iwan Grigoriewicz, żenimy się z nim? - Pobierzmy się, pobierzmy się! – odebrał przewodniczący. - Bez względu na to, jak będziesz się opierać rękami i nogami, poślubimy cię! Nie, ojcze, tu jesteś, więc nie narzekaj. Nie lubimy żartować. - Dobrze? „Po co zawracać sobie głowę rękami i nogami” – powiedział Cziczikow z uśmiechem. „Małżeństwo to nie coś takiego, jak gdyby była panna młoda”. - Będzie panna młoda, jak mogłoby jej nie być, wszystko będzie, wszystko, czego zapragniesz!..- A jeśli to się stanie... - Brawo, zostaje! - krzyczeli wszyscy. - Vivat, hurra, Paweł Iwanowicz! hura! - I wszyscy podchodzili do niego, żeby stukać kieliszkami z okularami w dłoniach. Chichikov stuknął się ze wszystkimi kieliszkami. „Nie, nie, jeszcze nie!” - powiedzieli ci, którzy byli bardziej zabawni, i ponownie stuknęli się kieliszkami; potem po raz trzeci poszli stuknąć kieliszkami i po raz trzeci stuknęli się kieliszkami. W krótkim czasie wszyscy poczuli się niesamowicie szczęśliwi. Prezes, który podczas zabawy był bardzo miłym człowiekiem, kilkakrotnie uściskał Cziczikowa i powiedział z głębi serca: „Jesteś moją duszą! moja matka! - i nawet pstrykając palcami, zaczął tańczyć wokół niego, śpiewając słynną piosenkę: „Och, jesteś takim i takim człowiekiem Kamarynskim”. Po szampanie odkorkowano węgierskie wino, co dodało jeszcze więcej ducha i rozweselało towarzystwo. Całkowicie zapomnieli o wiście; kłócili się, krzyczeli, rozmawiali o wszystkim: o polityce, nawet o sprawach wojskowych, wyrażali swobodne myśli, za które w innym czasie sami chłostaliby swoje dzieci. Wiele z najtrudniejszych problemów zostało rozwiązanych natychmiast. Cziczikow nigdy nie był w tak wesołym nastroju, wyobrażał sobie, że jest prawdziwym chersońskim posiadaczem ziemskim, opowiadał o różnych ulepszeniach: o gospodarce trójpolowej, o szczęściu i błogości dwóch dusz i zaczął czytać Sobakiewiczowi wiadomość w Werterze wersety do Charlotte, na co on tylko mrugnął oczami, siedząc w fotelu, bo po jesiotrze poczułem ogromną potrzebę snu. Sam Chichikov zorientował się, że zaczyna się rozluźniać, poprosił o podwózkę i skorzystał z dorożki prokuratora. Woźnica prokuratora, jak się okazało na drodze, był trochę doświadczony, bo jechał tylko jedną ręką, a drugą odkładając, trzymał nią mistrza. Tym samym już w dorożce prokuratorskiej dotarł do swojego hotelu, gdzie od dawna miał na końcu języka najróżniejsze bzdury: blond panna młoda z rumieńcem i dołeczkiem na prawym policzku, wsie Chersoń, stolica. Selifan otrzymał nawet pewne rozkazy ekonomiczne: zebrać wszystkich nowo przesiedlonych mężczyzn i dokonać osobistego apelu. Selifan słuchał w milczeniu przez bardzo długi czas, po czym wyszedł z pokoju, mówiąc do Pietruszki: „Idź rozbierz mistrza!” Pietruszka zaczął zdejmować buty i prawie pociągnął za sobą samego mistrza na podłogę. Ale w końcu zdjęto buty, pan rozebrał się porządnie i wiercąc się przez chwilę na niemiłosiernie skrzypiącym łóżku, zapadł w sen spokojny jak ziemianin chersoński. Tymczasem Pietruszka wyniósł na korytarz spodnie i frak w kolorze borówek z połyskiem, który rozłożony na drewnianym wieszaku zaczął bić biczem i szczotką, rozsiewając kurz po całym korytarzu. Właśnie przygotowywał się do ich zdjęcia, spojrzał na galerie i zobaczył Selifana wracającego ze stajni. Spotkali swoje spojrzenia i instynktownie się zrozumieli: mistrz zasnął, równie dobrze mogli gdzieś zajrzeć. Jeszcze tej samej godziny, wnosząc frak i spodnie do pokoju, Pietruszka zszedł na dół i szli razem, nie mówiąc sobie nic o celu podróży, a po drodze żartując z zupełnie niezwiązanych ze sobą rzeczy. Daleko nie uszli: mianowicie przeszli jedynie na drugą stronę ulicy, do domu znajdującego się naprzeciwko hotelu i weszli w niskie, przeszklone, zadymione drzwi prowadzące niemal do piwnicy, gdzie siedziało już wielu ludzi drewniane stoły: zarówno ci, którzy się golili, jak i ci, którzy nie golili brody, zarówno w kożuchach, jak i samej koszuli, a niektórzy nawet we fryzowym palcie. Bóg jeden wie, co tam robili Pietruszka i Selifan, ale wyszli tam godzinę później, trzymając się za ręce, zachowując absolutną ciszę, okazując sobie nawzajem wielką uwagę i ostrzegając się przed wszelkimi zakrętami. Trzymając się za ręce, nie puszczając się, przez cały kwadrans wspinali się po schodach, w końcu pokonali to i weszli na górę. Pietruszka zatrzymał się na chwilę przed swoim niskim łóżkiem, zastanawiając się, jak się położyć przyzwoiciej i położyć się całkowicie na nim, tak aby nogi opierały się na podłodze. Sam Selifan położył się na tym samym łóżku, kładąc głowę na brzuchu Pietruszki i zapominając, że w ogóle nie powinien tu spać, ale może w kwaterach służby, jeśli nie w stajniach przy koniach. Obaj zasnęli w tej samej chwili, wydając chrapania o niespotykanej dotąd intensywności, na co mistrz z drugiego pokoju odpowiedział cienkim, nosowym gwizdkiem. Niedługo po nich wszyscy się uspokoili, a hotel zapadł w głęboki sen; Tylko w jednym oknie było jeszcze światło, gdzie mieszkał jakiś porucznik, który przybył z Riazania, najwyraźniej wielki łowca butów, bo zamówił już cztery pary i ciągle przymierzał piątą. Kilka razy podchodził do łóżka, żeby je zdjąć i położyć się, ale po prostu nie mógł: buty były na pewno dobrze wykonane i przez długi czas podnosił stopę i przyglądał się elegancko i cudownie znoszonemu obcasowi.

Wskaż termin oznaczający powtórzenie słowa lub grupy słów na początku sąsiednich wyrażeń („Szczęśliwy podróżnik... Szczęśliwy pisarz...”).

Przeczytaj poniższy fragment tekstu i wykonaj zadania B1-B7; C1-C2.

Szczęśliwy jest podróżnik, który po długiej i nudnej drodze, pełnej zimnej, błotnistej, brudnej, niewyspanej stacji, dzwoniących dzwonków, napraw, sprzeczek, woźniców, kowali i wszelkiego rodzaju drogowych łajdaków, wreszcie widzi znajomy dach ze światłami pędzą ku niemu, a przed nim pojawiają się znajome ludzie pokoje, radosny krzyk ludzi wybiegających im na spotkanie, hałas i bieganie dzieci oraz kojące, ciche przemówienia, przerywane płomiennymi pocałunkami, mającymi moc wymazać z pamięci wszystko, co smutne. Szczęśliwy człowiek rodzinny, który ma taki kąt, lecz biada kawalerowi!

Szczęśliwy jest pisarz, który obok nudnych, odrażających postaci, uderzających smutną rzeczywistością, podchodzi do postaci ukazujących wysoką godność osoby, która z wielkiej puli codziennie obracających się obrazów wybrała tylko nieliczne wyjątki, które nigdy nie zmieniły wzniosłości strukturę swojej liry, nie zstąpił z góry do swoich biednych, nic nie znaczących braci i nie dotykając ziemi, pogrążył się całkowicie we własnych wzniosłych i odległych od niej wizerunkach. Jego cudowny los jest podwójnie godny pozazdroszczenia: jest wśród nich jak we własnej rodzinie; a jednak jego chwała rozprzestrzenia się daleko i głośno. Dymował ludziom oczy odurzającym dymem; cudownie im schlebiał, ukrywając smutki w życiu, pokazując im wspaniałą osobę. Wszyscy, klaszcząc w dłonie, biegną za nim i pędzą za jego uroczystym rydwanem. Nazywają go wielkim poetą światowym, wznoszącym się wysoko nad wszystkimi innymi geniuszami świata, jak orzeł wznoszący się nad innymi wysoko latającymi. Na samo jego imię młode, żarliwe serca są już wypełnione drżeniem, reagujące łzy błyszczą w oczach wszystkich... Nie ma nikogo, kto by mu dorównał siłą - on jest Bogiem! Ale to nie jest los, a inny jest los pisarza, który odważył się wykrzyczeć wszystko, co w każdej minucie jest przed oczami i czego obojętne oczy nie widzą - całe to straszne, oszałamiające błoto drobiazgów, które plątają się w naszym życiu , całą głębię zimnych, fragmentarycznych, codziennych postaci, którymi obfituje nasza ziemska, czasem gorzka i nudna droga, i z potężną siłą nieubłaganego dłuta, które odważyło się je odsłonić wypukło i jasno.

oczy ludzi! Nie może zdobyć powszechnego poklasku, nie może znieść łez wdzięczności i jednomyślnego zachwytu dusz przez niego wzruszonych; szesnastoletnia dziewczyna z zawrotem głowy i bohaterskim zapałem nie poleci w jego stronę; nie zapomni się w słodkim uroku wydawanych przez siebie dźwięków; nie może wreszcie uciec przed nowoczesnym dworem, obłudnie nieczułym nowoczesnym dworem, który uzna stworzenia, które kocha za nieistotne i podłe, zepchnie go na nikczemny kąt wśród pisarzy obrażających ludzkość, nada mu cechy bohaterów który przedstawił, zabierze mu serce, duszę i boski płomień talentu. Bo współczesny dwór nie uznaje, że równie cudowne jest szkło, które patrzy na słońce i oddaje ruchy niezauważonych owadów; gdyż współczesny dwór nie uznaje, że potrzeba dużej duchowej głębi, aby oświetlić obraz wyjęty z podłego życia i wynieść go do rangi perły stworzenia; bo nowoczesny dwór nie uznaje, że wysoki, entuzjastyczny śmiech jest godny stanąć obok wzniosłego ruchu lirycznego i że między nim a wybrykami błazna jest cała przepaść! Współczesny sąd tego nie uznaje i zamieni wszystko w wyrzut i wyrzuty dla nierozpoznanego pisarza; bez podziału, bez odpowiedzi, bez udziału, niczym podróżnik bez rodziny, pozostanie sam na środku drogi. Jego pole jest surowe i gorzko odczuje swoją samotność.

