Długa droga Zuleikhy do wewnętrznej wolności. (Na podstawie powieści Guzela Yakhiny „Zuleikha otwiera oczy”)

Bizyajewa Daria

W roku 2015, który został ogłoszony Rokiem Literatury w Rosji, wśród laureatów znalazła się między innymi powieść „Zuleikha otwiera oczy” młodego pisarza Guzela Yakhiny. Powieść znalazła się na krótkiej liście nagród Big Book i Russian Booker. Na Międzynarodowych Targach Książki w Moskwie książka została wyróżniona honorową nagrodą „Książka roku” w kategorii „Proza”, a w Kazaniu w ramach „Aksenov Fest - 2015” pisarz został laureatem międzynarodowego konkursu Nagroda Star Ticket. Ponadto w październiku G. Yakhina otrzymała nagrodę literacką Jasna Polana w kategorii „XXI wiek”. Ale zwykli czytelnicy jako pierwsi dokonali wyboru. Na podstawie wyników otwartego głosowania internetowego ta właśnie powieść została uznana za najlepszą. Niniejsza praca poświęcona jest analizie tej powieści.

Pobierać:

Zapowiedź:

Na konkurs „Czytania Aksakowa”.

(na podstawie powieści „Zuleikha otwiera oczy” Guzela Yakhiny)

Praca skończona

Uczeń klasy 9

MBOU „Szkoła Średnia Makulovskaya”

Rejon Wierchnieusłoński w Republice Tatarstanu

Bizyaeva Daria Evgenevna

Kierownik:

nauczyciel języka i literatury rosyjskiej

Belkina Tatiana Aleksiejewna

Długa droga Zuleikhy do wewnętrznej wolności

(na podstawie powieści „Zuleikha otwiera oczy” G. Yakhiny)

Przedmowa.
Problemy powieści „Zuleikha otwiera oczy”.
Dla wielu jest to trudna ścieżka... Zuleikha jest na drodze do przebudzenia
Posłowie.

Święte kobiece przeznaczenie,
Nie będziesz musiał znosić bólu serca,
I modlitwa twojego serca -
Będzie mógł sięgnąć nieba.

A twoje delikatne dłonie są ciepłe,
Ogrzeje Cię podczas silnych mrozów.
Czy będziesz mnie wspierać, jeśli będzie to trudne?
Wylewaj święte łzy miłości.

Przedmowa

Nagroda Literacka. Jest przyznawana corocznie znanym i wschodzącym autorom dzieł za szczególny wkład w rozwój literatury. Nie ma wątpliwości, że najważniejszeNajważniejszą i najbardziej prestiżową nagrodą międzynarodową jest Nagroda Nobla.Największą nagrodą literacką w Rosji i WNP jest Nagroda Wielkiej Książki, przyznawana od 2005 roku. Co ciekawe, jury przyznaje nie tylko zwycięzcom roku, ale także przyznaje pisarzom nagrody specjalne: „Za zasługi dla literatury”, „Za honor i godność”.

Od 2003 roku Państwowe Miejsce Pamięci i Rezerwat Przyrody „Muzeum-Osiedle Lwa Tołstoja” oraz firma Samsung Electronics ustanawiają coroczną ogólnorosyjską nagrodę literacką „Jasna Polana”. Nagradzany za najlepsze dzieło sztuki o tradycyjnej formie w dwóch kategoriach: „Klasyka Nowoczesna” i „XXI Wiek”.

W roku 2015, który został ogłoszony Rokiem Literatury w Rosji, wśród zwycięzców znalazła się powieść „Zuleikha otwiera oczy” młodej pisarki, naszej rodaczki Guzel Yakhiny. Powieść znalazła się na krótkiej liście nagród Big Book i Russian Booker. Na Międzynarodowych Targach Książki w Moskwie książka została nagrodzona honorową nagrodą „Książka roku” w kategorii „Proza”, a w Kazaniu w ramach „Aksenov Fest - 2015” pisarz został laureatem międzynarodowego konkursu Nagroda Star Ticket. Ponadto w październiku G. Yakhina otrzymała nagrodę literacką Jasna Polana w kategorii „XXI wiek”. Ale zwykli czytelnicy jako pierwsi dokonali wyboru. Na podstawie wyników otwartego głosowania internetowego ta właśnie powieść została uznana za najlepszą.

Ludmiła Ulitska, autorka przedmowy do powieści „Zuleikha otwiera oczy”, wyjaśnia sukces tej książki i jej autora: „Ta powieść należy do tego rodzaju literatury, która, jak się wydaje, została całkowicie zagubiona od czasu upadku ZSRR. Mieliśmy cudowną galaktykę dwukulturowych pisarzy, którzy należeli do jednej z grup etnicznych zamieszkujących imperium, ale pisali po rosyjsku. Fazil Iskander, Yuri Rytkheu, Anatoly Kim, Olzhas Suleimenov, Czyngiz Ajtmatow... Tradycje tej szkoły to głęboka znajomość materiału narodowego, miłość do własnego narodu, postawa pełna godności i szacunku wobec osób innych narodowości, delikatna dotyk folkloru. Wydawać by się mogło, że nie będzie kontynuacji tego, zaginionego kontynentu. Ale wydarzyło się rzadkie i radosne wydarzenie - przybyła nowa prozaiczka, młoda Tatarka Guzel Yakhina i łatwo dołączyła do grona tych mistrzów.

Problemy powieści „Zuleikha otwiera oczy”

O czym jest ta powieść, która zyskała tak wysokie uznanie zarówno wśród ekspertów, jak i czytelników? Sama autorka w rozmowie z korespondentami różnych gazet i czasopism tak mówi:„Ta praca prawdopodobnie dotyczy przede wszystkim kobiety i jej losu, o tym, jak z uciskanej istoty bohaterka zamienia się w prawdziwą osobę, odnajduje siebie, rozpoczyna nowe życie, choć wydawałoby się, że życie się skończyło. A po drugie, myśl, że każde nieszczęście, każdy smutek, nawet największy, może zawierać w sobie ziarno przyszłego szczęścia – również chciałem wyrazić tę myśl.

To oczywiście główny problem powieści. Ale wraz z tym problemem powieść odkrywa także głęboko inne: problem wywłaszczeń, który faktycznie dotknął wielu ludzi w naszym kraju, problem relacji między mężczyznami i kobietami, „pozycja kobiet w świecie muzułmańskim i w przestrzeni sowieckiej ”, represjonowana inteligencja, matczyne poświęcenie, umiejętność nie zatracenia się w nieludzkich warunkach Gułagu. To także powieść o męstwie i wartościach ludzkich. Jednym słowem jest to powieść o strasznych kartach historii naszego kraju i jego mieszkańców, którzy w ostatnim stuleciu przeżyli wiele prób: wojen, głodu, zniszczeń, kolektywizacji, represji politycznych, podczas których najlepsi z najlepszych byli upokorzony i zniszczony, nie miałem zamiaru walczyć z moim ludem. Setki tysięcy torturowanych, rozstrzelanych, zamordowanych członków partii, miliony chłopów będących ofiarami wywłaszczeń, marszałków i generałów, naukowców i poetów, pisarzy i artystów prawdziwie oddanych Ojczyźnie. To także powieść o nich.

Wiele razy słyszałam, że był to okres, kiedy ojciec donosił na syna, mąż na żonę i odwrotnie, sąsiad na bliźniego... Straszny czas. Każdy był dla siebie, łatwo wkraczał w życie innych, niszcząc ludzkie losy. W powieści „Zuleikha otwiera oczy” są to były więzień Gorełow, który potępił własny naród, oraz Zinovy Tsygan, który zbudował swoją karierę na działalności przestępczej. A także Grunia i jej partner Stepan, którzy w imię dodatkowej przestrzeni we wspólnym mieszkaniu napisali donos na profesora Uniwersytetu w Kazaniu Wolfa Karlovicha Leibe, który w chwili aresztowania nie rozumiał, jaką podłość wyrządzono mu tych, których uważał za osoby bliskie.

Ważna jest także fabuła związana z rozwojem relacji Zuleikhy i Iwana Ignatowa. Iwan Ignatow jest dowódcą „Czerwonej Hordy”, jak Zuleikha nazywa wszystkich, którzy przybyli do Yulbash, aby wywłaszczyć lokalnych mieszkańców, w tym jej męża Murtazę. To on zabija Murtazę, ale także ratuje Zuleikhę, gdy znajdzie się w lodowatej wodzie Angary, sporządza zaświadczenie i przekazuje pieniądze Yuzufowi, synowi Zuleikhy, aby mógł potajemnie opuścić syberyjską wioskę Semruk i udać się do Leningradu aby spełnić swoje marzenie. Być może jako jedyny z pracowników GPU, którzy towarzyszyli „wrogom ludu” na miejsce wygnania, pozostaje Człowiekiem. Ignatow nieraz łapie się na myśli, że współczuje Zuleikha. Skreślając po drodze aresztowanych z listy zmarłych, „widzi nie litery, ale twarze”. Coraz częściej ocenia siebie psychicznie. Uratowanie życia Zuleikhy wydawało mu się przebaczeniem śmierci tych, których zamknął na barce i nie mógł otworzyć śluzy, aby ich uwolnić, gdy barka zatonęła. Tam, na Syberii, zaczął czuć się odpowiedzialny za ocalałych 29 migrantów, w tym Rosjan i Tatarów, Czuwaszów i Mordwinów, Mariego, herbu, Gruzina i niemieckiego Leibe. Wielu z nich rozumiało stan ducha Ignatowa, pomagało mu, a kiedyś uratowało go od śmierci. A dla Zuleikhy z czasem stał się „dobrym człowiekiem”.

Los Ignatowa jest dowodem na to, że wszystko w życiu zależy tylko od samego człowieka. W tych samych warunkach oraz wzlotach i upadkach życia niektórzy tracą ludzki wygląd, podczas gdy inni pozostają ludźmi.

Ciekawe są także losy przedstawicieli inteligencji, którzy nie gubią się tu, w odległej tajdze. Profesor Leibe spełnia swój medyczny obowiązek – leczy ludzi, przywraca ich do życia, nie narzekając na trudności. Artysta Ikonnikov nadal maluje, gdy nie pracuje nad propagandowymi obrazami klubu.„na płótnach, którymi dysponuje, znajdują się niektóre jego własne obrazy”. Posiadając profesjonalną, a nawet fotograficzną pamięć, malował Paryż, Moskwę, Petersburg, wszystko, co było mu drogie i bliskie. Zapoznał także z rysowaniem syna Zuleikhy, Yuzufa. A Isabella uczy chłopca francuskiego. Rybak Luka, który zostawił Yuzufowi łódź, jednoręki Avdey– oni są bardzo różni, ci imigranci. A zwykli robotnicy i chłopi oraz inteligencja twórcza i naukowa zdołali przetrwać, nie załamali się i mogli pozostać ludzie.

Losy wszystkich tych postaci są ściśle związane z losami głównego bohatera, Zuleikhy.

Dla wielu jest to trudna droga...

Zuleikha na drodze do przebudzenia

Kim ona jest, nasza bohaterka? Dlaczego jej życie budzi zainteresowanie naszego czytelnika? Moim zdaniem los Zuleikhy odzwierciedla los wielu sowieckich kobiet tamtego okresu.

Miała zaledwie 15 lat, kiedy wyszła za mąż za 45-letnią Murtazę, w której małżeństwie nigdy nie zaznała szczęścia kobiecego ani macierzyńskiego. Mąż jej nie kochał, bił, poniżał. Przez piętnaście lat małżeństwa przyzwyczaiła się do myśli, że jej miejsce jest w skrzyni, że nie ma prawa sprzeciwiać się mężowi, że musi spełniać wszystkie zachcianki teściowej Upyrikhy, jak Zuleikha nazwała ją do siebie. Obraziła ją w taki sposób, że nawet Murtaza jej nie obraził. „Zgniły korzeń gnije, ale zdrowy żyje” – powiedziała Upyrikha, wyrzucając swojej synowej, że rodzi tylko dziewczynki. Było ich czterech: Shamsia, Firuza, Khalida, Sabida. Wszyscy zginęli, za co obwiniała ją teściowa Zuleikha. A sama Zuleikha, na wpół zagłodzona, potajemnie wzięła od męża coś jadalnego z domu, aby uspokoić duchy cmentarza. „Zadowolenie ducha nie jest łatwym zadaniem. Trzeba wiedzieć, który duch co kocha. Mieszkanie na korytarzu bichura na przykład jest bezpretensjonalny. Jeśli postawisz jej kilka nieumytych talerzy z resztkami owsianki lub zupy, w nocy zliże to i będzie szczęśliwa. Kąpiel bichura jest bardziej kapryśna, daj jej orzechy lub nasiona. Duch stajni kocha mąkę, duch bramy kocha rozgniecione skorupki jaj. Ale duch przedmieść jest słodki. Tak mnie nauczyła mama.” Modliła się do ducha cmentarza, aby „zaopiekował się grobami swoich córek, przykrył je cieplejszym śniegiem i wypędził złe duchy”.

W wieku trzydziestu lat wyglądała szczupło, kanciasto, jak „mokry kurczak”, jak nazywał ją mąż. Wraz ze śmiercią męża (Ignatow go zabija) Zuleikha przechodzi próby jako żona kułaka. Nie szuka wymówek, nikt się za nią nie staje, choć wszyscy we wsi wiedzą, jak żyła. Opuszczając Yulbash, Zuleikha nie wie jeszcze, jakie próby ją czekają. Ale od tego momentu zaczyna się jej droga do nowego życia. To nie przypadek, że wieś nazywa się Yulbash: w tłumaczeniu na rosyjski oznacza „początek drogi”. To będzie droga od uciskanej wieśniaczki do wolnej kobiety.

Przez całą pracę przewija się obraz drogi. Jest to droga zarówno w sensie dosłownym: podróż konno, pociągiem, na barce, jak i w przenośni: wewnętrzna droga odrodzenia samej Zuleikhy. Jednak wszędzie towarzyszy jej śmierć: śmierć córek, męża i towarzyszy podróży.

Miała szczęście, Zuleikha? Tak! Najprawdopodobniej miała szczęście z powodu męki, która spotkała ją wcześniej. Cóż to za szczęście: wysłano ją w drogę nieco wcześniej, gdy wybuchła epidemia tyfusu, przeżyła w powozie „pełnym ludzkich istnień”, nie utonęła wraz z innymi w Angarze, nauczyła się, czym jest miłość . Najważniejsze, że los dał jej syna, w którego narodziny nie wierzyła. Mówiąc dokładniej, nie wierzyła, że dziecko przeżyje. Wraz z jego pojawieniem się pojawiło się pierwsze uczucie szczęścia. Tak, brzuch bolał mnie z głodu, ale moja dusza śpiewała i „moje serce biło jednym imieniem: Yuzuf”. Miała też szczęście, że na swojej nowej drodze życia spotkała profesora Leibe, który urodził jej dziecko tuż przy drodze, a potem niejednokrotnie uratował chorego Yuzufa od śmierci. Obok niej byli ci, którzy widzieli w niej kobietę i przyjaciela, którzy pomogli jej stać się silną kobietą, zdolną stanąć w obronie siebie i syna.

Zuleikha została prawdziwą matką. Razem z mężczyznami chodziła na polowania, zaopatrując artel w mięso, dostarczała obiady drwalom, wieczorem szorowała oddziały szpitalne, prała bandaże, ale nigdy nie zapomniała o swoim synu, a raczej robiła wszystko dla niego, swojego Yuzufa , który stał się celem jej życia.

Jak prawdziwa matka była gotowa porzucić osobiste szczęście z Iwanem Ignatowem, gdy dowiedziała się, że jej syn zaginął w tajdze. Ani wilki, ani niedźwiedzie się jej nie bały. Czując się winna wobec syna, klęczała przy jego łóżku przez cztery dni, podczas gdy on majaczył.

Zmieniły się także poglądy Zuleikhy na poziom życia. Zaczęła mniej się modlić, ale nie dlatego, że przestała wierzyć w Allaha, ale dlatego, że zaczęła bardziej rozumieć, że jej zbawienie jest w niej samej. Teraz „wydawała się głupia, marnując cenne minuty życia na wspomnienia zmarłych”. Teraz nie bała się już Upyrikhy, która przyszła do niej we śnie i obrażając ją, jak poprzednio, zwiastowała kłopoty.

Zuleikha niełatwo było podjąć decyzję o wypuszczeniu syna. Widząc go,« Zuleikha spogląda, wytężając swój bystry wzrok myśliwski. Chłopak stoi w łódce i rozpaczliwie macha do niej rękami – ciemne włosy są w nieładzie, uszy opadają, opalone ramiona są chude, kruche, gołe kolana z ciemnymi otarciami: siedmioletni Yuzuf zostawia ją, odpływa, żegna się. Krzyczy, rozkłada ramiona, otwiera dłonie - synu! A on macha i macha obiema rękami – tak mocno, szeroko, wściekle, że zaraz odbije… Łódź oddala się, staje się mniejsza – a jej oczy widzą chłopca lepiej, wyraźniej, wyraźniej. Macha, aż jego blada twarz znika za ogromnym wzgórzem. I wiele innych potem, machając przez długi czas.

Zuleikha będzie wędrować, nie zwracając uwagi na czas i drogę, starając się nie oddychać, aby nie zwiększać bólu.

„Zuleikha otwiera oczy”. Tytuł dzieła zawiera w sobie cały sens powieści: Zuleikha, uciskana, ciemna, niewykształcona, upokorzona i znieważona kobieta, stała się silna i wolna.

Jaki będzie jej los? Jaki będzie los Twojego syna? Pytanie pozostaje otwarte.

Sama Guzel Yakhina mówi, że kontynuacji powieści nie będzie: „Przyznaję, początkowo chciałam rozwinąć tę historię dalej – zrobić kolejny rozdział o nowoczesności, w którym 85-letni Yuzuf wracałby do Semruku, do miejsc jego dzieciństwo. Z tego rozdziału poznamy historię życia Yuzufa – jak dostał się do Leningradu, został artystą, a następnie wyemigrował do Francji. Nigdy więcej nie zobaczył swojej matki, Zuleikhy. Ale mimo to zdecydowałem się nie włączać tego rozdziału do ostatecznego tekstu powieści – wyglądał na nieorganiczny”.

To prawdopodobnie prawda. Musimy przynajmniej wziąć pod uwagę opinię autora.

Posłowie

Jak potoczy się „życie” powieści w przyszłości? Myślę, że odpowiedź jest jasna: to będzie długie i wspaniałe przeznaczenie. Takie książki nie znikają bez śladu. Przyciągają uwagę coraz większej liczby czytelników swoją świeżością i głębią treści.

Czytając wywiad z Guzelem Yakhiną w gazecie „Republika Tatarstanu” nr 165 z 19 listopada 2015 roku dowiedziałem się, że utwór pierwotnie pisany był jako scenariusz, dopiero potem scenariusz rozrósł się do powieści. Autor nie wyklucza, że na podstawie materiału powieści mógłby powstać film. „Ta historia ma potencjał na 4–8 odcinków” – mówi Guzel Yakhina. Myślę, że jeśli to się spełni, film będzie cieszył się nie mniejszym zainteresowaniem niż powieść.

Wykorzystane źródła

Smirnova N. Znakomity debiut Guzela Yakhiny. Gazeta „Republika Tatarstanu”, 19 listopada 2015, s. 16

Guzel Yakhina

Zuleikha otwiera oczy

Książka ukazała się w ramach umowy z agencją literacką ELKOST Intl.

Miłość i czułość w piekle

Powieść ta należy do tego rodzaju literatury, która, jak się wydaje, została całkowicie zagubiona po upadku ZSRR. Mieliśmy cudowną galaktykę dwukulturowych pisarzy, którzy należeli do jednej z grup etnicznych zamieszkujących imperium, ale pisali po rosyjsku. Fazil Iskander, Yuri Rytkheu, Anatoly Kim, Olzhas Suleimenov, Czyngiz Ajtmatow... Tradycje tej szkoły to głęboka znajomość materiału narodowego, miłość do własnego narodu, postawa pełna godności i szacunku wobec osób innych narodowości, delikatna dotyk folkloru. Wydawać by się mogło, że nie będzie kontynuacji tego, zaginionego kontynentu. Ale wydarzyło się rzadkie i radosne wydarzenie - przybyła nowa prozaiczka, młoda Tatarka Guzel Yakhina i łatwo dołączyła do grona tych mistrzów.

Powieść „Zuleikha otwiera oczy” to wspaniały debiut. Ma główną cechę prawdziwej literatury – trafia prosto w serce. Opowieść o losach głównej bohaterki, wieśniaczki tatarskiej z czasów wywłaszczeń, tchnie taką autentycznością, wiarygodnością i urokiem, jakich w ostatnich dziesięcioleciach nieczęsto można spotkać w ogromnym nurcie współczesnej prozy.

Nieco filmowy styl narracji potęguje dramaturgię akcji i jasność obrazów, a styl publicystyczny nie tylko nie niszczy narracji, ale wręcz przeciwnie, okazuje się zaletą powieści. Autor przywraca czytelnika do literatury trafnej obserwacji, subtelnej psychologii i, co najważniejsze, do tej miłości, bez której nawet najbardziej utalentowani pisarze zamieniają się w zimnych rejestratorów chorób epoki. Określenie „literatura kobieca” niesie ze sobą pogardliwą konotację, w dużej mierze zdaną na łaskę męskiej krytyki. Tymczasem kobiety dopiero w XX wieku opanowały zawody, które do tej pory uważano za męskie: lekarzy, nauczycieli, naukowców, pisarzy. W czasach istnienia gatunku mężczyźni napisali setki razy więcej złych powieści niż kobiet i trudno z tym polemizować. Powieść Guzel Yakhina jest bez wątpienia powieścią kobiecą. O kobiecej sile i kobiecej słabości, o świętym macierzyństwie, nie na tle angielskiego żłobka, ale na tle obozu pracy, piekielnej rezerwy wymyślonej przez jednego z największych złoczyńców ludzkości. I pozostaje dla mnie zagadką, jak młodemu autorowi udało się stworzyć tak potężne dzieło opiewające miłość i czułość w piekle... Autorce serdecznie gratuluję wspaniałej premiery, a czytelnikom wspaniałej prozy. To genialny początek.

Ludmiła Ulicka

Część pierwsza

Mokry kurczak

Pewnego dnia

Zuleikha otwiera oczy. Jest ciemno jak w piwnicy. Gęsi wzdychają sennie za cienką zasłoną. Miesięczny źrebak klepie się po wargach, szukając wymienia matki. Za oknem w górnej części pokoju słychać głuchy jęk styczniowej burzy śnieżnej. Ale nie wieje z pęknięć - dzięki Murtazie uszczelniłem okna, zanim zrobiło się zimno. Murtaza jest dobrym gospodarzem. I dobrego męża. Chrapie głośno i obficie po męskiej stronie. Śpij mocno, przed świtem następuje najgłębszy sen.

Już czas. Allahu Wszechmogący, zrealizujmy nasze plany - niech nikt się nie obudzi.

Zuleikha w milczeniu opuszcza jedną bosą stopę na podłogę, potem drugą, opiera się o kuchenkę i wstaje. W nocy ochłodziło się, ciepło zniknęło, a zimna podłoga paliła moje stopy. Nie możesz zakładać butów - w filcowych butach nie będziesz mógł cicho chodzić, część deski podłogowej będzie skrzypiać. W porządku, Zuleikha będzie cierpliwa. Trzymając rękę na szorstkiej stronie pieca, kieruje się do wyjścia z kwater dla kobiet. Tu jest wąsko i ciasno, ale ona pamięta każdy kąt, każdy występ – przez połowę życia ślizgała się tam i z powrotem jak wahadło, przez cały dzień: od kotła do połowy męskiej z pełnymi i gorącymi miskami, z połowy męskiej wrócić z pustymi i zimnymi.

Guzel Shamilevna Yakhina

Zuleikha otwiera oczy

Zuleikha otwiera oczy
Guzel Shamilevna Yakhina

Proza: kobieca
Guzel Yakhina urodziła się i wychowała w Kazaniu, ukończyła Wydział Języków Obcych i studiuje na wydziale scenopisarstwa Moskiewskiej Szkoły Filmowej. Publikowała w magazynach „Neva”, „Światła Syberii”, „October”.