N.V. Gogol „Martwe dusze”

Wyjaśnienie.

Termin ten nazywany jest „anaforą” lub „jednolitością”. Podajmy definicję.

Anafora lub jedność zasady to figura stylistyczna składająca się z powtórzenia powiązanych dźwięków, słów lub grup słów na początku każdej równoległej serii, to znaczy powtórzenia początkowych części dwóch lub więcej stosunkowo niezależnych segmentów mowy (hemistymy , wersety, zwrotki lub fragmenty prozy).

Odpowiedź: anafora.

Odpowiedź: anafora

„Dead Souls. 07 Tom 1 – Rozdział VII”

Szczęśliwy jest podróżnik, który po długiej i nudnej drodze, z jej zimnem, błotem pośniegowym, brudem, pozbawionymi snu dozorcami stacji, brzęczącymi dzwonkami, naprawami, sprzeczkami, woźnicami, kowalami i wszelkiego rodzaju drogowymi łajdakami, wreszcie widzi znajomy dach z światła pędzą ku niemu i pojawią się przed znanymi pokojami, radosny krzyk ludzi wybiegających im na spotkanie, hałas i bieganie dzieci oraz kojące, ciche przemówienia, przerywane płonącymi pocałunkami, mającymi moc wymazania z pamięci wszystkiego, co smutne. Szczęśliwy człowiek rodzinny, który ma taki kąt, lecz biada kawalerowi!

Szczęśliwy jest pisarz, który obok nudnych, odrażających postaci, uderzających smutną rzeczywistością, podchodzi do postaci ukazujących wysoką godność osoby, która z wielkiej puli codziennie rotujących obrazów wybrała tylko nieliczne wyjątki, która nigdy się nie zmieniła wysublimowana budowa jego liry, nie zstąpiła z góry do swoich biednych, nic nieznaczących braci i nie dotykając ziemi, nie zanurzyła się całkowicie we własne obrazy, odległe od niej i wywyższone. Jego cudowny los jest podwójnie godny pozazdroszczenia: jest wśród nich, jak we własnej rodzinie; a jednak jego chwała rozprzestrzenia się daleko i głośno. Dymował ludziom oczy odurzającym dymem; cudownie im schlebiał, ukrywając smutki w życiu, pokazując im wspaniałą osobę. Wszyscy, klaszcząc w dłonie, biegną za nim i pędzą za jego uroczystym rydwanem. Nazywają go wielkim światowym poetą, wznoszącym się wysoko nad wszystkimi innymi geniuszami świata, jak orzeł wznoszący się nad innymi lotnikami. Na samo jego imię młode, gorące serca napełniają się już drżeniem, w oczach wszystkich błyszczą wzajemne łzy... Nie ma sobie równych w sile - jest bogiem! Ale to nie jest los, a inny jest los pisarza, który odważył się wykrzyczeć wszystko, co w każdej minucie jest przed oczami i czego obojętne oczy nie widzą, cały ten straszny, oszałamiający błoto drobnostek, które plątają się w naszym życiu , całą głębię zimnych, fragmentarycznych, codziennych postaci, którymi roi się nasze ziemskie życie, czasem gorzką i nudną drogą, i to z potężną siłą nieubłaganego dłuta, który odważył się wyeksponować je wyraźnie i jasno przed oczami. ludzie! Nie może zdobyć powszechnego poklasku, nie może znieść łez wdzięczności i jednomyślnego zachwytu dusz przez niego wzruszonych; szesnastoletnia dziewczyna z zawrotem głowy i bohaterskim zapałem nie poleci w jego stronę; nie zapomni się w słodkim uroku wydawanych przez siebie dźwięków; nie może w końcu uciec przed nowoczesnym dworem, obłudnie nieczuły nowoczesny dwór, który nazwie stworzenia, które kochał, nieistotnymi i podłymi, wyznaczy mu nikczemny kącik wśród pisarzy obrażających ludzkość, nada mu cechy przedstawionych przez niego bohaterów, zabierze mu serce i duszę oraz boski płomień talentu. Bo współczesny dwór nie uznaje, że równie cudowne jest szkło, które patrzy na słońce i oddaje ruchy niezauważonych owadów; gdyż współczesny dwór nie uznaje, że potrzeba dużej duchowej głębi, aby oświetlić obraz wyjęty z podłego życia i wynieść go do rangi perły stworzenia; bo nowoczesny dwór nie uznaje, że wysoki, entuzjastyczny śmiech jest godny stanąć obok wzniosłego ruchu lirycznego i że między nim a wybrykami błazna jest cała przepaść! Współczesny sąd tego nie uznaje i zamieni wszystko w wyrzuty i wyrzuty dla nierozpoznanego pisarza; bez podziału, bez odpowiedzi, bez udziału, niczym podróżnik bez rodziny, pozostanie sam na środku drogi. Jego pole jest surowe i gorzko odczuje swoją samotność.

I od dawna determinuje mnie ta cudowna moc, aby iść ramię w ramię z moimi dziwnymi bohaterami, rozglądać się po całym tym ogromnym pędzącym życiu, patrzeć na nie przez śmiech widzialny dla świata i niewidzialny, mu nieznany łzy! A czas jest jeszcze odległy, kiedy w innym tonie groźna zamieć natchnienia wzniesie się z głowy, odziana w świętą grozę i blask, i w niejasnym drżeniu wyczują majestatyczny grzmot innych przemówień…

W drodze! w drodze! usuń zmarszczkę, która pojawiła się na czole i surowy smutek twarzy! Zanurzmy się nagle w życie, z całą jego cichą paplaniną i dzwonkami, i zobaczmy, co robi Cziczikow.