Akcja powieści „Zuleikha otwiera oczy” rozpoczyna się zimą 1930 roku w odległej wiosce tatarskiej. Chłopka Zuleikha wraz z setkami innych migrantów zostaje wysłana ogrzewanym powozem odwiecznym szlakiem skazańców na Syberię.

Gęsto chłopi i leningradzcy intelektualiści, zdeklasowane elementy i przestępcy, muzułmanie i chrześcijanie, poganie i ateiści, Rosjanie, Tatarzy, Niemcy, Czuwaski - wszyscy spotkają się nad brzegami Angary, codziennie broniąc swojego prawa do życia przed tajgą i bezwzględnym państwem .

Dedykowany wszystkim wywłaszczonym i przesiedlonym.

Guzel Yakhina

Zuleikha otwiera oczy

Książka ukazała się w ramach umowy z agencją literacką ELKOST Intl.

Miłość i czułość w piekle

Ludmiła Ulicka

Część pierwsza

Mokry kurczak

Pewnego dnia

Już czas. Allahu Wszechmogący, zrealizujmy nasze plany - niech nikt się nie obudzi.

Ile lat jest mężatką? Piętnaście z trzydziestu? To prawdopodobnie nawet więcej niż połowa mojego życia. Będziesz musiał zapytać Murtazę, kiedy będzie w nastroju - pozwól mu liczyć.

Nie potykaj się o dywan. Nie uderzaj bosą stopą w kutą skrzynię po prawej stronie muru. Przejdź po skrzypiącej desce na zakręcie pieca. Prześliznij się cicho za perkalowym charshau oddzielającym kobiecą część chaty od męskiej... Teraz drzwi są niedaleko.

Chrapanie Murtazy jest coraz bliżej. Śpij, śpij na cześć Allaha. Żona nie powinna ukrywać się przed mężem, ale co zrobić - musi.

Teraz najważniejsze jest, aby nie obudzić zwierząt. Zwykle śpią w zimowej stodole, jednak w obliczu silnego mrozu Murtaza każe zabrać młode zwierzęta i ptaki do domu. Gęsi się nie poruszają, ale źrebak tupał kopytem, potrząsał głową - diabeł się obudził. Będzie dobrym koniem, wrażliwym. Wyciąga rękę przez zasłonę, dotyka aksamitnego pyska: uspokój się, Twój. Z wdzięcznością wydmuchuje nozdrza w dłoń – przyznał. Zuleikha wyciera mokre palce w podkoszulek i delikatnie pcha drzwi ramieniem. Szczelna, na zimę obita filcem, porusza się ciężko, a przez szczelinę wlatuje ostra mroźna chmura. Robi krok, przekracza wysoki próg – nie wystarczyło w tej chwili na niego nadepnąć i zaniepokoić złe duchy, pa-pa! - i znajduje się na korytarzu. Zamyka drzwi i opiera się o nie plecami.

Chwała Allahowi, część podróży została ukończona.

Na korytarzu jest zimno, zupełnie jak na zewnątrz – kłuje cię w skórę, a koszula nie zapewnia ciepła. Strumienie lodowatego powietrza uderzały w moje bose stopy przez szczeliny w podłodze. Ale to nie jest straszne.

Przerażająca rzecz jest za drzwiami naprzeciwko.

Ubyrly karchyk - Upyrikha. Zuleikha tak ją nazywa. Chwała Wszechmogącemu, teściowa mieszka z nimi w więcej niż jednej chacie. Dom Murtazy jest przestronny i składa się z dwóch chat połączonych wspólnym przedpokojem. W dniu, w którym czterdziestopięcioletni Murtaza wprowadził do domu piętnastoletnią Zuleikhę, Upyrikha z męczeństwem na twarzy wciągnęła jej liczne skrzynie, bele i naczynia do chaty gościnnej i zajęła to wszystko. „Nie dotykaj mnie!” – krzyknęła groźnie do syna, gdy ten próbował pomóc w przeprowadzce. I nie rozmawiałam z nim przez dwa miesiące. W tym samym roku zaczęła szybko i beznadziejnie tracić wzrok, a po pewnym czasie zaczęła głuchnąć. Kilka lat później była ślepa i głucha jak kamień. Ale teraz dużo mówiła i nie mogła przestać.

Nikt nie wiedział, ile tak naprawdę miała lat. Dostała sto. Murtaza niedawno usiadł do liczenia, siedział długo - i oznajmił: jego matka miała rację, ona naprawdę ma około stu lat. Był późnym dzieckiem, a teraz jest już prawie starym człowiekiem.

Wampir zwykle budzi się wcześniej niż wszyscy i wynosi na korytarz swój starannie przechowywany skarb - elegancki nocnik z mlecznobiałej porcelany z delikatnymi niebieskimi chabrami na boku i fantazyjną pokrywką (Murtaza przywiózł go kiedyś w prezencie z Kazania). Zuleikha ma podskoczyć na wezwanie teściowej, opróżnić i dokładnie umyć cenne naczynie - pierwszą rzeczą przed zapaleniem piekarnika, włożeniem ciasta i wyprowadzeniem krowy do stada. Biada jej, jeśli prześpi tę poranną pobudkę. W ciągu piętnastu lat Zuleikha przespała dwa razy - i zabroniła sobie pamiętać, co stało się potem.

Za drzwiami wciąż jest cicho. No dalej, Zuleikha, mokry kurczaku, pospiesz się. Upyrikha po raz pierwszy nazwała ją mokrym kurczakiem - Zhebegyan Tavyk. Zuleikha nie zauważyła, jak po pewnym czasie zaczęła się tak nazywać.

Zakrada się w głąb korytarza, w stronę schodów na strych. Czuje gładko ciosaną balustradę. Schody są strome, zmarznięte deski jęczą cicho. Z góry unosi się zapach zmarzniętego drewna, zmarzniętego kurzu, suszonych ziół i słaby aromat solonej gęsi. Zuleikha wstaje - odgłos śnieżycy jest bliżej, wiatr uderza w dach i wyje w rogach.

Postanawia czołgać się po strychu na czworakach – jeśli będzie chodzić, deski zaskrzypią się tuż nad głową śpiącego Murtazy. A ona czołga się, ciężar w niej jest niczym, Murtaza podnosi go jedną ręką jak baran. Podciąga do piersi koszulę nocną, żeby nie ubrudzić się kurzem, przekręca ją, bierze koniec w zęby - i dotykiem przedostaje się pomiędzy szufladami, pudłami, drewnianymi narzędziami i ostrożnie czołga się po poprzecznych belkach. Opiera czoło o ścianę. Wreszcie.

Wstaje i wygląda przez małe okienko na poddaszu. W ciemnoszarej mgle przed świtem ledwo widać pokryte śniegiem domy twojego rodzinnego Yulbash. Murtaza myślał kiedyś, że gospodarstw domowych jest ponad sto. To duża wioska, delikatnie mówiąc. Wiejska droga, płynnie wijąca się, płynie jak rzeka za horyzontem. W niektórych miejscach okna w domach były już oświetlone. Raczej Zuleikha.

Wstaje i sięga do góry. Coś ciężkiego, gładkiego i z dużymi pryszczami leży w twojej dłoni – solona gęś. Żołądek natychmiast wzdryga się i warczy żądająco. Nie, nie możesz wziąć gęsi. Puszcza zwłoki i szuka dalej. Tutaj! Na lewo od okna na poddaszu wiszą duże i ciężkie panele, stwardniałe na mrozie, z których wydobywa się ledwo słyszalny owocowy zapach. Pianka jabłkowa. Ostrożnie ugotowane w piekarniku, starannie rozwałkowane na szerokich deskach, starannie wysuszone na dachu, chłonące gorące sierpniowe słońce i chłodne wrześniowe wiatry. Można odgryźć po trochu i długo ssać, tocząc szorstki, kwaśny kawałek po podniebieniu, albo napychać usta i żuć, przeżuwać elastyczną masę, od czasu do czasu wypluwając ziarno na dłoń... Twoje usta natychmiast wypełniają się śliną.

Zuleikha odrywa kilka prześcieradeł z liny, zwija je ciasno i wsuwa pod pachę. Przesuwa ręką po pozostałych – zostało ich jeszcze dużo, dużo więcej. Murtaza nie powinien zgadywać.

A teraz - z powrotem.

Podnosi się na kolana i czołga w stronę schodów. Zwój pianki uniemożliwia szybkie poruszanie się. To naprawdę mokry kurczak, nie pomyślałem, żeby zabrać ze sobą jakąkolwiek torbę. Schodzi powoli po schodach: nie czuje nóg – są odrętwiałe, musi zdrętwiałe stopy postawić na boki, na krawędzi. Kiedy dociera do ostatniego stopnia, drzwi od strony Upyrikha otwierają się z hałasem, a w czarnym otworze pojawia się jasna, ledwo widoczna sylwetka. Ciężki kij uderza w podłogę.

- Czy jest ktoś? – Upyrikha pyta ciemność niskim męskim głosem.

Zuleikha zamarza. Serce bije mi mocno, żołądek ściska się w lodowatą bryłę. Nie miałam czasu... Pianka pod pachą rozmraża się i mięknie.

Ghul robi krok do przodu. Przez piętnaście lat ślepoty nauczyła się domu na pamięć – porusza się po nim pewnie i swobodnie.

Zuleikha wlatuje kilka stopni w górę, mocno ściskając łokciem zmiękczoną piankę.

Stara kobieta porusza brodą w jedną i drugą stronę. Nic nie słyszy, nie widzi, ale czuje, jak stara wiedźma. Jedno słowo – Upyrikha. Patyk puka głośno – bliżej, bliżej. Ech, obudzi Murtazę...

Zuleikha podskakuje jeszcze kilka stopni wyżej, przyciska się do poręczy, oblizuje suche wargi.

Biała sylwetka zatrzymuje się u podnóża schodów. Słychać, jak staruszka węszy, głośno wciągając powietrze nozdrzami. Zuleikha przykłada dłonie do twarzy - zgadza się, pachną gęsią i jabłkami. Nagle Upyrikha zręcznie rzuca się do przodu i macha swoją długą laską na stopniach schodów, jakby przecinała je na pół mieczem. Koniec kija gwiżdże gdzieś bardzo blisko i z dźwięcznym dźwiękiem przebija deskę na pół palca od bosej stopy Zuleikhy. Ciało słabnie i rozprzestrzenia się po schodach jak ciasto. Jeśli stara wiedźma uderzy ponownie... Ghul mruczy coś niezrozumiałego i przyciąga kij w jej stronę. Nocnik brzęczy głucho w ciemności.

- Zuleika! - Upyrikha krzyczy głośno na połowę chaty syna.

Tak zwykle zaczyna się poranek w domu.

Książka ukazała się w ramach umowy z agencją literacką ELKOST Intl.

© Yakhina G. Sh.

© Wydawnictwo AST Sp

Miłość i czułość w piekle

Ludmiła Ulicka

Część pierwsza
Mokry kurczak

Pewnego dnia

Murtaza jest dobrym gospodarzem. I dobrego męża. Chrapie głośno i obficie po męskiej stronie. Śpij mocno, przed świtem następuje najgłębszy sen.

Już czas. Allahu Wszechmogący, zrealizujmy nasze plany - niech nikt się nie obudzi.

Ile lat jest mężatką? Piętnaście z trzydziestu? To prawdopodobnie nawet więcej niż połowa mojego życia. Będziesz musiał zapytać Murtazę, kiedy będzie w nastroju - pozwól mu liczyć.

Chrapanie Murtazy jest coraz bliżej. Śpij, śpij na cześć Allaha. Żona nie powinna ukrywać się przed mężem, ale co zrobić - musi.

Chwała Allahowi, część podróży została ukończona.

Przerażająca rzecz jest za drzwiami naprzeciwko.

Ubyrly karczyk- Upyrikha. Zuleikha tak ją nazywa. Chwała Wszechmogącemu, teściowa mieszka z nimi w więcej niż jednej chacie. Dom Murtazy jest przestronny i składa się z dwóch chat połączonych wspólnym przedpokojem. W dniu, w którym czterdziestopięcioletni Murtaza wprowadził do domu piętnastoletnią Zuleikhę, Upyrikha z męczeństwem na twarzy wciągnęła jej liczne skrzynie, bele i naczynia do chaty gościnnej i zajęła to wszystko. „Nie dotykaj mnie!” – krzyknęła groźnie do syna, gdy ten próbował pomóc w przeprowadzce. I nie rozmawiałam z nim przez dwa miesiące. W tym samym roku zaczęła szybko i beznadziejnie tracić wzrok, a po pewnym czasie zaczęła głuchnąć. Kilka lat później była ślepa i głucha jak kamień. Ale teraz dużo mówiła i nie mogła przestać.

Za drzwiami wciąż jest cicho. No dalej, Zuleikha, mokry kurczaku, pospiesz się. Mokry kurczak - Żebegjan Tavyk– Upyrikha zadzwoniła do niej po raz pierwszy. Zuleikha nie zauważyła, jak po pewnym czasie zaczęła się tak nazywać.

Zuleikha odrywa kilka prześcieradeł z liny, zwija je ciasno i wsuwa pod pachę. Przesuwa ręką po pozostałych – zostało ich jeszcze dużo, dużo więcej. Murtaza nie powinien zgadywać.

A teraz - z powrotem.

- Czy jest ktoś? – Upyrikha pyta ciemność niskim męskim głosem.

Zuleikha zamarza. Serce bije mi mocno, żołądek ściska się w lodowatą bryłę. Nie miałam czasu... Pianka pod pachą rozmraża się i mięknie.

Ghul robi krok do przodu. Przez piętnaście lat ślepoty nauczyła się domu na pamięć – porusza się po nim pewnie i swobodnie.

Zuleikha wlatuje kilka stopni w górę, mocno ściskając łokciem zmiękczoną piankę.

Zuleikha podskakuje jeszcze kilka stopni wyżej, przyciska się do poręczy, oblizuje suche wargi.

- Zuleika! - Upyrikha krzyczy głośno na połowę chaty syna.

Tak zwykle zaczyna się poranek w domu.

Zuleikha suchym gardłem przełyka grudkę gęstej śliny. Czy to naprawdę się udało? Ostrożnie przestawiając stopy, zsuwa się po schodach. Odczeka kilka chwil.

- Zuleikha-ah!

Ale teraz nadszedł czas. Teściowa nie lubi powtarzać tego po raz trzeci. Zuleikha podskakuje do Upyrikha - „Lecę, lecę, mamo!” - i jak co dzień wyjmuje z jej rąk ciężki garnek, pokryty ciepłym, lepkim potem.

„Oto jesteś, mokry kurczak” – narzeka. - Tylko śpij i dużo, leniwie...

Murtaza prawdopodobnie obudził się z powodu hałasu i mógł wyjść na korytarz. Zuleikha ściska piankę pod pachą (na ulicy by jej nie zgubiła!), czuje stopami czyjeś filcowe buty na podłodze i wybiega na ulicę. Zamieć uderza w pierś, chwyta ją zaciśniętą pięścią, próbując wyrwać ją z miejsca. Koszula unosi się jak dzwon. W nocy ganek zamienił się w zaspę śnieżną - Zuleikha schodzi na dół, ledwo wyczuwając stopami stopnie. Upadając prawie po kolana, wędruje do latryny. Walczę z drzwiami, otwieram je pod wiatr. Wrzuca zawartość garnka do lodowej dziury. Kiedy wraca do domu, Upyrikhy już nie ma – poszła na swoje miejsce.

Na progu spotyka go zaspany Murtaza, trzymający lampę naftową. Krzaczaste brwi przesunięte w stronę grzbietu nosa, zmarszczki na policzkach pomarszczone od snu są głębokie, jakby wyrzeźbione nożem.

-Oszalałaś, kobieto? W śnieżycy - nago!

„Po prostu wyciągnąłem garnek mojej matki i wróciłem…

– Chcesz znowu chorować przez pół zimy? I zwalić na mnie cały dom?

- Co ty mówisz, Murtazo! Wcale nie zmarzłam. Patrzeć! – Zuleikha wyciąga swoje jaskrawoczerwone dłonie do przodu, mocno przyciskając łokcie do paska – pianka jeży się pod jej pachą. Nie widzisz tego pod koszulą? Tkanina jest mokra od śniegu i przylega do ciała.

Ale Murtaza jest zły i nawet na nią nie patrzy. Pluwa w bok, głaszcze wyciągniętą dłonią ogoloną czaszkę i czesze zmierzwioną brodę.

- Chodź, jedz. Kiedy już oczyścisz podwórko, przygotuj się. Chodźmy po trochę drewna.

Zuleikha kiwa głową i przemyka za charshau.

Stało się! Ona to zrobiła! O tak, Zuleikha, o tak, mokry kurczak! Oto ofiara: dwie zmięte, skręcone, sklejone ze sobą szmaty pysznej pianki. Czy uda się go dzisiaj przewieźć? A gdzie ukryć to bogactwo? Nie można ich zostawić w domu: pod ich nieobecność Upyrikha szpera w różnych rzeczach. Będziesz musiał go nosić ze sobą. Niebezpieczne, oczywiście. Ale dzisiaj Allah wydaje się być po jej stronie – musi mieć szczęście.

Zuleikha szczelnie owija piankę w długą szmatę i owija ją wokół paska. Opuszcza podkoszulek, zakłada kulmek i spodnie. Zaplata warkocz i zakłada szalik.

Gęsta ciemność za oknem u wezgłowia jej łóżka staje się rzadsza, rozcieńczana przyćmionym światłem pochmurnego zimowego poranka. Zuleikha odchyla zasłony – wszystko jest lepsze niż praca w ciemności. Stojący w rogu pieca piec naftowy rzuca trochę ukośnego światła na połówkę kobiety, ale oszczędny Murtaza przekręcił knot tak nisko, że światło jest prawie niewidoczne. To nic strasznego, wszystko mogła zrobić z zawiązanymi oczami.

Rozpoczyna się nowy dzień.

Jeszcze przed południem poranna śnieżyca ucichła i na jasnoniebieskim niebie wyjrzało słońce. Wyszliśmy po drewno na opał.

Zuleikha siedzi na grzbiecie sań, plecami do Murtazy i patrzy na wycofujące się domy Yulbash. Zielone, żółte, granatowe, wyglądają jak jasne grzyby spod zasp. Wysokie, białe świece dymu wtapiają się w niebiański błękit. Śnieg głośno i przyjemnie skrzypi pod płozami. Czasami Sandugach, wesoły na zimnie, prycha i potrząsa grzywą. Stara skóra owcza pod Zuleikha cię rozgrzewa. A cenna szmata jest ciepła na twoim brzuchu - również się rozgrzewa. Dziś, żeby tylko mieć czas dzisiaj się tym zająć...

Bolały ją ramiona i plecy - w nocy było dużo śniegu, a Zuleikha długo kopała łopatą w zaspach, oczyszczając szerokie ścieżki na podwórku: od ganku - do dużej stodoły, do małej stodoły, do wychodka, do zimowej stajni, na podwórko. Po pracy miło jest leniuchować na rytmicznie kołyszących się saniach – usiądź wygodnie, otul się głębiej pachnącym kożuchem, włóż zdrętwiałe dłonie w rękawy, oprzyj brodę na piersi i zamknij oczy…

- Obudź się, kobieto, przybyliśmy.

Ogromne drzewa otaczały sanie. Białe poduszki śniegu na świerkowych łapach i rozłożyste główki sosen. Szron na gałęziach brzozy, cienki i długi jak kobiece włosy. Potężne wały zasp śnieżnych. Cisza w promieniu wielu mil.

Murtaza przywiązuje wiklinowe rakiety śnieżne do filcowych butów, zeskakuje z sań, rzuca sobie pistolet na plecy i zatyka za pas duży topór. Podnosi patyki i nie oglądając się za siebie, pewnie podąża ścieżką w zarośla. Zuleikha jest następny.

Las w pobliżu Yulbash jest dobry i bogaty. Latem karmi mieszkańców wsi dużymi truskawkami i słodkimi ziarnistymi malinami, a jesienią - pachnącymi grzybami. Jest dużo gry. Z głębi lasu wypływa Chishme – zazwyczaj łagodna, mała, pełna szybkich ryb i niezdarnych raków, a na wiosnę szybka, burcząca, nabrzmiała od roztopionego śniegu i błota. W czasie Wielkiego Głodu tylko oni nas ocalili – las i rzeka. Cóż, oczywiście z miłosierdziem Allaha.

Dziś Murtaza jechał daleko, prawie do końca leśnej drogi. Droga ta została wytyczona już w starożytności i prowadziła do granicy jasnej części lasu. Potem utknął w Skrajnej Polanie, otoczony dziewięcioma krzywymi sosnami i odłamał się. Nie było już innego wyjścia. Skończył się las - zaczął się gęsty urman, zarośla nieoczekiwanych opadów, siedziba dzikich zwierząt, duchów leśnych i wszelkiego rodzaju złych duchów. Wielowiekowe czarne świerki o ostrych szczytach przypominających włócznie rosły w urmanie tak często, że koń nie mógł przejść. I w ogóle nie było tam jasnych drzew - czerwonych sosen, cętkowanych brzoz, szarych dębów.

Mówili, że przez Urmana można dotrzeć do krain Mari – jeśli przez wiele dni z rzędu będziesz chodzić od słońca. Jaka osoba przy zdrowych zmysłach zdecydowałaby się na coś takiego?! Nawet podczas Wielkiego Głodu mieszkańcy wioski nie odważyli się przekroczyć granicy Skrajnej Polany: jedli korę z drzew, mielili żołędzie z dębów, kopali mysie nory w poszukiwaniu zboża - nie chodzili do urmana. A tych, którzy szli, nigdy więcej nie widziano.

Zuleikha zatrzymuje się na chwilę i kładzie na śniegu duży kosz chrustu. Rozgląda się z niepokojem – wszak Murtaza na próżno jechał tak daleko.

– Jak daleko jeszcze jest, Murtazo? Nie widzę już Sandugacha przez drzewa.

Mąż nie odpowiada – idzie do pasa po dziewiczy śnieg, opierając się długimi kijami o zaspy i rozgniatając chrupiący śnieg szerokimi rakietami śnieżnymi. Od czasu do czasu nad głową unosi się jedynie chmura mroźnej pary. W końcu zatrzymuje się przy wysokiej, płaskiej brzozie z bujnym porostem chagi i z aprobatą klepie pień: tej.

Najpierw depczą dookoła śnieg. Następnie Murtaza zdejmuje kożuch, mocniej chwyta zakrzywioną rękojeść topora, celuje toporem w szczelinę między drzewami (gdzie spadniemy) - i zaczyna rąbać.

Ostrze mieni się w słońcu i wchodzi w brzozową stronę z krótkim, donośnym „chang”. "Oh! Oh!" - echa. Topór odcina grubą, misternie wzorzystą korę z czarnymi guzkami, a następnie zanurza się w miękkiej różowej miazdze drzewnej. Drewniane wióry rozpryskują się jak łzy. Echa wypełniają las.

„Słychać to na ulicy” – myśli Zuleikha z niepokojem. Stoi nieco dalej, po pas w śniegu, ściskając kosz, i patrzy, jak Murtaza sieka. Daleko, za pomocą pociągnięcia, huśta się, elastycznie ugina ciało i celnie rzuca toporem w rozbitą białą szczelinę z boku drzewa. Silny mężczyzna, duży. I to działa umiejętnie. Ma dobrego męża, szkoda narzekać. Ona sama jest niewielka, ledwo sięga ramienia Murtazy.

Wkrótce brzoza zaczyna mocniej drżeć i głośniej jęczeć. Rana wycięta toporem w pniu wygląda jak usta otwarte w niemym krzyku. Murtaza rzuca toporem, strząsa gałązki i gałązki z ramion, kiwa głową Zuleikha: pomóż. Razem opierają ramiona o szorstki pień i napierają na niego – coraz mocniej. Szelest trzasku - i brzoza upada na ziemię z głośnym pożegnalnym jękiem, wznosząc w niebo tumany śnieżnego pyłu.

Mąż, jadąc na podbitym drzewie, odcina jego grube gałęzie. Żona odłamuje cienkie i zbiera je do kosza razem z chrustem. Pracują długo, cicho. Ból w dolnej części pleców, ramiona pełne zmęczenia. Ręce, mimo że mam na sobie rękawiczki, marzną.

– Murtaza, czy to prawda, że Twoja matka, gdy była młoda, wyjechała na kilka dni do Urmana i wróciła cała? – Zuleikha prostuje plecy i wygina się w talii, odpoczywając. – Abystay mi powiedziała, a jej babcia jej.