Cziczikow obudził się, rozprostował ręce i nogi i poczuł, że dobrze spał. Po około dwóch minutach leżenia na plecach, pstryknął ręką i z promieniującą twarzą przypomniał sobie, że ma teraz prawie czterysta dusz. Natychmiast wyskoczył z łóżka, nawet nie spojrzał na swoją twarz, którą szczerze kochał i w której, jak się wydaje, najbardziej podobał mu się podbródek, bo bardzo często chwalił się nim któremuś ze swoich przyjaciół, zwłaszcza jeśli tak się stało podczas golenia. „Spójrzcie” – zwykle mówił, głaszcząc go dłonią – „jaki mam podbródek: całkowicie okrągły!” Ale teraz nie patrzył na swoją brodę ani twarz, ale bezpośrednio, tak jak był, założył marokańskie buty z rzeźbionymi wyświetlaczami w najróżniejszych kolorach, które miasto Torzhok sprytnie sprzedaje dzięki zaniedbaniom rosyjskiej natury, i w szkockim stylu, w krótkiej koszuli, zapominając o swoim stateczności i przyzwoitym wieku średnim, wykonał dwa skoki po pokoju, uderzając się bardzo zręcznie piętą stopy. Potem w tej samej chwili zabrał się do rzeczy: przed pudełkiem zacierał ręce z taką samą przyjemnością, jak niezniszczalny sąd ziemstwa, który wyszedł na dochodzenie, pociera je, zbliżając się do przekąski, i o tej samej godzinie wyjął z niego papiery. Chciał wszystko zakończyć jak najszybciej, nie odkładając tego na długo. Sam postanowił komponować fortece, pisać i przepisywać, aby nie płacić urzędnikom. Formalny porządek był mu całkowicie znany; Odważnie napisał dużymi literami: tysiąc osiemset takiego a takiego roku, potem małymi literami: Ja, właściciel ziemski taki a taki, i wszystko, co po nim nastąpi. O drugiej wszystko było gotowe. Kiedy potem patrzył na te liście, na mężczyzn, którzy jakby kiedyś byli ludźmi, pracowali, orali, pili, jeździli, oszukiwali bar, a może byli po prostu dobrymi ludźmi, wtedy coś dziwnego, niezrozumiałego dla niego samego uczucia wziął go w posiadanie. Każda z notatek zdawała się mieć jakiś szczególny charakter i przez to było tak, jakby sami mężczyźni otrzymali swój własny charakter. Prawie wszyscy mężczyźni należący do Koroboczki mieli przydatki i przezwiska. Notatka Plyuszkina wyróżniała się zwięzłością w sylabie: często zawierały tylko początkowe słowa imion i patronimików, a następnie dwie kropki. Rejestr Sobakiewicza uderzał niezwykłą kompletnością i dokładnością: nie pominięto ani jednej z godnych pochwały cech chłopa: o jednym mówiono, że jest „dobrym stolarzem”, o drugim dopisano „rozumie i nie pije alkoholu”. Wskazano także szczegółowo, kim był ojciec i kim była matka oraz jakie zachowanie oboje mieli; Tylko jeden Fiedotow napisał: „Ojciec jest nieznany, ale urodził się z dzieweczki z podwórka, Kapitoliny, ale dobrego charakteru i nie był złodziejem”. Wszystkie te szczegóły nadawały szczególnego rodzaju świeżości: wydawało się, jakby ci mężczyźni żyli jeszcze wczoraj. Patrząc długo na ich imiona, wzruszył się w duchu i wzdychając, powiedział: „Moi ojcowie, ilu z was jest tutaj stłoczonych! Co wy, moi drodzy, zrobiliście w swoim życiu? ” I jego wzrok mimowolnie zatrzymał się na jednym nazwisku, było to słynne koryto Piotra Savelyeva Neuvazhai, które kiedyś należało do właściciela ziemskiego Korobochki. Znowu nie mógł się powstrzymać i nie powiedział: „Och, jaki długi człowiek, chodził po całym kraju! Byłeś rzemieślnikiem, czy tylko chłopem, a jaka śmierć cię zabrała w karczmie czy w środku? drogą, którą przejechał po tobie senny, niezdarny konwój? Korek Stepan, cieśla, wzorowa trzeźwość. Ach, oto on, Stepan Probka, oto bohater, który nadawałby się na strażnika, zaciągnął do domu po sto rubli! czasu, a może zaszyłeś państwowe pieniądze w płócienne spodnie lub wepchnąłeś je do buta - gdzie wlazłeś pod kopułę kościoła dla dużego zysku, a może podciągnąłeś się pod krzyż i zsuwając się z poprzeczki, upadłeś? na ziemię i tylko jakiś wujek Mikhei, który stał obok ciebie, podrapał się ręką po głowie i powiedział: „Och, Wania, co za błogosławieństwo dla ciebie!”, A on, związując się liną , wszedł na twoje miejsce, szewc Maksym Telyatnikov Hej, szewc pijany jak szewc, mówi przysłowie. Wiem, znam cię, moja droga; jeśli chcesz, opowiem ci całą twoją historię: uczyłeś się u Niemca, który was wszystkich razem nakarmił, bił pasem po plecach za nieostrożność i nie wypuszczał na ulicę, żeby spędzać czas, i byłeś cudem, a nie szewcem, a Niemiec nie przechwalał się tobą, gdy miał kłopoty z żoną lub z towarzyszem. I jak zakończyła się Twoja praktyka: „Teraz założę własny domek” – powiedziałaś, „ale nie jak Niemiec, który wydaje grosz za grosz, ale nagle się wzbogacę”. I tak, dawszy mistrzowi przyzwoity czynsz, otworzyłeś sklep, zebrałeś kilka zamówień i poszedłeś do pracy. Zdobyłem około trzech tanich kawałków zgniłej skóry i wygrałem dokładnie podwójnie na każdym bucie, ale dwa tygodnie później twoje buty zostały podarte i skarcili cię w najpodlejszy sposób. I tak twój sklepik był pusty, a ty poszedłeś pić i tarzać się po ulicach, mówiąc: „Nie, na świecie jest źle. Dla Rosjanina nie ma życia: Niemcy zawsze przeszkadzają”. Co to za facet: Elizaveta Sparrow? Pieprzona otchłań: kobieto! Jak ona się tu dostała? Tutaj też łajdak Sobakiewicz oszukał!” Cziczikow miał rację: to na pewno była kobieta. Nie wiadomo, jak się tam dostała, ale była tak umiejętnie napisana, że ​​z daleka można było ją pomylić z mężczyzną, a nawet jej imię kończyło się na „ list? to znaczy nie Elżbieta, lecz Elżbieta. Nie wziął tego jednak pod uwagę i od razu przekreślił. „Grygorij tam nie dojedziesz! Jakim byłeś człowiekiem? Pracowałeś jako kierowca i posiadając trójkołowiec i matę, wyrzekłeś się na zawsze domu, rodzinnej nory i poszedłeś włóczyć się z kupcy na jarmark, czy w drodze oddałeś duszę Bogu, czy przyjaciele zostawili cię dla jakiegoś grubego żołnierza o czerwonych policzkach, czy leśny włóczęga przyjrzał się bliżej twoim zapiętym rękawiczkom i trzem przysadzistym, ale mocnym łyżewom, a może ty sam, leżąc na podłodze, myślałeś i myślałeś, ale bez powodu, z drugiej skręcił do tawerny, a potem prosto do lodowej dziury, a pamiętasz, jak to nazywali, ech, Rosjanie tego nie robią lubią umrzeć własną śmiercią! – mówił dalej, zwracając wzrok na kartkę papieru, na której zaznaczono zbiegłe dusze Plyuszkina: „Nawet jeśli żyjesz, po co ci to samo, co umarli, a gdzieś teraz niosą cię twoje szybkie nogi? źle się czujesz?”, czy to było u Plyuszkina, czy po prostu sam chodzisz po lasach i bijesz przechodniów? Siedzisz w więzieniach, czy trzymasz się innych panów i orasz ziemię? jego syn Anton Volokita - a po ich pseudonimie jest jasne, że są dobrymi biegaczami? Popow, pracownik stoczni, powinien umieć czytać i pisać: nie odebrałem herbaty, ale ukradłem szlachetnie , bez paszportu, został złapany przez kapitana policji. Stoisz wesoło podczas konfrontacji. „Czyim jesteś?”, mówi kapitan policji, przy okazji rzucając ci mocne słowa: „Taki a taki właściciel gruntu” – odpowiadasz mądrze. „Dlaczego tu jesteś?” Nie wahaj się. „Gdzie jest twój paszport?” – „Właściciel, handlarz Pimenow”. Czy ty jesteś Pimenow?” – „Jestem Pimenow”. – „Dał ci paszport?” – „Nie, nie dał mi żadnego paszportu”. – „Dlaczego kłamiesz?” dodając mocne słowa: „Zgadza się”, odpowiadasz mądrze: „Nie dałem mu tego, bo wróciłem późno do domu, ale dałem go na przechowanie dzwonnikowi Antipie Prochorowowi”. Dał ci paszport?” – „Nie, nie dostałem od niego paszportu.” – „Dlaczego znowu kłamiesz!” – mówi kapitan policji, pieczętując swoje przemówienie mocnymi słowami. „Gdzie jest twój paszport ?” - „On „miał” – mówisz szybko: „tak, może, najwyraźniej jakoś po drodze go upuścił”. – „I płaszcz żołnierza” – mówi kapitan policji, ponownie przybijając cię mocnym pałką słowa: „dlaczego?” ukradł? a ksiądz też ma skrzynię z miedzianymi pieniędzmi? „ – „Nie ma mowy” – odpowiadasz bez ruchu. „Nigdy wcześniej nie zajmowałem się złodziejami”. – „Dlaczego znaleziono u ciebie ten płaszcz?” – „Nie wiem: to prawda, że ​​przyniósł go ktoś inny „Och, bestio, bestio!” – mówi kapitan policji, kręcąc głową i trzymając się za boki. „Załóżcie mu kolby na nogi i zabierzcie go do więzienia”. „To dla mnie przyjemność” – odpowiadasz. I tak wyciągając z kieszeni tabakierkę, przyjaźnie traktujesz dwie niepełnosprawne osoby, które zakładają ci podpaski, i pytasz, jak długo są na emeryturze i jaką wojnę toczą. byłem w. I tak żyjesz dla siebie w więzieniu, podczas gdy twoja sprawa jest rozpatrywana w sądzie I sąd pisze: przewieźć cię z Carewokokszajska do więzienia takiego a takiego miasta, a sąd znowu pisze: do. przewieźć cię do jakiegoś Wesegonska, a ty przenosisz się z więzienia do więzienia i mówisz, rozglądając się po nowej siedzibie: „Nie, więzienie w Wesegońsku będzie czystsze: chociaż są tam pieniądze, jest miejsce i jest więcej społeczeństwa!” - „Abakum Fyrow!” co robisz, bracie? gdzie, w jakich miejscach się kręcisz? Czy dałeś się ponieść Wołdze i zakochałeś w wolnym życiu, trzymając się przewoźników barek?.. „Tu Cziczikow zatrzymał się i trochę zamyślił. O czym myślał? Czy myślał o losie Abakum Fyrov, czy też o tym myślał, sam, jak myśli każdy Rosjanin, niezależnie od wieku, rangi i stanu, kiedy planuje hulanki szerokiego życia. A gdzie właściwie jest teraz Fyrov, spacerując głośno i wesoło na pomoście zbożowym, przyozdobiony kwiatami i wstążkami na kapeluszu, cała banda barek bawi się, żegnając się z kochankami i żonami, wysocy, szczupli, w monistach i wstęgach, cały plac; trwa pełną parą, a tymczasem z okrzykami, przekleństwami i naleganiami, zarzucając na plecy dziewięć funtów, z hałasem wsypują do głębin groszek i pszenicę, statki zrzucają kulisów z owsem i zbożami, a w oddali widać cała okolica to sterty worków ułożone w piramidę niczym kule armatnie, a cały arsenał zboża wygląda ogromnie, dopóki nie zostanie załadowany na statki głębokowodne, a gęsi pędzą z nieskończoną wiosenną flotą lodową. Tam będziecie ciężko pracować, przewoźnicy barek! i razem, jak dawniej chodzili i szaleli, zabierzecie się do pracy i pocisz się, ciągnąc za pasek pod jedną niekończącą się piosenką, jak Rus.