Nie odpowiada, celując toporem w krzywą, sękatą gałąź wystającą z pnia.

„Umarłabym ze strachu, gdybym tam była”. Pewnie od razu by mi się nogi odmówiły. Leżała na ziemi, zamykała oczy i modliła się bez przerwy, poruszając językiem.

Murtaza uderza mocno, a gałąź odskakuje sprężyście na bok, brzęcząc i drżąc.

– Ale mówią, że w Urmanie modlitwy nie działają. Módlcie się czy nie módlcie się, wszystko jedno - umrzecie... Jak myślicie... - Zuleikha ścisza głos: - ...czy są miejsca na ziemi, gdzie wzrok Allaha nie przenika?

Murtaza zamachuje się szeroko i wbija topór głęboko w kłodę, która dzwoni na mrozie. Zdejmuje malakhai, wyciera dłonią zaczerwienioną, gorącą nagą czaszkę i rozkosznie pluje pod nogi.

Znowu biorą się do pracy.

Wkrótce kosz na chrust jest pełny - nie można go podnieść, po prostu ciągnie się go za sobą. Brzoza – oczyszczona z gałęzi i pocięta na kilka kłód. Długie gałęzie leżą w schludnych wiązkach w otaczających je zaspach śnieżnych.

Nie zauważyliśmy, jak się ściemniło. Kiedy Zuleikha podnosi wzrok ku niebu, słońce jest już ukryte za rozdartymi pasmami chmur. Wieje silny wiatr, śnieg gwiżdże i wieje.

„Chodźmy do domu, Murtaza, burza śnieżna znów się zaczyna”.

Mąż nie odpowiada, nadal owijając linami grube wiązki drewna opałowego. Kiedy ostatni pakunek jest już gotowy, zamieć wyje już niczym wilk między drzewami, wyciągnięty i zły.

Wskazuje futrzaną rękawicą na kłody: najpierw je przesuńmy. Cztery kłody w pniach dawnych gałęzi, każda dłuższa niż Zuleikha. Murtaza, chrząkając, odrywa z ziemi jeden koniec najgrubszej kłody. Zuleikha zajmuje drugie miejsce. Nie da się go od razu podnieść, długo się kręci, przyzwyczajając się do grubego i szorstkiego drewna.

- Pospiesz się! – krzyczy niecierpliwie Murtaza. - Kobieta!

Wreszcie udało się. Obejmując kłodę obiema rękami, przyciskając klatkę piersiową do różowawej bieli świeżego drzewa, najeżonego długimi ostrymi drzazgami. Ruszają w stronę sań. Idą powoli. Ręce się trzęsą. Tylko żeby tego nie upuścić, Boże, tylko żeby tego nie upuścić. Jeśli upadniesz na nogę, pozostaniesz kaleką do końca życia. Robi się gorąco – gorące strumienie spływają po plecach i brzuchu. Cenna szmata pod skrzynią zamoczy się - pianka będzie smakować jak sól. To nic, po prostu mieć czas, żeby to dzisiaj dostarczyć...

Sandugach posłusznie stoi w tym samym miejscu, leniwie poruszając nogami. Tej zimy jest niewiele wilków, Subkhan Allah, więc Murtaza nie boi się zostawić konia samego na długi czas.

Kiedy wciągnęli kłodę na sanki, Zuleikha pada obok niej, zdejmuje rękawiczki i rozluźnia szalik na szyi. Bolało przy oddychaniu, jakby biegła bez zatrzymywania się przez całą wioskę.

Już czas. Allahu Wszechmogący, zrealizujmy nasze plany - niech nikt się nie obudzi.

Ile lat jest mężatką? Piętnaście z trzydziestu? To prawdopodobnie nawet więcej niż połowa mojego życia. Będziesz musiał zapytać Murtazę, kiedy będzie w nastroju - pozwól mu liczyć.

Chrapanie Murtazy jest coraz bliżej. Śpij, śpij na cześć Allaha. Żona nie powinna ukrywać się przed mężem, ale co zrobić - musi.

Chwała Allahowi, część podróży została ukończona.

Przerażająca rzecz jest za drzwiami naprzeciwko.

Za drzwiami wciąż jest cicho. No dalej, Zuleikha, mokry kurczaku, pospiesz się. Upyrikha po raz pierwszy nazwał to mokrym kurczakiem - Zhebegyan Tavyk. Zuleikha nie zauważyła, jak po pewnym czasie zaczęła się tak nazywać.

Zuleikha odrywa kilka prześcieradeł z liny, zwija je ciasno i wsuwa pod pachę. Przesuwa ręką po pozostałych – zostało ich jeszcze dużo, dużo więcej. Murtaza nie powinien zgadywać.

A teraz - z powrotem.

- Czy jest ktoś? – Upyrikha pyta ciemność niskim męskim głosem.

Zuleikha zamarza. Serce bije mi mocno, żołądek ściska się w lodowatą bryłę. Nie miałam czasu... Pianka pod pachą rozmraża się i mięknie.

Ghul robi krok do przodu. Przez piętnaście lat ślepoty nauczyła się domu na pamięć – porusza się po nim pewnie i swobodnie.

Zuleikha wlatuje kilka stopni w górę, mocno ściskając łokciem zmiękczoną piankę.

Zuleikha podskakuje jeszcze kilka stopni wyżej, przyciska się do poręczy, oblizuje suche wargi.

- Zuleika! - Upyrikha krzyczy głośno na połowę chaty syna.

Tak zwykle zaczyna się poranek w domu.

Zuleikha suchym gardłem przełyka grudkę gęstej śliny. Czy to naprawdę się udało? Ostrożnie przestawiając stopy, zsuwa się po schodach. Odczeka kilka chwil.

- Zuleikha-ah!

„Oto jesteś, mokry kurczak” – narzeka. - Tylko śpij i dużo, leniwie...

-Oszalałaś, kobieto? W śnieżycy - nago!

„Po prostu wyciągnąłem garnek mojej matki i wróciłem…

– Chcesz znowu chorować przez pół zimy? I zwalić na mnie cały dom?

Ale Murtaza jest zły i nawet na nią nie patrzy. Pluwa w bok, głaszcze wyciągniętą dłonią ogoloną czaszkę i czesze zmierzwioną brodę.

- Chodź, jedz. Kiedy już oczyścisz podwórko, przygotuj się. Chodźmy po trochę drewna.

Zuleikha kiwa głową i przemyka za charshau.

Zuleikha szczelnie owija piankę w długą szmatę i owija ją wokół paska. Opuszcza podkoszulek, zakłada kulmek i spodnie. Zaplata warkocz i zakłada szalik.

Rozpoczyna się nowy dzień.

Jeszcze przed południem poranna śnieżyca ucichła i na jasnoniebieskim niebie wyjrzało słońce. Wyszliśmy po drewno na opał.

- Obudź się, kobieto, przybyliśmy.

Zuleikha zatrzymuje się na chwilę i kładzie na śniegu duży kosz chrustu. Rozgląda się z niepokojem – wszak Murtaza na próżno jechał tak daleko.

– Jak daleko jeszcze jest, Murtazo? Nie widzę już Sandugacha przez drzewa.

Nie odpowiada, celując toporem w krzywą, sękatą gałąź wystającą z pnia.

„Umarłabym ze strachu, gdybym tam była”. Pewnie od razu by mi się nogi odmówiły. Leżała na ziemi, zamykała oczy i modliła się bez przerwy, poruszając językiem.

Murtaza uderza mocno, a gałąź odskakuje sprężyście na bok, brzęcząc i drżąc.

Murtaza zamachuje się szeroko i wbija topór głęboko w kłodę, która dzwoni na mrozie. Zdejmuje malakhai, wyciera dłonią zaczerwienioną, gorącą nagą czaszkę i rozkosznie pluje pod nogi.

Znowu biorą się do pracy.

Nie zauważyliśmy, jak się ściemniło. Kiedy Zuleikha podnosi wzrok ku niebu, słońce jest już ukryte za rozdartymi pasmami chmur. Wieje silny wiatr, śnieg gwiżdże i wieje.

„Chodźmy do domu, Murtaza, burza śnieżna znów się zaczyna”.

Mąż nie odpowiada, nadal owijając linami grube wiązki drewna opałowego. Kiedy ostatni pakunek jest już gotowy, zamieć wyje już niczym wilk między drzewami, wyciągnięty i zły.

- Pospiesz się! – krzyczy niecierpliwie Murtaza. - Kobieta!

Sandugach posłusznie stoi w tym samym miejscu, leniwie poruszając nogami. Tej zimy jest niewiele wilków, Subkhan Allah, więc Murtaza nie boi się zostawić konia samego na długi czas.

Kiedy wciągnęli kłodę na sanki, Zuleikha pada obok niej, zdejmuje rękawiczki i rozluźnia szalik na szyi. Bolało przy oddychaniu, jakby biegła bez zatrzymywania się przez całą wioskę.

Murtaza bez słowa wraca do drewna na opał. Zuleikha ześlizguje się z sań i podąża za nimi. Przeciągają pozostałe kłody. Następnie wiązki grubych gałęzi. Następnie od cienkich.

Kiedy drewno opałowe jest ułożone na saniach, las jest już pokryty gęstym zimowym zmierzchem. Na pniu świeżo ściętej brzozy pozostał tylko kosz Zuleikhy.

„Sam przyniesiesz drewno na opał” – mówi Murtaza i zaczyna zabezpieczać drewno opałowe.

Wiatr szaleje na całego, ze złością miotając na wszystkie strony chmury śniegu, zakrywając wydeptane przez ludzi ślady. Zuleikha przyciska rękawiczki do piersi i pędzi ledwo zauważalną ścieżką w ciemność lasu.

Zanim dotarłem do znajomego pniaka, kosz był już pokryty śniegiem. Odłamuje gałąź z krzaka i zaczyna błąkać się, szturchając gałązką śnieg. Jeśli ją straci, będzie to dla niej złe. Murtaza go zbeszta i uspokoi, ale Upyrikha wypije do syta, otruje się i będzie pamiętać ten kosz aż do śmierci.

Tak, tam jest, moja droga, leży tam! Zuleikha wyciąga ciężki kosz spod gęstej zaspy i oddycha z ulgą. Możesz wrócić. Ale gdzie iść? Wokół szaleje zamieć śnieżna. Białe strumienie śniegu szybko pędzą w górę i w dół w powietrzu, otulając Zuleikhę, owijając ją i oplatając. Niebo zwisało niczym wielka szara wata pomiędzy ostrymi wierzchołkami jodeł. Drzewa wokół wypełniły się ciemnością i upodobniły się do siebie niczym cienie.

Nie ma żadnych szlaków.

- Murtaza! – krzyczy Zuleikha, wrzucając śnieg do ust. - Murtaza-ach!..

W odpowiedzi śnieżyca śpiewa, dzwoni i gwiżdże.

Ciało słabnie, nogi stają się luźne, jakby były ze śniegu. Zuleikha siedzi na pniu, tyłem do wiatru, jedną ręką trzymając kosz, a drugą kołnierz kożucha. Nie możesz opuścić tego miejsca - zgubisz się. Lepiej poczekać tutaj. Czy Murtaza może zostawić ją w lesie? Gdyby Upyrikha byłby szczęśliwy... Ale co z zdobytą pianką? Czy to naprawdę na próżno?..

- Murtaza-ach!

Z chmury śniegu wyłania się duża ciemna postać ubrana w malakhai. Trzymając mocno żonę za rękaw, Murtaza ciągnie ją za sobą przez śnieżycę.

Nie pozwala mi usiąść na saniach – drewna jest za dużo, koń nie wytrzymuje. I tak idą: Murtaza z przodu, prowadząca Sandugacha za uzdę, a Zuleikha z tyłu, trzymając ją za tył i ledwo poruszając splątanymi nogami. Filcowe buty są wypełnione śniegiem, ale nie mam siły, aby je wytrząsnąć. Teraz musimy mieć czas na spacer. Poruszaj nogami: w prawo, w lewo, w prawo, w lewo... Chodź, Zuleikha, mokry kurczaku. Sam to wiesz: jeśli wpadniesz za sanki, jesteś skończony, Murtaza nawet tego nie zauważy. Zamarzniesz w lesie.

Ale mimo to, jakim jest dobrym człowiekiem – wrócił po nią. Mogłem ją zostawić tam, w gęstwinie – kogo obchodzi, czy żyje, czy nie. Powiedziałby: zgubiła się w lesie, nie mogła jej znaleźć – dzień później nikt by już o niej nie pamiętał…

Okazuje się, że można chodzić z zamkniętymi oczami. Jest jeszcze lepiej – nogi pracują, a oczy odpoczywają. Najważniejsze to mocno trzymać się sanek i nie rozluźniać palców...

Śnieg boleśnie uderza mnie w twarz, dostaje się do nosa i ust. Zuleikha podnosi głowę i otrząsa się. Ona sama leży na ziemi, z przodu cofający się tył sań, wokół biały wicher śnieżycy. Wstaje, dogania sanie i mocniej ściska. Postanawia nie zamykać oczu, dopóki nie wróci do domu.

Na podwórko wchodzą już po zmroku. Wyładowują drewno ze stosu (Murtaza jutro je porąbie), wyprzęgają Sandugacha i przykrywają sanie.

Okna od strony Upyrikhy pokryte gęstym szronem są ciemne, ale Zuleikha wie: jej teściowa wyczuwa ich przybycie. Teraz stoi przed oknem i przysłuchuje się ruchom desek podłogi: czeka, aż najpierw zadrżą od uderzenia frontowych drzwi, a potem zadrżą sprężyście pod ciężkimi krokami właściciela. Murtaza rozbierze się, zmyje twarz z drogi i pójdzie do połowy matki. On to nazywa porozmawiać wieczorem. O czym można rozmawiać z głuchą starszą kobietą? Zuleikha nie rozumie. Ale te rozmowy były długie, czasem godzinami. Murtaza pozostawił matkę spokojną i spokojną, a nawet potrafiła się uśmiechać lub żartować.

Dziś ta wieczorna randka jest na korzyść Zuleikhy. Gdy tylko mąż, ubrany w czystą koszulę, idzie do Upyrikhy, Zuleikha zarzuca na ramiona jeszcze mokry kożuch i wyskakuje z chaty.

Burza śnieżna pokrywa Yulbash dużym, twardym śniegiem. Zuleikha wędruje ulicą pod wiatr, pochylając się nisko, jakby się modlił. Małe okna domów, świecące przytulnym żółtym światłem pieców naftowych, są ledwo widoczne w ciemności.

Oto przedmieścia. Tutaj, pod płotem ostatniego domu, nosem od pola, ogonem do Yulbash, żyje basu kapka iyase – duch przedmieść. Zuleikha sama go nie widziała, ale mówią, że jest bardzo zły i zrzędliwy. Jak inaczej? Jego zadaniem jest: wypędzać złe duchy z wioski, nie przepuszczać ich na obrzeża, a jeśli mieszkańcy mają jakąś prośbę do leśnych duchów – o pomoc, zostać mediatorem. Poważna praca nie jest zabawą.

Zuleikha rozpina kożuch, długo skuba fałdy kulmka, odwijając wilgotną szmatę za paskiem.

„Przepraszam, że tak często ci przeszkadzam” – mówi podczas śnieżycy. – I tym razem pomóż mi, nie odmawiaj.

Sprawienie przyjemności duchowi nie jest łatwym zadaniem. Trzeba wiedzieć, który duch co kocha. Na przykład bichura mieszkająca na korytarzu jest bezpretensjonalna. Jeśli postawisz jej kilka nieumytych talerzy z resztkami owsianki lub zupy, w nocy zliże to i będzie szczęśliwa. Kąpiel bichura jest bardziej kapryśna, daj jej orzechy lub nasiona. Duch stajni kocha mąkę, duch bramy kocha rozgniecione skorupki jaj. Ale duch przedmieść jest słodki. Tak mnie uczyła moja mama.

Kiedy Zuleikha po raz pierwszy przyszła poprosić Basu Kapkę Iase'a o przysługę - porozmawiać z Ziratem Iase, duchem cmentarza, zaopiekować się grobami jej córek, przykryć je cieplejszym śniegiem, przepędzić złego, złośliwego Shurale'a - przyniosła cukierki . Potem niosła orzechy w miodzie, kruche kosh-tele i suszone jagody. Po raz pierwszy przyniosłem pastilę. Czy ci się to spodoba?

Odkleja lepkie kartki i rzuca je przed siebie, pojedynczo. Wiatr je podnosi i niesie gdzieś w pole - wije się i zawraca, i przynosi do dziury basowego kapoka iyase.

Ani jeden liść nie wrócił do Zuleikha - duch przedmieść przyjął poczęstunek. Oznacza to, że spełni prośbę: porozmawia na swój sposób z duchem cmentarza, przekona go. Córki będą leżeć ciepło i spokojnie aż do wiosny. Zuleikha bała się rozmawiać bezpośrednio z duchem cmentarza - w końcu jest prostą kobietą, nie lepszą niż.

Dziękuje basa kapka iyase – kłania się nisko w ciemność – i szybko spieszy do domu, zanim Murtaza opuści Upyrikha. Kiedy wybiega na korytarz, mąż jest jeszcze z matką. Dziękuje Wszechmogącemu - myje twarz dłońmi - tak, dzisiaj naprawdę jest po stronie Zuleikhy.

W upale natychmiast pojawia się zmęczenie. Ramiona i nogi są żeliwne, głowa z waty. Ciało prosi o jedno – spokój. Szybko nagrzewa piec, który rano ostygł. Kładzie taban dla Murtazy i rzuca na niego jedzenie. Biegnie do zimowej stodoły, tam też zapala piec. Daje zwierzętom, sprząta po nich. Prowadzi źrebię do Sandugach na wieczorne karmienie. Kubelek doi i odcedza mleko. Wyjmuje poduszki z wysokiej piersi męża i puszy je (Murtaza lubi spać wysoko). Wreszcie możesz iść do siebie, do piekarnika.

Zwykle dzieci śpią na piersiach, a dorosłym kobietom przysługuje niewielka część syake, oddzielona od męskiej połowy gęstym chybydykiem. Ale piętnastoletnia Zuleikha była tak niska, kiedy przyszła do domu Murtazy, że Upyrikha już pierwszego dnia powiedziała, patrząc na synową swoimi jasnymi wówczas żółto-brązowymi oczami: „Ta mała rzecz nie będzie nawet spaść z piersi.” A Zuleikha została umieszczona na dużej starej skrzyni, tapicerowanej blaszanymi płytkami i błyszczącymi wypukłymi gwoździami. Od tego czasu już nie urósł - nie było potrzeby się gdzieś przeprowadzać. I Murtaza był tym całkowicie zajęty.

Zuleikha kładzie na piersi materac i koc, naciąga kulmek na głowę i zaczyna rozplatać warkocze. Palce nie są posłuszne, głowa opada na pierś. Na wpół śpiący słyszy trzaśnięcie drzwiami: Murtaza wraca.

-Jesteś tu, kobieto? – pyta męska połowa. - Zalać łaźnię. Mama chce się umyć.

Zuleikha chowa twarz w dłoniach. Kąpiel zajmuje dużo czasu. A nawet umyć Upyrikha... Skąd wziąć siłę? Szkoda, że nie mogę tak posiedzieć przez kilka chwil, bez ruchu. I przyjdzie siła... i ona się podniesie... i zaleje...

- Czy chcesz spać?! Śpisz na wózku, śpisz w domu. Mama ma rację: leniwy!

Zuleikha podskakuje.

Murtaza stoi naprzeciw jej piersi, w jednej ręce trzyma piec naftowy z nierównym światłem w środku, jego szeroki podbródek z głęboką dziurą pośrodku jest napięty gniewnie. Drżący cień męża zakrywa połowę pieca.

„Biegnę, biegnę, Murtaza” – mówi ochrypłym głosem.

Najpierw oczyść ze śniegu ścieżkę do łaźni (rano nie odczyściłem - nie wiedziałem, że będę musiał ją utopić). Następnie przynieś ze studni dwadzieścia wiader wody. Upyrikha uwielbia się pluskać. Rozpal piekarnik. Za ławką posyp orzechami, żeby bichura nie zrobiła się niegrzeczna, nie wyłączyła kuchenki, nie przepuszczała oparów, nie przeszkadzała w łaźni parowej. Umyj podłogi. Namoczyć miotły. Przynieś ze strychu suszone zioła: sznurki – do przemywania kobiecych i męskich sekretów, miętę – dla smacznej pary; napar. Rozłóż czysty dywan w garderobie. Przynieś czystą pościel - dla Upyrikha, dla Murtazy, dla siebie. Nie zapomnij o poduszkach i dzbanku zimnej wody do picia.

Murtaza umieścił łaźnię w rogu podwórza, za stodołą i stajnią. Położyłem piec według nowoczesnej metody: długo bawił się rysunkami w przywiezionym z Kazania czasopiśmie, cicho poruszał ustami, przesuwał szerokim paznokciem po żółtych kartkach; Układałem cegły przez kilka dni, co jakiś czas sprawdzając rysunek. W kazańskiej fabryce pruskiego producenta Diese zamówił stalowy zbiornik według rozmiaru - i umieścił go dokładnie na zamierzonej stromej półce, gładko przykrywając go gliną. Taki piec ogrzał łaźnię i szybko podgrzał wodę, wystarczyło zdążyć ją podgrzać - to widok dla obolałych oczu, a nie piec. Sam mułła Khazrat przyszedł to zobaczyć, po czym zamówił taki sam dla siebie.

Kiedy zajmowałam się swoimi sprawami, zmęczenie czaiło się gdzieś głęboko, czaiło, zwinęło się w kłębek – albo w tyle głowy, albo w kręgosłupie. Już niedługo wyjdzie - okryje Cię gęstą falą, zwali z nóg i utopi. Ale to nastąpi już wkrótce. Tymczasem: łaźnia się rozgrzała – możesz zadzwonić do Upyrikhy, żeby się umyła.

Murtaza wszedł bez pukania do pokoju matki, a Zuleikha miała długo i głośno uderzać nogami w podłogę przed drzwiami, aby staruszka była gotowa na jej przybycie. Jeśli Upyrikha nie spała, czuła drżenie desek podłogowych i spotykała swoją synową surowym spojrzeniem ślepych oczodołów. Jeśli spała, Zuleikha musiała natychmiast wyjść i wrócić później.

– Może zasnęła? – ma nadzieję Zuleikha, pilnie tupiąc u wejścia do chaty teściowej. Otwiera drzwi i wsadza głowę przez szczelinę.

Trzy duże lampy naftowe w ażurowych metalowych stojakach jasno oświetlają przestronne pomieszczenie (Upyrikha zawsze zapala je na wieczorne przybycie Murtazy). Podłogi zeskrobano cienkim nożem i przetarto piaskiem rzecznym do miodowego połysku (Zuleikha latem podczas polerowania złuszczała całą skórę z palców); śnieżnobiała koronka na okienkach - tak wykrochmalona, że można się skaleczyć; w ścianach eleganckie czerwono-zielone smakołyki i owalne lustro, tak ogromne, że gdyby Zuleikha stanęła przed nim, wszystko się odbijało, od czubka głowy po pięty. Duży zegar dziadkowy mieni się bursztynowym lakierem, mosiężne wahadło tyka czas powoli i nieubłaganie. W wysokim, kaflowym piecu lekko trzaska żółty ogień (Murtaza sam go rozpalił, Zuleikha nie mógł go dotykać). Cienki jak pajęczyna maniok pod sufitem otacza pokój niczym kosztowna rama.

W kąciku honorowym – wycieczka – na potężnym żelaznym łóżku z formowanym, wzorzystym zagłówkiem, zakopanym wśród wzgórz puszystych poduszek, siedzi stara kobieta. Jej nogi w mlecznym, miękkim kocie, haftowanym kolorowym warkoczem, stoją na podłodze. Głowa, przewiązana długą białą chustą niczym stara kobieta, aż po postrzępione brwi, stoi prosto i mocno na szyi zwisającej jak worek. Wysokie i szerokie kości policzkowe podtrzymują wąskie szparki oczu, trójkątne od zwiotczałych powiek zwisających ukośnie po bokach.

„Mogłabyś umrzeć, czekając, aż zapalisz łaźnię” – mówi spokojnie teściowa.