„Ehe, heh! Dwunasta!” – powiedział w końcu Cziczikow, patrząc na zegarek. „Dlaczego jestem tak pochowany? A nawet gdybym wykonał tę pracę, w przeciwnym razie bez żadnego powodu najpierw zablokowałem te bzdury, a potem zacząłem myśleć, jakim naprawdę jestem głupcem!” Powiedziawszy to, zmienił szkocki garnitur na europejski, zapiął mocniej pełny brzuch, skropił się wodą kolońską, wziął ciepłą czapkę i z papierami pod pachą udał się do Izby Cywilnej, aby spisać akt sprzedaży. Spieszył się nie dlatego, że bał się spóźnienia, nie bał się spóźnienia, bo przewodniczący był człowiekiem znajomym i mógł na swoją prośbę przedłużać i skracać swoją obecność, niczym starożytny Zeus Homera, który przedłużał dni i wysyłał szybkie noce, gdy trzeba było zaprzestać znęcania się nad drogimi mu bohaterami lub dać im środki do walki; ale on sam odczuwał chęć jak najszybszego zakończenia sprawy; do tej pory wszystko wydawało mu się niespokojne i niezręczne; Jednak pojawiła się myśl: że dusze nie są do końca realne i że w takich przypadkach zawsze trzeba jak najszybciej zdjąć taki ciężar z barków. Zanim zdążył wyjść na ulicę, rozmyślając o tym wszystkim i jednocześnie wlokąc na ramionach misia okrytego brązowym suknem, gdy już na samym skręcie w alejkę wpadł na pana, również ubranego w niedźwiedzie, ubranego w brązowym suknem i w ciepłej czapce z uszami. Pan krzyknął, to był Maniłow. Natychmiast objęli się i pozostali w tej pozycji na ulicy przez około pięć minut. Pocałunki z obu stron były tak mocne, że oba przednie zęby niemal bolały ich przez cały dzień. Radość Maniłowa pozostawiła na twarzy tylko nos i usta, oczy całkowicie zniknęły. Przez kwadrans trzymał obiema rękami dłoń Cziczikowa i strasznie ją podgrzewał. W najbardziej subtelnych i przyjemnych słowach opowiedział, jak poleciał, by przytulić Pawła Iwanowicza; przemówienie zakończyło się takim komplementem, jaki przystoi tylko dziewczynie, z którą mają tańczyć. Cziczikow otworzył usta, nie wiedząc jeszcze, jak mu dziękować, gdy nagle Maniłow wyjął spod futra kartkę papieru, zwinął ją w tubę i przewiązał różową wstążką i wyciągnął ją bardzo zręcznie dwoma palcami.

„Co to jest?”

„Mężczyźni”.

"A!" Natychmiast go rozłożył, przebiegł wzrokiem i zachwycił się czystością i pięknem pisma: „Jest pięknie napisane” – powiedział – „nie trzeba go przepisywać. Jest też wokół niego obramowanie! umiejętnie?”

„No cóż, nie pytaj” – powiedział Maniłow.

„O mój Boże, naprawdę mi wstyd, że sprawiłem tyle kłopotów”.

„Dla Pawła Iwanowicza nie ma żadnych trudności”.

Cziczikow skłonił się z wdzięcznością. Dowiedziawszy się, że udaje się do izby w celu dokończenia umowy sprzedaży, Maniłow wyraził gotowość towarzyszenia mu. Przyjaciele złapali się za ręce i poszli razem. Na każdym niewielkim wzniesieniu, wzniesieniu, czy stopniu Maniłow wspierał Cziczikowa i prawie podnosił go ręką, dodając z miłym uśmiechem, że nie pozwoli Pawłowi Iwanowiczowi zranić się w nogi. Cziczikow zawstydził się, nie wiedząc, jak mu dziękować, bo czuł, że jest trochę ciężki. W podobnych wzajemnych przysługach dotarli w końcu na plac, na którym znajdowały się biura rządowe; duży trzypiętrowy dom z kamienia, cały biały jak kreda, prawdopodobnie mający przedstawiać czystość dusz znajdujących się w nim stanowisk; pozostałe budynki na placu nie dorównywały ogromowi kamiennego domu. Były to: wartownia, przy której stał żołnierz z bronią, dwie lub trzy wymiany taksówkarzy, wreszcie długie płoty ze słynnymi napisami ogrodzeniowymi i rysunkami wydrapanymi węglem i kredą; na tym odosobnionym lub, jak to mówimy, pięknym placu nie było nic innego. Nieprzekupne głowy kapłanów Temidy czasami wystawały z okien drugiego i trzeciego piętra i w tej samej chwili ponownie się chowały: prawdopodobnie w tym czasie do pokoju wszedł wódz. Przyjaciele nie poszli na górę, ale pobiegli po schodach, bo Cziczikow, chcąc uniknąć wsparcia ramionami Maniłowa, przyspieszył, a Maniłow ze swojej strony również poleciał do przodu, starając się nie zmęczyć Cziczikowa, dlatego też oboje byli bardzo zdyszani, kiedy weszli do ciemnego korytarza. Ani na korytarzach, ani w pokojach ich wzrok nie był rażony czystością. Wtedy nie przejmowali się nią; a to, co było brudne, pozostało brudne, nie przybierając atrakcyjnego wyglądu. Temida po prostu przyjmowała gości taką, jaka była, w negliżu i szlafroku. Warto byłoby opisać pomieszczenia biurowe, przez które przeszli nasi bohaterowie, autor jednak cechuje się dużą nieśmiałością wobec wszelkich oficjalnych miejsc. Jeśli zdarzyło mu się przechodzić przez nie, nawet w ich błyskotliwym i szlachetnym wyglądzie, z lakierowanymi podłogami i stołami, starał się je jak najszybciej przebiec, pokornie spuszczając oczy na ziemię, i dlatego w ogóle nie wie, jak to wszystko tam prosperuje i prosperuje. Nasi bohaterowie widzieli mnóstwo papieru, zarówno szorstkiego, jak i białego, pochylone głowy, szerokie karki, fraki, płaszcze o prowincjonalnym kroju, a nawet jakąś jasnoszarą marynarkę, oddzieloną bardzo ostro, która odwracając głowę na bok i kładąc to niemal na samym papierze, napisał sprytnie i jakiś zgrabny protokół o nabyciu gruntu lub inwentarza majątku zagarniętego przez jakiegoś spokojnego właściciela ziemskiego, spokojnie przeżywającego życie pod sądem, gromadzącego pod swoją opieką dzieci i wnuki i krótko zrywami słychać było wyrażenia, wypowiadane ochrypłym głosem: „Pożycz mi, Fedosey Fedoseevich, biznes pod numer 368! „Zawsze wyciągasz gdzieś korek z kałamarza rządowego!” Czasami rozlegał się bardziej dostojny głos, niewątpliwie jednego z szefów: „Masz, napisz to jeszcze raz!” inaczej zdejmą ci buty i będziesz siedział ze mną bez jedzenia przez sześć dni. Hałas piór był donośny i brzmiał, jakby kilka wozów z zaroślami przejeżdżało przez las zaśmiecony ćwierć arszyna zwiędłych liści. .

Cziczikow i Maniłow podeszli do pierwszego stołu, przy którym siedziało dwóch jeszcze młodych urzędników i zapytali: „Daj mi znać, gdzie są sprawy twierdz?”

„Czego potrzebujesz?” powiedzieli obaj urzędnicy, odwracając się.

– A ja muszę złożyć prośbę.

„Co kupiłeś?”

„Chciałbym najpierw wiedzieć, gdzie jest stół fortecy, tutaj czy gdzie indziej?”

„Najpierw powiedz mi, co kupiłeś i za jaką cenę, a potem powiemy ci gdzie, inaczej nie da się tego dowiedzieć”.

Cziczikow natychmiast zauważył, że urzędnicy, jak wszyscy młodzi urzędnicy, byli po prostu ciekawi i chcieli nadać sobie i swoim działaniom większą wagę i znaczenie.

„Słuchajcie, kochani” – powiedział – „wiem dobrze, że wszystkie sprawy twierdzy, bez względu na cenę, są w jednym miejscu, dlatego proszę, abyście pokazali nam stół, a jeśli nie wiecie, to, co masz, zostało zrobione, więc zapytamy innych. Urzędnicy na to nie odpowiedzieli, jeden z nich jedynie wskazał palcem róg pokoju, gdzie przy stole siedział starszy pan i zaznaczał jakieś papiery. Cziczikow i Maniłow przeszli między stołami prosto w jego stronę. Starzec studiował bardzo uważnie.

„Daj mi się dowiedzieć”, powiedział Cziczikow z ukłonem, „czy dzieje się tu coś w sprawie twierdz?”

Starzec podniósł wzrok i powiedział celowo: „Tutaj nie ma pracy przy fortecach”.

„Gdzie to jest?”

„To jest wyprawa do fortecy”.

„Gdzie jest ekspedycja do twierdzy?”

„To jest Iwana Antonowicza”.

„Gdzie jest Iwan Antonowicz?”

Starzec wskazał palcem drugi kąt pokoju. Cziczikow i Maniłow udali się do Iwana Antonowicza. Iwan Antonowicz odwrócił już jedno oko i spojrzał na nich z ukosa, ale w tej chwili jeszcze uważniej pogrążył się w pisaniu.

„Daj mi się dowiedzieć”, powiedział Cziczikow z ukłonem, „czy jest tu stół forteczny?”

Iwan Antonowicz zdawał się nie słyszeć i całkowicie zagłębił się w gazety, nic nie odpowiadając. Nagle stało się jasne, że był to już mężczyzna w rozsądnym wieku, a nie młody gaduła czy lądowisko dla helikopterów. Iwan Antonowicz wyglądał na grubo ponad czterdzieści lat; Jego włosy były czarne i gęste; cały środek twarzy wystawał do przodu i sięgał do nosa, jednym słowem była to twarz, którą w schronisku nazywa się pyskiem miotacza.

„Pozwól, że zapytam, czy jest tu wyprawa do fortecy?” powiedział Cziczikow.

„Tutaj” - powiedział Iwan Antonowicz, odwrócił dzbanek i zaczął pisać ponownie.

„A moja sprawa jest taka: kupiłem chłopów od różnych właścicieli tutejszego okręgu do wypłaty: mam akt sprzedaży, pozostaje tylko go dokończyć”.

„Czy są jacyś sprzedawcy?”

– Niektórzy tu są, a inni mają pełnomocnictwo.

„Przyniosłeś swoją prośbę?”

„Ja też przyniosłem prośbę. Chciałbym… Muszę się spieszyć… Czy jest więc możliwe, aby zakończyć sprawę na przykład dzisiaj?”

„Tak, dzisiaj! Dziś nie jest to możliwe” – powiedział Iwan Antonowicz. „Musimy przeprowadzić więcej dochodzeń, aby sprawdzić, czy istnieją jakieś inne zakazy”. „Jednak jeśli chodzi o przyspieszenie spraw, przewodniczący Iwan Grigoriewicz jest moim wielkim przyjacielem…”

„Ale Iwan Grigoriewicz nie jest sam; są też inni” – powiedział surowo Iwan Antonowicz.

Cziczikow zrozumiał podstęp Iwana Antonowicza i powiedział: „Inni też się nie obrazą, sam sobie służyłem, znam się na rzeczy…”

„Idź do Iwana Grigoriewicza” – powiedział Iwan Antonowicz nieco łagodniejszym głosem – „niech wyda rozkaz, komu chce, i niech ta sprawa nie zależy od nas”.

Chichikov wyjął z kieszeni kartkę papieru i położył ją przed Iwanem Antonowiczem, czego w ogóle nie zauważył i natychmiast zakrył ją książką. Chichikov chciał mu to pokazać, ale Iwan Antonowicz ruchem głowy dał do zrozumienia, że ​​nie ma potrzeby tego pokazywać.

„Tutaj zaprowadzi cię do obecności!” — rzekł Iwan Antonowicz, kiwając głową, i jeden z księży, którzy tam byli, którzy składali ofiary Temidzie z taką gorliwością, że oba rękawy pękały na łokciach i od dawna już tam odpadała podszewka, za co otrzymał kolegiatę sekretarz swego czasu, służył naszym przyjaciołom, jak kiedyś Wergiliusz służył Dantemu, i zaprowadził ich do izby obecności, gdzie stały tylko szerokie fotele, a w nich, przed stołem, za lustrem i dwiema grubymi książkami, siedział przewodniczący samotnie, jak słońce. W tym miejscu nowy Wergiliusz poczuł taki zachwyt, że nie odważył się postawić tam stopy i odwrócił się, pokazując plecy, wytarte jak mata, z gdzieś wbitym kurzym piórkiem. Wchodząc do sali obecności, zobaczyli, że przewodniczący nie jest sam; Sobakiewicz siedzi obok niego, całkowicie zasłonięty lustrem. Przybycie gości wywołało okrzyk, a krzesła rządowe zostały głośno odsunięte. Sobakiewicz także wstał z krzesła i dzięki swoim długim rękawom stał się widoczny ze wszystkich stron. Przewodniczący wziął Cziczikowa w ramiona i sala wypełniła się pocałunkami; pytali się nawzajem o zdrowie; Okazało się, że oboje mieli bóle w dolnej części pleców, co od razu przypisano siedzącemu trybowi życia. Wydawało się, że prezes został już powiadomiony przez Sobakiewicza o zakupie, ponieważ zaczął mu gratulować, co w pierwszej chwili wprawiło naszego bohatera w pewne zakłopotanie, zwłaszcza gdy zobaczył, że Sobakiewicz i Maniłow, obaj sprzedawcy, z którymi sprawa była już omawiana, osiedlili się prywatnie, stali teraz razem, zwróceni twarzą do przyjaciela. Podziękował jednak przewodniczącemu i zwracając się natychmiast do Sobakiewicza, zapytał:

„Jak twoje zdrowie?”

„Dzięki Bogu, nie będę narzekać” – powiedział Sobakiewicz. I rzeczywiście, nie było na co narzekać: żelazo częściej łapało przeziębienie i kaszel niż ten cudownie ukształtowany ziemianin.

„Tak, zawsze słynąłeś ze zdrowia” – powiedział przewodniczący, „a twój zmarły ojciec też był silnym mężczyzną”.

„Tak, polowałem na niedźwiedzia” – odpowiedział Sobakiewicz.

„Wydaje mi się jednak” – powiedział przewodniczący – „gdybyś chciał wystąpić przeciwko niemu, powaliłbyś także niedźwiedzia”.

„Nie, nie powalę cię” – odpowiedział Sobakiewicz: „umarły był silniejszy ode mnie”. I wzdychając, mówił dalej: „Nie, to już nie ci sami ludzie, to jest moje życie, jakie to jest życie…”

„Dlaczego twoje życie nie jest jasne?” powiedział przewodniczący.

„Niedobrze, niedobrze” – powiedział Sobakiewicz, kręcąc głową. „Sądź tylko, Iwanie Grigoriewiczu: żyję już pięćdziesiąt lat, nigdy nie byłem chory, nawet jeśli miałem ból gardła, ból gardła lub czyrak… Nie, nie jest dobrze! trzeba za to zapłacić.” Tutaj Sobakiewicz pogrążył się w melancholii.

„Eknij go!” Zarówno Cziczikow, jak i przewodniczący pomyśleli jednocześnie: „Co masz zamiar obwiniać!”

„Mam dla ciebie list” – powiedział Cziczikow, wyjmując z kieszeni list Plyuszkina.

„Od kogo?” — zawołał przewodniczący i po wydrukowaniu zawołał: „Ach! z Plyuszkina, on jeszcze wegetuje na świecie. Jakiż to w końcu najmądrzejszy, najbogatszy człowiek!”

„Pies” – powiedział Sobakiewicz – „oszust, zagłodził wszystkich ludzi na śmierć”.

„Jeśli łaska, jeśli łaska” – powiedział prezes po przeczytaniu listu: „Jestem gotowy zostać prawnikiem. Kiedy chcesz sporządzić akt sprzedaży, teraz czy później?”

„Teraz”, powiedział Cziczikow, „poproszę cię nawet dzisiaj, jeśli to możliwe, ponieważ jutro chciałbym opuścić miasto: przyniosłem i twierdzę, i prośbę”.

„Wszystko w porządku, rób, co chcesz, nie wypuścimy cię tak wcześnie. Twierdza zostanie dzisiaj ukończona, ale nadal będziesz mieszkać z tobą. Teraz wydam rozkaz” – powiedział i otworzył drzwi do pokoju biurowego, wszystkie wypełnione urzędnikami, którzy byli jak pracowite pszczoły rozproszone wśród plastrów miodu, gdyby tylko plastry miodu można było porównać do pracy biurowej. „Tutaj Iwan Antonowicz?”

„Zawołaj go tutaj!”

Znany już czytelnikom Iwan Antonowicz, pysk dzbanka, pojawił się w sali obecności i skłonił się z szacunkiem.

„Weź to, Iwanie Antonowiczu, wszystkie te twierdze…”

„Nie zapominaj, Iwanie Grigoriewiczu” – podniósł Sobakiewicz: „Będą potrzebni świadkowie, chociaż po dwóch z każdej strony. Wyślij teraz do prokuratora, on jest bezczynny i prawdopodobnie siedzi w domu: prawnik Zolotukha, największy grabieżca na świecie, robi za niego wszystko.” Świat, inspektor komisji lekarskiej, to też człowiek bezczynny i chyba w domu, jeśli nie poszedł gdzieś grać w karty, a tam wielu, którzy są tu bliżej: Truchaczewski, Beguszkin - wszyscy obciążają ziemię za darmo!

„Dokładnie, dokładnie!” — zawołał przewodniczący i natychmiast wysłał za nimi urzędnika.

„Poproszę cię również” – powiedział Cziczikow – „wyślij po adwokata jednego właściciela ziemskiego, z którym również zawarłem umowę - syna arcykapłana, ojca Cyryla, który z tobą służy”.

– No cóż, my też po niego poślemy! powiedział przewodniczący. „Wszystko zostanie zrobione, ale nie dawaj niczego urzędnikom, o to cię proszę, moi przyjaciele nie muszą płacić”. Powiedziawszy to, natychmiast wydał Iwanowi Antonowiczowi rozkaz, który najwyraźniej mu się nie podobał. Twierdze zdawały się mieć dobry wpływ na prezesa, zwłaszcza gdy zobaczył, że wszystkie zakupy wyniosły prawie sto tysięcy rubli. Przez kilka minut patrzył Cziczikowowi w oczy z wyrazem wielkiej radości i w końcu powiedział: „A więc tak jest, Pawle Iwanowiczu!

„Rozumiem” – odpowiedział Cziczikow.

„Dobry uczynek! Naprawdę dobry uczynek!”