Usta ma zapadnięte i pomarszczone, jak stary gęsi ogon, zębów prawie nie ma, ale mówi wyraźnie i wyraźnie.

„Jak umrzesz” – myśli Zuleikha, wchodząc do pokoju. „Nawet na moim pogrzebie będziesz opowiadał o mnie nieprzyjemne rzeczy”.

„Ale nie rób sobie nadziei, pożyję długo” – kontynuuje. Odkłada jaspisowy różaniec i dotyka w pobliżu patyka, który z czasem pociemniał. „Murtaza i ja przeżyjemy was wszystkich, mamy mocny korzenie i wyrośliśmy z dobrego drzewa”.

„Teraz będzie mówił o moim zgniłym korzeniu” – wzdycha Zuleikha skazana na zagładę, wręczając staruszce długą psią jagę Rodzaj futra, kożucha o niedbałym kroju., futrzaną czapkę i filcowe buty.

- Nie tak jak ty, płynnokrwisty. – Stara kobieta wyciąga do przodu kościstą nogę, Zuleikha ostrożnie wyjmuje kota, miękkiego jakby z dołu, i zakłada wysoki, twardy filcowy but. „Nie miałem wzrostu ani twarzy”. Może w młodości smarowałeś miodem między nogami, ale to miejsce nie okazało się zbyt zdrowe, co? Sprowadziła na świat kilka dziewczyn - i żadna nie przeżyła.

Zuleikha za mocno ciągnie drugiego kota, a staruszka krzyczy z bólu.

- Opanuj się dziewczyno! Mówię prawdę, sam to wiesz. Wasza rasa się kończy, chuda i degenerująca się. To prawda: zgniły korzeń może gnić, ale zdrowy może żyć.

Ghul opiera się na kiju, wstaje z łóżka i natychmiast staje się wyższy od Zuleikhy o całą głowę. Unosi szeroki, przypominający kopyto podbródek i wbija białe oczy w sufit:

– Wszechmogący zesłał mi dzisiaj sen o tym.

Zuleikha zarzuca jagę Upyrikhy na ramiona, zakłada futrzaną czapkę i owija miękki szal wokół szyi.

Allahu Wszechmogący, to znowu sen! Teściowa rzadko miewała sny, ale te, które jej przychodziły, okazywały się prorocze: dziwne, czasem przerażające, pełne podpowiedzi i aluzji, wizje, w których przyszłość odbijała się niewyraźnie i zniekształcona, jak w zachmurzeniu, krzywe lustro. Nawet sama Upyrikha nie zawsze była w stanie rozwikłać ich znaczenie. Po kilku tygodniach lub miesiącach tajemnica z pewnością została ujawniona - wydarzyło się coś, częściej złego, rzadziej dobrego, ale zawsze ważnego, powtarzając z perwersyjną dokładnością obraz na wpół zapomnianego już wówczas snu.

Stara wiedźma nigdy się nie myliła. W tysiąc dziewięćset piętnastym, zaraz po ślubie syna, śniła o Murtazie wędrującym wśród czerwonych kwiatów. Nie udało im się rozwiązać tego snu, ale wkrótce w gospodarstwie wybuchł pożar, doszczętnie spłonęła stodoła i stara łaźnia - i odpowiedź została znaleziona. Kilka miesięcy później staruszka zobaczyła w nocy górę żółtych czaszek z dużymi rogami i przepowiedziała epidemię pryszczycy, która zniszczyła całe bydło w Yulbash. Przez następne dziesięć lat sny były całkowicie smutne i przerażające: koszulki dziecięce pływające samotnie na rzece; kołyski podzielone na dwie części; kurczaki tonące we krwi... W tym czasie Zuleikha urodziła i natychmiast pochowała cztery córki. Wizja Wielkiego Głodu w XXI wieku też była straszna: teściowej ukazało się powietrze czarne jak sadza - ludzie w nim pływali jak w wodzie i powoli się rozpływali, stopniowo tracąc ręce, nogi, głowy .

– Jak długo będziemy się tu pocić? – staruszka niecierpliwie puka laską i jako pierwsza kieruje się do drzwi. – Chcesz mnie zaparować przed ulicą i przeziębić?!

Zuleikha pospiesznie zaciąga knoty pieców naftowych i spieszy za nimi.

Upyrikha zatrzymuje się na werandzie - nie wychodzi sama na zewnątrz. Zuleikha chwyta teściową za łokieć – z bólem wbija jej długie, sękate palce w dłoń – i prowadzi ją do łaźni. Idą powoli, ostrożnie poruszając stopami po przesuwającym się śniegu - śnieżyca nie ucichła, a ścieżka znów jest w połowie zasypana.

- Czy odśnieżyłeś śnieg na podwórku? – Upyrikha uśmiecha się połową ust w przebieralni, pozwalając mu zdjąć ośnieżoną jagę. - To zauważalne.

Kręci głową, rzuca czapkę na podłogę (Zuleikha spieszy się, żeby ją podnieść), macha za drzwiami i sama wchodzi do garderoby.

Pachnie parzonymi liśćmi brzozy, sznurkiem i świeżym wilgotnym drewnem. Ghul siada na szerokiej, długiej ławce pod ścianą i zastyga w milczeniu: pozwala się rozebrać. Najpierw Zuleikha zdejmuje biały szalik z ciężkimi koralikami z dużych koralików. Do tego obszerna aksamitna kamizelka z wzorzystym zapięciem pod brzuchem. Koraliki - nić koralowa, nić perłowa, nić szklana, ciężkie monisto przyciemnione z czasem. Top gęsty kulmek. Dolny cienki kulmek. Filcowe buty. Bloomersy – jeden, drugi. Skarpetki z piór. Wełniane skarpety. Skarpetki nitkowe. Chce wyjąć duże kolczyki w kształcie półksiężyca z grubych płatków teściowej, ale ona krzyczy: „Nie dotykaj! Stracisz więcej... Albo powiesz, że przegrałeś... Matowe, żółte, metalowe pierścienie na nierównych, pomarszczonych palcach starej kobiety, Zuleikha postanawia nie dotykać.

Ubrania Upyrikhy, starannie ułożone w ściśle określonym porządku, zajmują cały sklep – od ściany do ściany. Teściowa dokładnie dotyka rękami wszystkich przedmiotów - z niezadowoleniem zaciska usta, poprawia coś, wygładza. Zuleikha szybko wrzuca swoje rzeczy do stojącego przy wejściu kosza z brudną bielizną i prowadzi staruszkę do łaźni parowej.

Gdy tylko otwierają drzwi, zalewa ich gorące powietrze, zapach gorących kamieni i łyka gotowanego na parze. Wilgoć zaczyna spływać po twarzy i plecach.

„Byłam zbyt leniwa, żeby dobrze ogrzać, w łaźni ledwo jest ciepło…” – chrząka stara kobieta, szorując boki. Wspina się na najwyższe jezioro, kładzie się na nim twarzą do sufitu, zamyka oczy i nasiąka.

Zuleikha siada przy przygotowanych misach i zaczyna ugniatać namoczone miotły.

„Strasznie się gnieciesz” – narzeka Upyrikha. „Chociaż tego nie widzę, wiem, że jest źle”. Nosisz je po misce tam i z powrotem, jak mieszasz łyżką zupę, ale trzeba ją ugniatać jak ciasto... A dlaczego Murtaza wybrał ciebie, tę nieostrożną? Miodem między nogami nie będziesz zadowolony do końca życia...

Zuleikha klękając i zaczyna ugniatać miotły. Ciało natychmiast się nagrzewa, twarz i klatka piersiowa stają się mokre.

„To jest to samo”, mówi skrzypiący głos z góry. – Chciała mnie zbić nie zmiażdżonymi miotłami, próżniaku. I nie pozwolę się obrazić. I swojej Murtazy też nie oddam. Allah dał mi tak długie życie, aby chronić go przed tobą... Kto oprócz mnie stanie w obronie mojego chłopca? Nie kochasz go, nie szanujesz – po prostu udajesz. Udawał, zimny i bezduszny – taki właśnie jesteś. Czuję Cię, och, jak Cię czuję...

I ani słowa o śnie. Szkodliwa stara kobieta będzie marudzić przez cały wieczór. Wie, że Zuleikha nie może się doczekać, aby usłyszeć. Dręczenie.

Zuleikha bierze dwie miotły sączące się zielonkawą wodą i wspina się po leuke do Upyrikha. Głowa wchodzi w gęstą warstwę parzącego powietrza pod sufitem i zaczyna nucić. Wielobarwne ziarenka piasku błyszczą w twoich oczach, latają, unoszą się w falach.

Oto ona, Upyrikha, bardzo blisko: rozciąga się od ściany do ściany jak szerokie pole. Do góry wystają stare, nierówne kości, stuletnie ciało rozsypało się między nimi po dziwacznych wzgórzach, skóra wisi na zamarzniętych osuwiskach. A w całej tej nierównej, czasem poprzecinanej wąwozami, czasem bujnie wypiętrzonej dolinie, lśniące strumienie potu płyną i wiją się...

Upyrikha ma wznosić się obiema rękami i zawsze zaczynać od brzucha. Zuleikha najpierw ostrożnie porusza miotłą, przygotowując skórę, a następnie zaczyna bić na przemian dwiema miotłami. Na ciele staruszki natychmiast pojawiają się czerwone plamy, liście czarnej brzozy rozpryskują się we wszystkich kierunkach.

- I nie wiesz, jak szybować. Ile lat cię uczę... - Ghul podnosi głos, by przekrzyczeć długie, gryzące klapsy. - Silniejszy! No dalej, dalej, mokry kurczaku! Rozgrzej moje stare kości!.. Pracuj ciężej, próżniaku! Rozpuść swoją rzadką krew, może zgęstnieje!.. Jak kochać męża w nocy, skoro jesteś taka słaba, co? Murtaza odejdzie i pójdzie do innego, który będzie uderzał mocniej i pokocha!.. Ja też potrafię uderzać mocniej. Lepiej paruj, bo inaczej cię uderzę! Złapię Cię za włosy i pokażę jak to zrobić! Nie jestem Murtazą, nie zawiodę Cię!.. Gdzie jest Twoja siła, kurczaku? Jeszcze nie umarłeś! Albo umarł?! – stara kobieta już krzyczy z całych sił, wznosząc do sufitu wykrzywioną ze złości twarz.

Zuleikha zamachuje się z całej siły i tnie obiema miotłami niczym toporem ciało połyskujące w drżącej parze. Kraty przecinają powietrze z piskiem – staruszka wzdryga się gwałtownie, po brzuchu i klatce piersiowej przebiegają szerokie szkarłatne paski, na których krew pęcznieje niczym ciemne ziarna.

„Wreszcie” – Upyrikha wydycha ochryple, odrzucając głowę z powrotem na ławkę.

Na jej oczach robi się ciemno, a Zuleikha zsuwa się po schodach leuke na śliską, chłodną podłogę. Mój oddech jest krótki, ręce mi się trzęsą.

„Daj mi jeszcze kilka i stań za mną” – rozkazuje Upyrikha spokojnie i sprawnie.

Dzięki Bogu, staruszka lubi myć się na dole. Siada w ogromnej drewnianej misie wypełnionej po brzegi wodą, ostrożnie opuszcza do niej długie i płaskie worki z piersiami, zwisające do pępka i zaczyna łaskawie oferować Zuleikha jedno ramię i jedną nogę na raz. Wyciera je odparowaną łykową ściereczką i spłukuje na podłogę długie grudki brudu.

Teraz kolej na głowę. Dwa cienkie, szare warkocze sięgające do bioder należy rozplątać, namydlić i wypłukać, nie dotykając dużych, zwisających kolczyków w kształcie półksiężyca ani nie zalewając wodą niewidomych oczu.

Po wypłukaniu kilkoma wiadrami zimnej wody Upyrikha jest gotowa. Zuleikha zabiera ją do garderoby i zaczyna ją wycierać ręcznikami, zastanawiając się, czy starsza kobieta wyjawi jej swój tajemniczy sen. Zuleikha nie ma wątpliwości, że już dziś powiedziała wszystko swojemu synowi.

Nagle Upyrikha boleśnie szturcha ją w bok niezdarnym palcem wyciągniętym do przodu. Zuleikha jęczy i odwraca się. Stara kobieta znowu szturcha. Trzeci raz, czwarty... Co się z nią dzieje? Nie przesadziłeś? Zuleikha skacze z powrotem do ściany.

Po kilku chwilach teściowa się uspokaja. Zwykłym gestem żądająco wyciąga rękę, niecierpliwie poruszając palcami - Zuleikha wkłada do nich przygotowany wcześniej dzbanek wody pitnej. Stara kobieta popija łapczywie, krople spływają po głębokich fałdach od kącików ust po brodę. Następnie zamachuje się i z całą siłą rzuca naczyniem w ścianę. Glina głośno brzęczy, rozpada się na kawałki, a po kłodach pełza ciemna plama wody.

Zuleikha porusza ustami w krótkiej, cichej modlitwie. Co się dzisiaj dzieje z Upyrikha, Allahu Wszechmogący?! Tak to się rozegrało. Straciłeś rozum ze względu na wiek? Zuleikha trochę poczeka. Następnie ostrożnie podchodzi i nadal ubiera teściową.

„Uspokój się” – mówi potępiająco stara kobieta, pozwalając się założyć czysty podkoszulek i spodnie. - Zawsze milczysz, głupi... Gdyby ktoś mi to zrobił, zabiłbym.

Zuleikha zatrzymuje się.

- Ale nie możesz. Ani nie bij, ani nie zabijaj, ani nie kochaj. Twój gniew śpi głęboko i nie obudzi się, ale bez gniewu - czym jest życie? Nie, nigdy naprawdę nie będziesz żył. Jedno słowo: kurczak...

…A twoje życie jest jak życie kurczaka” – kontynuuje Upyrikha, opierając się o ścianę z błogim westchnieniem. - Miałem jednego, prawdziwego. Już oślepłem i ogłuchłem - ale żyję nadal i podoba mi się to. Ale ty nie żyjesz. Dlatego nie jest mi Cię żal.

Zuleikha stoi i słucha, przyciskając do piersi filcowe buty starej kobiety.

– Niedługo umrzesz, widziałem cię we śnie. Murtaza i ja zostaniemy w domu, a trzy ogniste farashte polecą za tobą i zabiorą cię prosto do piekła. Widziałem wszystko takim, jakie jest: jak chwytają cię za ramiona, jak wrzucają cię na rydwan i jak zabierają w otchłań. Stoję na werandzie i patrzę. I nawet wtedy milczysz – tylko nucisz jak Kubelek i przewracasz zielonymi oczami, wpatrując się we mnie jak szalony. Farashte śmieje się i mocno cię ściska. Trzask bicza - i ziemia się otwiera, z trzasku - dym z iskrami. Kliknij - i wszyscy tam polecieliście i znikliście w tym dymie...

Nogi jej słabną, a Zuleikha puszcza filcowe buty, opiera się o ścianę i powoli spływa po niej na cienki dywanik, który ledwo zakrywa chłód podłogi.

„Może to się wkrótce nie spełni” – Upyrikha ziewa szeroko i słodko. „Sam wiesz: które marzenia spełniają się szybko, a które zajmują miesiące, a ja już zaczynam o nich zapominać…

Zuleikha jakoś ubiera staruszkę - jej ręce nie są posłuszne. Ghul zauważa to i uśmiecha się nieuprzejmie. Potem siada na ławce i zdecydowanie opiera się na lasce:

„Nie wyjdę dzisiaj z tobą do łaźni”. Być może to, co usłyszałeś, zaćmiło ci umysł. Kto wie, co przyjdzie Ci do głowy. A przede mną jeszcze dużo życia. Więc zadzwoń do Murtazy, niech zabierze mnie do domu i położy do łóżka.

Zuleikha, otulając szczelnie kożuchem swoje zaparowane nagie ciało, wchodzi do domu i przyprowadza męża. Wbiega do garderoby bez czapki, nie strzepując zalegającego śniegu z filcowych butów.

-Co się stało, Eniu? – Podbiega do matki i ściska jej ręce.

- Co?! Co?! – Murtaza pada na kolana i zaczyna dotykać jej głowy, szyi, ramion.

Stara kobieta drżącą ręką rozwiązuje w jakiś sposób wstążki kulmka na piersi i pociąga za kołnierz. W otwartym otworze, na jasnym trójkącie skóry, znajduje się ciemna szkarłatna plama z dużymi czarnymi ziarnami zbrylonej krwi. Siniak rozciąga się poza rozcięcie koszuli, aż do brzucha.

- Po co? - Ghul wygina usta jak strome jarzmo, z jej oczu płyną dwie duże, błyszczące łzy i giną gdzieś w delikatnych, drżących zmarszczkach na policzkach; pada na syna i cicho się trzęsie. - Nic jej nie zrobiłem...

Murtaza zostaje rzucony na nogi.

- Ty?! - warczy tępo, przeszywając Zuleikha oczami i czując ręką ścianę obok siebie.

Podchodzą do niego pęczki suszonych ziół i wiązki myjek – zrywa je i wyrzuca. Wreszcie w jego dłoni mieści się ciężki kij od miotły – chwyta go mocniej i huśta się.

- Nie uderzyłem jej! – szepcze Zuleikha zdławionym głosem, odskakując z powrotem do okna. „Nigdy, nigdy nie dotknąłem palca!” Sama zapytała...

„Murtaza, synu, nie bij jej, zlituj się” – z kąta dobiega drżący głos Upyrikhy. – Ona nie współczuła mi, ale tobie tak.

Murtaza rzuca miotłą. Rękojeść boleśnie uderza Zuleikha w ramię, kożuch spada na podłogę. Zrzuca filcowe buty i biegnie do łaźni parowej. Drzwi za nią zamykają się z hukiem, rygiel grzechocze, a mąż zamyka je od zewnątrz.

Z rozpaloną twarzą przyciśniętą do małego zamglonego okna Zuleikha patrzy przez tańczącą zasłonę śniegu, jak jej mąż i teściowa wpadają do domu w dwóch wysokich cieniach. Jak okna od strony Upyrikha zapalają się i gasną. Jak Murtaza ciężko wchodzi do łaźni.

Zuleikha chwyta dużą chochlę i zanurza ją w stojącej na kuchence misce z wodą, z której unoszą się bujne kłęby pary.

Rygiel znowu szczęka: Murtaza stoi w drzwiach, ubrany tylko w bieliznę, z tą samą miotłą w dłoni. Robi krok do przodu i zamyka za sobą drzwi.

Polej go wrzącą wodą! Już teraz, nie czekaj!

Zuleikha, często oddychając i trzymając przed sobą chochlę z wyciągniętymi ramionami, cofa się i opiera plecami o ścianę, czując łopatkami stromą wypukłość kłód.

Murtaza robi kolejny krok i za pomocą rączki wytrąca Zuleikha chochlę z rąk. Podchodzi i ciągnie ją na dolne jezioro - Zuleikha boleśnie uderza ją w kolana i przeciąga się na półce.

„Połóż się spokojnie, kobieto” – mówi.

I zaczyna uderzać.

Miotła na plecach nie boli. Prawie jak miotła. Zuleikha leży spokojnie, zgodnie z poleceniem męża, tylko wzdryga się i przy każdym uderzeniu drapie leuka paznokciami, więc nie uderza długo. Szybko się ochładza. Mimo to ma dobrego męża.

Potem paruje i myje. Kiedy Murtaza idzie do szatni, aby się ochłodzić, pierze swoją bieliznę. Nie mam już siły się myć – obudziło się zmęczenie, powieki stały się ciężkie, głowa zamglona – ona jakimś cudem przesuwa myjkę po bokach i płucze włosy. Pozostaje tylko umyć podłogę w łaźni – i spać, spać…

Od dzieciństwa przywykłam do mycia podłóg na kolanach. „Tylko leniwi ludzie pracują, pochylając się w pasie lub kucając” – uczyła moja mama. Zuleikha nie uważa się za osobę leniwą - a teraz pociera oślizgłe ciemne deski podłogowe, ślizgając się po nich jak jaszczurka: z brzuchem i piersiami przyciśniętymi do samej podłogi, z nisko pochyloną żeliwną głową i wysoko uniesionym tyłkiem. Ona się kołysze.

Wkrótce łaźnia parowa jest myta, a Zuleikha przenosi się do garderoby: wiesza mokre dywaniki na kiście rozciągniętym pod sufitem - pozwól im wyschnąć, zbiera odłamki niedawno rozbitego dzbanka i zaczyna szorować podłogi.

Murtaza nadal leży na ławce – rozebrany, owinięty białym prześcieradłem, odpoczywa. Wygląd męża zawsze sprawia, że Zuleikha pracuje lepiej, pilniej, szybciej - niech zobaczy, że jest dobrą żoną, mimo że nie jest wystarczająco wysoka. A teraz, zebrawszy resztki sił i rozłożona na podłodze, gorączkowo przesuwa szmatę po już czystych deskach - tam i z powrotem, tam i z powrotem; mokre, zbłąkane pasma zwisają w rytmie, nagie piersi ślizgają się po deskach podłogi.

„Zuleikha” – mówi cicho Murtaza, patrząc na swoją nagą żonę.

Pochyla się w pasie, klęka i nie puszcza szmaty, ale nie ma czasu podnieść zaspanych oczu. Mąż chwyta ją od tyłu i rzuca brzuch na ławkę, opiera całe ciało na górze, ciężko oddycha, sapie, zaczyna ugniatać, pocierać o twarde deski. Chce kochać swoją żonę. Ale jego ciało go nie chce – zapomniało, jak spełniać jego pragnienia… W końcu Murtaza wstaje od niej i zaczyna się ubierać. „Nawet moje ciało cię nie chce” – mówi nie patrząc i wychodzi z łaźni.

Zuleikha powoli wstaje z ławki, wciąż trzymając tę samą szmatę. Czyści podłogę. Rozwiesza mokrą pościel i ręczniki. Ubiera się i wraca do domu. Nie mam siły się denerwować tym, co przydarzyło się Murtazie. Będzie myślała o straszliwej przepowiedni Upyrikha, ale jutro, jutro... kiedy się obudzi...

Światła w domu już zgasły. Murtaza jeszcze nie śpi - oddycha głośno i wesoło w swojej połowie, skrzypią pod nim deski syake.

Zuleikha po omacku udaje się do swojego kąta, przesuwając dłonią po ciepłej, szorstkiej stronie pieca i bez rozbierania upada na klatkę piersiową.

Chce wstać, ale nie może. Ciało rozpływa się jak galareta na klatce piersiowej.

- Zuleika!

Osuwa się na podłogę, klęka przed klatką piersiową, ale nie może oderwać od niej głowy.

- Zuleikha, mokry kurczak, pospiesz się!

Powoli wstaje i chwiejnym krokiem kieruje się w stronę wezwania męża. Czołga się po syake.

Murtaza niecierpliwie ściąga jej spodnie (mruczy zirytowany – jaka to leniwa kobieta, jeszcze się nie rozebrała!), kładzie ją na plecy i podnosi kulmek do góry. Zbliża się jego nierówny oddech. Zuleikha czuje, jak długa broda męża, wciąż pachnąca łaźnią i szronem, zakrywa jej twarz, a niedawne uderzenia w plecy bolą ją pod jego ciężarem. Ciało Murtazy wreszcie odpowiedziało na jego pragnienia, a on spieszy się z ich spełnieniem – zachłannie, mocno, długo, triumfalnie…

Podczas pełnienia obowiązków małżeńskich Zuleikha zwykle porównuje się w myślach do masła, w którym gospodyni ubija masło silnymi rękami grubym i twardym tłuczkiem. Ale dzisiaj ta nawykowa myśl nie przebija się przez ciężką zasłonę zmęczenia. Przez zasłonę snu ledwo słyszy zduszone łkanie męża. Nieustanne drżenie jego ciała kołysze do snu niczym kołyszący się rytmicznie wózek...

Murtaza zsiada z żony, wycierając dłonią mokry tył głowy i uspokajając nierówny oddech; oddycha zmęczony i zadowolony.

„Idź do siebie, kobieto” – napiera jej nieruchome ciało.

Nie lubi, gdy ona śpi obok niego.

Zuleikha, nie otwierając oczu, opada na klatkę piersiową, ale tego nie zauważa - już mocno śpi.

Pobierać:

Zapowiedź:

Miłość i czułość w piekle

Część pierwsza Mokry kurczak

Pewnego dnia

Może Cię zainteresuje

Część pierwsza
Mokry kurczak