„Tak, widzę na własnej skórze, że nie mógłbym dokonać bardziej dobrego uczynku. Tak czy inaczej, cel człowieka nadal nie jest określony, jeśli w końcu nie oparł się mocno na solidnym fundamencie, a nie na jakimś wolnym. -myśląca chimera młodości. W tym miejscu bardzo trafnie zbeształ wszystkich młodych ludzi za liberalizm, i słusznie. Ale niezwykłe jest to, że w jego słowach wciąż była pewna niepewność, jakby od razu powiedział sobie: „Ech, bracie, kłamiesz i to bardzo!” Nawet nie spojrzał na Sobakiewicza i Maniłowa, bojąc się, że dostrzeże coś na ich twarzach. Ale na próżno się bać: twarz Sobakiewicza nie poruszyła się, a Maniłow, oczarowany tym sformułowaniem, tylko z przyjemnością potrząsnął głową z aprobatą, pogrążając się w pozycji, w jakiej znajduje się meloman, gdy śpiewak prześcignął same skrzypce i Piszczał tak cienko, że nie mógł zrobić kupy i ptasiego gardła.

„Dlaczego nie powiesz Iwanowi Grigoriewiczowi” – ​​odpowiedział Sobakiewicz: „Co dokładnie kupiłeś, a ty, Iwanie Grigoriewiczu, dlaczego nie zapytasz, jakiego nabytku dokonali? Przecież tylko złoto! Przecież sprzedałem ich i wytwórcę powozów Michejewa.

„Nie, jakby Michejewa też sprzedano?” powiedział przewodniczący. „Znam budowniczego powozów Michejewa: wspaniały mistrz; przerobił mi dorożkę. Tylko mi wybacz, jak... Przecież mówiłeś mi, że umarł…”

„Kto, Micheev umarł?” — rzekł Sobakiewicz, wcale nie zmieszany. „To jego brat umarł, a on wciąż żyje i jest zdrowszy niż wcześniej, założył kiedyś taki powóz, jakiego w Moskwie nie można było zrobić. On naprawdę może pracować tylko dla jednego suwerena”.

„Tak, Micheev jest chwalebnym mistrzem” – powiedział przewodniczący – „i nawet zastanawiam się, jak mogłeś się z nim rozstać”.

„To tak, jakby był tylko Micheev! I Cork Stepan, cieśla, Milushkin, ceglarz, Telyatnikov Maxim, szewc - w końcu wszyscy poszli, wszyscy ich sprzedali!” A kiedy prezes zapytał, po co pojechali, skoro są ludźmi niezbędnymi dla domu i rzemieślników, Sobakiewicz odpowiedział, machając ręką: „Ach, właśnie znalazłem głupotę: daj, mówię, sprzedam, a sprzedałem głupio !” Potem zwiesił głowę, jakby sam żałował tej sprawy, i dodał: „Oto siwy mężczyzna, ale jeszcze nie opamiętał się”.

„Ale przepraszam, Paweł Iwanowicz” – powiedział przewodniczący – „jak kupujecie chłopów bez ziemi? Czy to za wycofanie?”

„Do podsumowania.”

„No cóż, wniosek to inna sprawa. A w jakich miejscach?”

„Do miejsc... do prowincji Chersoniu”.

„Och, tam są wspaniałe tereny, tylko nie są zamieszkane” – powiedział prezes i wyraził wielką pochwałę dotyczącą wzrostu tam trawy. „Czy jest wystarczająco dużo ziemi?”

„Wystarczy, tyle, ile potrzeba dla zakupionych chłopów”.

„Rzeka czy staw?”

„Rzeka. Jednak jest też staw”. Powiedziawszy to, Cziczikow niechcący zerknął na Sobakiewicza i choć Sobakiewicz nadal był nieruchomy, wydawało mu się, że ma wypisane na twarzy: „Och, kłamiesz! Nie ma rzeki i stawu, a cała ziemia !”

W trakcie rozmów stopniowo zaczęli pojawiać się świadkowie: znany czytelnikowi prokurator Morgun, inspektor komisji lekarskiej, Truchaczewski, Beguszkin i inni, zdaniem Sobakiewicza, którzy za darmo obciążali ziemię. Wielu z nich było Cziczikowowi zupełnie nieznanych: zaginionych i dodatkowych rekrutowano właśnie tam spośród urzędników izby. Przywieźli także nie tylko syna arcykapłana ojca Cyryla, ale nawet samego arcykapłana. Każdy ze świadków ustawił się ze wszystkimi swoimi zasługami i stopniami, niektórzy odwróconą czcionką, niektórzy w ościeżach, niektórzy po prostu prawie do góry nogami, umieszczając litery, jakich nigdy nie widziano w rosyjskim alfabecie. Słynny Iwan Antonowicz poradził sobie z tym bardzo szybko, twierdze zostały spisane, oznaczone, wpisane do księgi i tam, gdzie powinny się znajdować, przyjmując pół procenta i do druku w Wiedomosti, a Cziczikow musiał zapłacić bardzo mało. Nawet przewodniczący wydał polecenie pobrania od niego tylko połowy należności celnych, a druga, w jakiś sposób nieznana, została przypisana na konto innego petenta.

„A więc” – powiedział prezes, kiedy wszystko się skończyło – „teraz pozostaje tylko spryskać zakup”.

„Jestem gotowy” – powiedział Cziczikow. „Tylko od Ciebie zależy ustalenie godziny. Byłoby grzechem z mojej strony, gdybym w tak miłym towarzystwie nie odkorkował kolejnej lub trzeciej butelki wina musującego”.

„Nie, nie odebrałeś tego w ten sposób: sami dostarczymy napar gazowany” – powiedział przewodniczący. „To jest nasz obowiązek, nasz obowiązek. Jesteś naszym gościem: powinniśmy zostać poczęstowani. Wiesz co Panowie, na razie zrobimy tak: pójdźmy wszyscy, tak jak my, do komendanta policji, on u nas czyni cuda: wystarczy, że mrugnie, mijając łowisko z rybami lub piwnicę, i ty wiedz, przy tej okazji coś przekąsimy!”

Takiej propozycji nikt nie mógł odmówić. Świadkowie poczuli już apetyt na samą nazwę łowiska rybnego; O tej samej godzinie wszyscy zdjęli czapki i kapelusze i obecność się skończyła. Kiedy przechodzili obok urzędu, Iwan Antonowicz, dzbanek, kłaniając się uprzejmie, powiedział cicho do Cziczikowa: „Kupili chłopów za sto tysięcy, ale za ich pracę dali tylko jednego małego białego”.

„Ale co za chłopi” – odpowiedział mu Cziczikow, również szeptem: „to naród bardzo pusty i nic nie znaczący, niewarty nawet połowy tego”. Iwan Antonowicz zdał sobie sprawę, że gość ma silny charakter i nie da już nic więcej.

„A za ile kupiłeś duszę od Plyuszkina?” Sobakiewicz szepnął mu na drugie ucho.

„Dlaczego przydzielono Sparrowa?” Cziczikow powiedział mu o tym w odpowiedzi.

„Który Wróbel?” – stwierdził Sobakiewicz.

„Tak, ta kobieta, Elisaveta Sparrow, też umieściła list na końcu”.

„Nie, nie przypisałem żadnego Wróbla” – powiedział Sobakiewicz i poszedł dołączyć do pozostałych gości.

Goście w końcu przybyli tłumnie do domu komendanta policji. Komendant policji był niewątpliwie cudotwórcą: gdy tylko usłyszał, co się dzieje, w tej chwili zawołał na policjanta, żywiołowego faceta w lakierowanych butach, i, zdaje się, szepnął mu do ucha tylko dwa słowa: i tylko dodał: „Rozumiecie!” i tam, w innym pokoju, podczas gry w wista, na stole pojawiła się bieługa, jesiotr, łosoś, kawior tłoczony, kawior świeżo solony, śledzie, jesiotr gwiaździsty, sery, wędzone ozory i bałyk , to wszystko było z bocznego rzędu rybackiego. Potem były dodatki od strony właściciela, produkty kuchenne: placek z golovizem, w skład którego wchodziła chrząstka i policzki 9-kilogramowego jesiotra, kolejny placek z grzybami mlecznymi, włóczką, masłem i gotowanym mlekiem. Komendant policji był w pewnym sensie ojcem i dobroczyńcą miasta. Przebywał wśród obywateli jak we własnej rodzinie, a sklepy i podwórze dla gości odwiedzał jak we własnej spiżarni. Ogólnie rzecz biorąc, siedział, jak mówią, na swoim miejscu i doskonale rozumiał swoją pozycję. Trudno było nawet rozstrzygnąć, czy był stworzony dla tego miejsca, czy miejsce dla niego. Sprawę załatwiono tak sprytnie, że uzyskał dwa razy większe dochody niż wszyscy jego poprzednicy, a przy okazji zaskarbił sobie miłość całego miasta. Pierwsi kupcy bardzo go kochali właśnie dlatego, że nie był dumny; i rzeczywiście, chrzcił ich dzieci, oddawał im cześć i choć czasem mocno je szarpał, to jakoś niezwykle zręcznie: klepał je po ramieniu, śmiał się, podawał herbatę, obiecywał, że przyjdzie sam zagrać w warcaby i prosił o wszystkim: jak się masz, co i jak. Jeśli dowie się, że młode jest w jakiś sposób chore, zaleci lekarstwo; jednym słowem brawo! Pojedzie dorożką, wyda rozkaz, a tymczasem powie do jednego lub drugiego: „Co, Micheich! Powinniśmy kiedyś skończyć zabawę pod górę”. „Tak, Aleksiej Iwanowicz” - odpowiedział, zdejmując kapelusz: „byłoby to konieczne”. „No cóż, bracie, Ilya Paramonych, przyjdź do mnie, żeby popatrzeć na kłusaka: on będzie wyprzedzał twojego i wystartuje w wyścigach; Kupiec, który miał obsesję na punkcie kłusaka, uśmiechnął się na to ze szczególną, jak to mówią, gorliwością i gładząc brodę, powiedział: „Spróbujmy, Aleksiej Iwanowicz!” Nawet wszyscy więźniowie, którzy zwykle o tej porze zdejmowali kapelusze, patrzyli na siebie z przyjemnością i zdawało się, że chcą powiedzieć: „Aleksiej Iwanowicz to dobry człowiek!” Jednym słowem udało mu się zdobyć pełne obywatelstwo, a zdaniem kupców Aleksiej Iwanowicz „choćby cię zabrał, na pewno cię nie wyda”.

Widząc, że przystawka jest już gotowa, komendant policji zaprosił gości do dokończenia wista po śniadaniu i wszyscy udali się do pokoju, skąd unoszący się zapach już dawno zaczął przyjemnie łaskotać gości w nozdrza i gdzie Sobakiewicz od dawna zaglądał przez drzwi, zauważając z daleka jesiotra leżącego na dużym naczyniu. Goście, wypiwszy kieliszek ciemnej wódki w kolorze oliwki, jaką można znaleźć tylko na syberyjskich przezroczystych kamieniach, z których na Rusi wycina się pieczęcie, podeszli ze wszystkich stron widelcami do stołu i zaczęli odkrywać, jak to się mówi: każdy miał swój własny charakter i skłonności, opierając się na każdym kawiorie, niektórzy o łososiu, inni o serze. Sobakiewicz, nie zwracając uwagi na te wszystkie szczegóły, przysiadł się do jesiotra i gdy pili, rozmawiali i jedli, w nieco ponad kwadrans dotarł do niego, tak że gdy szef policji przypomniał mu się i powiedział: „Jak czujesz?” „Panowie, czy pojawi się to dzieło natury?”, podszedł do niego z widelcem wraz z innymi, po czym zobaczył, że z dzieła natury pozostał już tylko jeden ogon; i Sobakiewicz syknął, jakby to nie był on, i podchodząc do talerza, który był dalej od pozostałych, nakłuł widelcem jakąś suszoną małą rybkę. Skończywszy jesiotra, Sobakiewicz usiadł na krześle i już nie jadł ani nie pił, tylko mrużył oczy i mrugał. Wygląda na to, że szef policji nie lubił szczędzić wina; tostów nie brakowało. Pierwszy toast wzniesiono, jak czytelnicy mogli się domyślić, za zdrowie nowego właściciela ziemskiego w Chersoniu, potem za pomyślność jego chłopów i ich szczęśliwe przesiedlenie, a następnie za zdrowie przyszłej żony, piękności, która przyniosła przyjemny uśmiech z ust naszego bohatera. Podeszli do niego ze wszystkich stron i zaczęli przekonująco błagać, aby został w mieście przynajmniej przez dwa tygodnie: „Nie, Paweł Iwanowicz, jak chcesz, to działa, tylko po to, żeby ochłodzić chatę: na progu i z powrotem! Nie, ty spędzasz czas z nami! Oto my cię poślubiamy: czyż nie, Iwan Grigoriewicz, żenimy się z nim?

„Wychodzić za mąż, brać ślub!” odebrał prezes. „Nieważne, jak bardzo będziesz się opierał rękami i nogami, poślubimy cię! Nie, ojcze, tu jesteśmy, więc nie narzekaj. Nie lubimy żartować”.

„No cóż? Po co opierać się rękami i nogami” – powiedział Chichikov, uśmiechając się. „Małżeństwo nie jest czymś, w czym byłaby panna młoda”.

„Będzie panna młoda, jak mogłoby jej nie być? Wszystko będzie, wszystko, czego zapragniesz!”

„A jeśli tak się stanie…”

„Brawo, zostaje!” wszyscy krzyczeli: „Wiwat, hurra, Paweł Iwanowicz!” I wszyscy podeszli do niego, aby stuknąć kieliszkami z okularami w dłoniach. Chichikov stuknął się ze wszystkimi kieliszkami. – Nie, nie, jeszcze nie! ci, którzy byli bardziej zabawni, znów zaczęli mówić i stukać kieliszkami; potem po raz trzeci poszli stuknąć kieliszkami i po raz trzeci stuknęli się kieliszkami. W krótkim czasie wszyscy poczuli się niesamowicie szczęśliwi. Prezes, który był bardzo miłym człowiekiem, podczas zabawy kilkakrotnie uściskał Cziczikowa, mówiąc z wylewem serca: „Jesteś moją duszą, kimś w rodzaju Kamarynskiego”. Po szampanie odkorkowano węgierskie wino, co dodało jeszcze więcej ducha i rozweselało towarzystwo. Całkowicie zapomnieli o wiście; kłócili się, krzyczeli, rozmawiali o wszystkim, o polityce, nawet o sprawach wojskowych, wyrażali swobodne myśli, za które w innym czasie sami chłostaliby swoje dzieci. Wiele z najtrudniejszych problemów zostało rozwiązanych natychmiast. Cziczikow nigdy nie był w tak wesołym nastroju, wyobrażał sobie, że jest prawdziwym chersońskim posiadaczem ziemskim, opowiadał o różnych ulepszeniach: o gospodarce trójpolowej, o szczęściu i błogości dwóch dusz i zaczął czytać Sobakiewiczowi wiadomość w Werterze wersety do Charlotte, na co on tylko mrugnął oczami, siedząc w fotelu, bo po jesiotrze poczułem ogromną potrzebę snu. Sam Chichikov zorientował się, że zaczyna się rozluźniać, poprosił o podwózkę i skorzystał z dorożki prokuratora. Woźnica prokuratora, jak się okazało na drodze, był trochę doświadczony, bo jechał tylko jedną ręką, a drugą odkładając, trzymał nią mistrza. Tym samym już w dorożce prokuratorskiej dotarł do swojego hotelu, gdzie od dawna miał na końcu języka najróżniejsze bzdury: blond panna młoda z rumieńcem i dołeczkiem na prawym policzku, wsie Chersoń, stolica. Selifan otrzymał nawet rozkazy ekonomiczne, aby zebrać wszystkich nowo przesiedlonych mężczyzn w celu osobistego złożenia apelu. Selifan słuchał w milczeniu przez bardzo długi czas, po czym wyszedł z pokoju, mówiąc do Pietruszki: „Idź rozbierz mistrza!” Pietruszka zaczął zdejmować buty i prawie pociągnął za sobą samego mistrza na podłogę. Ale w końcu zdjęto buty, pan rozebrał się porządnie i wiercąc się przez chwilę na niemiłosiernie skrzypiącym łóżku, zasnął jak chersoński ziemianin. Tymczasem Pietruszka wyniósł na korytarz spodnie i frak w kolorze borówek z połyskiem, który rozłożony na drewnianym wieszaku zaczął bić biczem i szczotką, rozsiewając kurz po całym korytarzu. Właśnie przygotowywał się do ich zdjęcia, spojrzał w dół z galerii i zobaczył Selifana wracającego ze stajni. Spotkali swoje spojrzenia i instynktownie się zrozumieli: mistrz zasnął, mogli gdzieś patrzeć. Jeszcze tej samej godziny, wnosząc frak i spodnie do pokoju, Pietruszka zszedł na dół i szli razem, nie mówiąc sobie nic o celu podróży, a po drodze żartując z zupełnie niezwiązanych ze sobą rzeczy. Daleko nie uszli: po prostu przeszli na drugą stronę ulicy, do domu naprzeciwko hotelu i weszli przez niskie, przeszklone, zadymione drzwi prowadzące niemal do piwnicy, gdzie było już mnóstwo ludzi siedzieli przy drewnianych stołach: i ci, którzy się golili, i ci, którzy nie mieli brody, i w kożuchach, i tylko w koszuli, i niektórzy we fryzowym palcie. Bóg jeden wie, co tam robili Pietruszka i Selifan, ale wyszli tam godzinę później, trzymając się za ręce, zachowując absolutną ciszę, okazując sobie nawzajem wielką uwagę i ostrzegając się przed wszelkimi zakrętami. Trzymając się za ręce, nie puszczając się, przez cały kwadrans wspinali się po schodach, w końcu pokonali to i weszli na górę. Pietruszka zatrzymał się na chwilę przed swoim niskim łóżkiem, zastanawiając się, jak się położyć przyzwoiciej i położyć się całkowicie na nim, tak aby nogi opierały się na podłodze. Sam Selifan położył się na tym samym łóżku, kładąc głowę na brzuchu Pietruszki i zapominając, że w ogóle nie powinien tu spać, ale może w kwaterach służby, jeśli nie w stajniach przy koniach. Obaj zasnęli w tej samej chwili, wydając chrapania o niespotykanej dotąd intensywności, na co mistrz z drugiego pokoju odpowiedział cienkim, nosowym gwizdkiem. Niedługo po nich wszystko się uspokoiło, a hotel zapadł w głęboki sen; Tylko w jednym oknie było jeszcze światło, gdzie mieszkał jakiś porucznik, który przybył z Ryazania, najwyraźniej wielki miłośnik butów, bo zamówił już cztery pary i ciągle przymierzał piątą. Kilka razy podchodził do łóżka, żeby je zdjąć i położyć się, ale nie mógł: buty na pewno były dobrze uszyte i przez długi czas podnosił stopę i oglądał elegancko i cudownie znoszony obcas.

Mikołaj Gogol – Martwe dusze. 07 Tom 1 - Rozdział VII, przeczytaj tekst

Zobacz także Gogol Nikolai - Proza (opowiadania, wiersze, powieści...):

Martwe dusze. 08 Tom 1 - Rozdział VIII
Zakupy Cziczikowa stały się tematem rozmów w mieście. Porozmawiajmy...

Martwe dusze. 09 Tom 1 - Rozdział IX
Rano, jeszcze wcześniej niż godzina wyznaczona w mieście N. na VI...

Fragment wiersza „Martwe dusze”

Szczęśliwy jest podróżnik, który po długiej i nudnej drodze, pełnej zimnej, błotnistej, brudnej, pozbawionej snu stróży stacji, brzęczących dzwonków, napraw, sprzeczek, woźniców, kowali i wszelkiego rodzaju drogowych łajdaków, wreszcie widzi znajomy dach ze światłami pędzą ku niemu, a przed nim pojawiają się znajome ludzie pokoje, radosny krzyk ludzi wybiegających im na spotkanie, hałas i bieganie dzieci oraz kojące, ciche przemówienia, przerywane płomiennymi pocałunkami, mającymi moc wymazać z pamięci wszystko, co smutne. Szczęśliwy człowiek rodzinny, który ma taki kąt, lecz biada kawalerowi!

Szczęśliwy jest pisarz, który obok nudnych, odrażających postaci, uderzających smutną rzeczywistością, podchodzi do postaci ukazujących wysoką godność osoby, która z wielkiej puli codziennie obracających się obrazów wybrała tylko nieliczne wyjątki, które nigdy nie zmieniły wzniosłości strukturę swojej liry, nie zstąpił z góry do swoich biednych, nic nie znaczących braci i nie dotykając ziemi, pogrążył się całkowicie we własnych wzniosłych i odległych wizerunkach. Jego cudowny los jest podwójnie godny pozazdroszczenia: jest wśród nich jak we własnej rodzinie; a jednak jego chwała rozprzestrzenia się daleko i głośno. Dymował ludziom oczy odurzającym dymem; cudownie im schlebiał, ukrywając smutki w życiu, pokazując im wspaniałą osobę. Wszyscy biegną za nim, bijąc brawa, i pędzą za jego uroczystym rydwanem. Nazywają go wielkim poetą światowym, wznoszącym się wysoko nad wszystkimi innymi geniuszami świata, jak orzeł wznoszący się nad innymi wysoko latającymi. Na samo jego imię młode, żarliwe serca są już wypełnione drżeniem, reagujące łzy błyszczą w oczach wszystkich... Nie ma nikogo równego mu w sile - jest bogiem! Ale to nie los, i to losu pisarza, który odważył się wykrzyczeć wszystko, co w każdej minucie jest przed oczami, a czego obojętne oczy nie dostrzegają – wszystkie straszne, oszałamiające tiki małych rzeczy, które plątają się w naszym życiu, wszystkie głębię zimnych, fragmentarycznych, codziennych postaci, którymi obfituje nasza ziemska, czasem gorzka i nudna droga, i z potężną mocą nieubłaganego dłuta, który odważył się wyeksponować je w widoczny i jasny sposób przed oczami ludzi! Nie może zdobyć powszechnego poklasku, nie może znieść łez wdzięczności i jednomyślnego zachwytu dusz przez niego wzruszonych; szesnastoletnia dziewczyna z zawrotem głowy i bohaterskim zapałem nie poleci w jego stronę; nie zapomni się w słodkim uroku wydawanych przez siebie dźwięków; nie może wreszcie uciec przed nowoczesnym dworem, obłudnie nieczułym nowoczesnym dworem, który nazwie stworzenia, które kochał, nieistotnymi i podłymi, wyznaczy mu nikczemny kącik wśród pisarzy obrażających ludzkość, nada mu cechy bohaterów, których przedstawiony, zabierze mu serce, duszę i boski płomień talentu. Bo współczesny dwór nie uznaje, że równie cudowne jest szkło, które patrzy na słońce i oddaje ruchy niezauważonych owadów; gdyż współczesny dwór nie uznaje, że potrzeba dużej duchowej głębi, aby oświetlić obraz wyjęty z podłego życia i wynieść go do rangi perły stworzenia; bo nowoczesny dwór nie uznaje, że wysoki, entuzjastyczny śmiech jest godny stanąć obok wzniosłego ruchu lirycznego i że między nim a wybrykami błazna jest cała przepaść! Współczesny sąd tego nie uznaje i zamieni wszystko w wyrzuty i wyrzuty dla nierozpoznanego pisarza; bez podziału, bez odpowiedzi, bez udziału, niczym podróżnik bez rodziny, pozostanie sam na środku drogi. Jego pole jest surowe i gorzko odczuje swoją samotność.

I od dawna determinuje mnie ta cudowna moc, aby iść ramię w ramię z moimi dziwnymi bohaterami, rozglądać się po całym ogromnie pędzącym życiu, patrzeć na nie przez śmiech widzialny dla świata i niewidzialny, mu nieznany łzy! A czas jest jeszcze odległy, kiedy w innym tonie z rozdziału wyłoni się groźna burza inspiracji, odziana w stonowaną grozę i blask, i w niejasnym drżeniu wyczują majestatyczny grzmot innych przemówień…

Szczęśliwy jest podróżnik, który po długiej i nudnej drodze, pełnej zimnej, błotnistej, brudnej, pozbawionej snu stróży stacji, brzęczących dzwonków, napraw, sprzeczek, woźniców, kowali i wszelkiego rodzaju drogowych łajdaków, wreszcie widzi znajomy dach ze światłami pędzą ku niemu, a przed nim pojawiają się znajome ludzie pokoje, radosny krzyk ludzi wybiegających im na spotkanie, hałas i bieganie dzieci oraz kojące, ciche przemówienia, przerywane płomiennymi pocałunkami, mającymi moc wymazać z pamięci wszystko, co smutne. Szczęśliwy człowiek rodzinny, który ma taki kąt, lecz biada kawalerowi!

Szczęśliwy jest pisarz, który obok nudnych, odrażających postaci, uderzających smutną rzeczywistością, podchodzi do postaci ukazujących wysoką godność osoby, która z wielkiej puli codziennie obracających się obrazów wybrała tylko nieliczne wyjątki, które nigdy nie zmieniły wzniosłości strukturę swojej liry, nie zstąpił z góry do swoich biednych, nic nie znaczących braci i nie dotykając ziemi, pogrążył się całkowicie we własnych wzniosłych i odległych wizerunkach. Jego cudowny los jest podwójnie godny pozazdroszczenia: jest wśród nich, jak we własnej rodzinie; a jednak jego chwała rozprzestrzenia się daleko i głośno. Dymował ludziom oczy odurzającym dymem; cudownie im schlebiał, ukrywając smutki w życiu, pokazując im wspaniałą osobę. Wszyscy biegną za nim, bijąc brawa, i pędzą za jego uroczystym rydwanem. Nazywają go wielkim poetą światowym, wznoszącym się wysoko nad wszystkimi innymi geniuszami świata, jak orzeł wznoszący się nad innymi wysoko latającymi. Na samo jego imię młode, gorące serca napełniają się już drżeniem, w oczach wszystkich błyszczą wzajemne łzy... Nie ma sobie równych w sile - jest bogiem! Ale to nie jest los, a inny jest los pisarza, który odważył się wykrzyczeć wszystko, co w każdej minucie jest przed oczami i czego obojętne oczy nie widzą - całe to straszne, oszałamiające błoto drobiazgów, które plątają się w naszym życiu , całą głębię zimnych, fragmentarycznych, codziennych postaci, którymi obfituje nasza ziemska, czasem gorzka i nudna droga, i z potężną mocą nieubłaganego dłuta, który odważył się wyeksponować je w widoczny i jasny sposób przed oczami ludzi. ! Nie może zdobyć powszechnego poklasku, nie może znieść łez wdzięczności i jednomyślnego zachwytu dusz przez niego wzruszonych; szesnastoletnia dziewczyna z zawrotem głowy i bohaterskim zapałem nie poleci w jego stronę; nie zapomni się w słodkim uroku wydawanych przez siebie dźwięków; nie może wreszcie uciec przed nowoczesnym dworem, obłudnie nieczułym nowoczesnym dworem, który nazwie stworzenia, które kochał, nieistotnymi i podłymi, wyznaczy mu nikczemny kącik wśród pisarzy obrażających ludzkość, nada mu cechy bohaterów, których przedstawiony, zabierze mu serce, duszę i boski płomień talentu. Bo współczesny dwór nie uznaje, że równie cudowne jest szkło, które patrzy na słońce i oddaje ruchy niezauważonych owadów; bo tak nie jest: współczesny dwór uznaje, że potrzeba dużej duchowej głębi, aby oświetlić obraz wyjęty z nikczemnego życia i wynieść go do rangi perły stworzenia; bo nowoczesny dwór nie uznaje, że wysoki, entuzjastyczny śmiech jest godny stanąć obok wzniosłego ruchu lirycznego i że między nim a wybrykami błazna jest cała przepaść! Współczesny sąd tego nie uznaje i zamieni wszystko w wyrzuty i wyrzuty dla nierozpoznanego pisarza; bez podziału, bez odpowiedzi, bez udziału, niczym podróżnik bez rodziny, pozostanie sam na środku drogi. Jego pole jest surowe i gorzko odczuje swoją samotność.

(N.V. Gogol, „Martwe dusze”).