Aleksander Kuprin „Czarna błyskawica. Czarna błyskawica

To miasteczko żyje więc w sennej ciszy, w spokojnej ciemności, bez importu i eksportu, bez górnictwa i przemysłu wytwórczego, bez pomników znanych współobywateli, z szesnastoma kościołami na pięć tysięcy osób, z promenadami, ze świniami, krowami i kurczakami na ulicach. ulica, z nieuniknionym zakurzonym bulwarem nad brzegiem krętej, nieprzejezdnej i pozbawionej ryb rzeki Worozhi - żyje zimą pokryta zaspami, latem zakopana w błocie, a wszystko otoczone bagnistym, sękatym i karłowatym lasem.

Nie ma tu nic dla umysłu i serca: nie ma sali gimnastycznej, nie ma biblioteki, nie ma teatru, nie ma żywych obrazów, nie ma koncertów, nie ma wykładów z magiczną latarnią. Po tym mieście krążą najgorsze objazdowe cyrki i budki Maslenitsa, przechodziła przez nie nawet mało wymagająca pietruszka ostatni raz sześć lat temu, które mieszkańcy do dziś z sentymentem wspominają.

Raz w tygodniu, w sobotę, w miasteczku odbywa się targ. Z okolicznych dzikich wiosek przyjeżdża kilkunastu mężczyzn z ziemniakami, sianem i drewnem na opał, ale oni, zdaje się, niczego nie sprzedają i nie kupują, ale całymi dniami kręcą się wokół zamka, klepiąc się po ramionach rękami ubranymi na żółto skórzane rękawiczki z jednym palcem. A wracając nocą do domu pijani, często po drodze zamarzają, z niemałym zyskiem miejskiego lekarza.

Miejscowi mieszczanie to ludzie bogobojni, surowi i podejrzliwi. To, co robią i jak żyją, jest nie do pojęcia. Latem część z nich nadal roi się wokół rzeki, spławiając na tratwach las w dół rzeki, ale ich zimowa egzystencja jest tajemnicza. Wstają późno, później niż słońce i przez cały dzień patrzą przez okno na ulicę, odciskając na szybie spłaszczone nosy i rozmazane usta białymi plamami. Obiad jedzą po ortodoksjsku w południe, a po obiedzie idą spać. A o siódmej wieczorem wszystkie bramy są już zamknięte na ciężkie żelazne rygle, a każdy właściciel osobiście wypuszcza z łańcucha starego, wściekłego, kudłatego i szarego psa, ochrypłego od szczekania. I chrapią do rana w gorących, brudnych pierzach, wśród gór poduszek, w spokojnym blasku kolorowych lamp. I krzyczą dziko przez sen z powodu strasznych koszmarów, a po przebudzeniu swędzą i pieką przez długi czas, odmawiając świadomą modlitwę przeciwko ciastku.

Mieszkańcy tak mówią o sobie: w naszym mieście domy są z kamienia, ale serca z żelaza. Wykształceni starzy nie bez dumy zapewniają, że to z ich miasta Nikołaj Wasiljewicz Gogol skopiował swojego „Generalnego Inspektora”. „Nieżyjący już ojciec Prochora Siergieja osobiście widział Mikołaja Wasiljewicza, gdy przejeżdżali przez miasto”. Tutaj wszyscy dzwonią i znają ludzi tylko po imieniu i nazwisku. Jeśli powiesz taksówkarzowi: „Do Churbanowa (lokalnego Muir-Meriliz), dziesięć kopiejek”, natychmiast będzie oszołomiony i, jakby nagle się budząc, zapyta: „Co?” – „Do Czurbanowa, do sklepu, dziesięć kopiejek”. - „A-ach! Do Porfira Alekseicha. Proszę, kupcu, usiądź.

Są tu miejskie szeregi - długa drewniana stodoła na Placu Katedralnym, z wieloma nieoświetlonymi, brudnymi celami, niczym ciemne dziury, z których zawsze unosi się zapach szczurów, czerwonych, garbowanych owczych skór, nafty i ziela angielskiego. W ogromnych wilczych futrach i prostych ciepłych czapkach, siwobrody, korpulentni i ważni, sklepikarze, wszyscy ci okrutni Modest Nikanorychowie i Doremidont Nikiforichowie, siedzą przed swoimi sklepami, na werandach, wyciągają płynną herbatę ze spodka i grają w warcaby, rozdając prezenty . NA przypadkowy nabywca patrzą na zaprzysięgłego wroga: „Hej, chłopcze, puść go”. Zakupu nie wręcza się mu, lecz rzuca na ladę bez opakowania, a każda srebrna, złota czy papierowa moneta tak długo jest testowana dotykiem, światłem, dzwonieniem, a nawet zębem i patrzą na ciebie tak przenikliwie i złośliwie, że mimowolnie myślisz: „Ale teraz ten drań zadzwoni na policję”.

Zimą, w święta, po obiedzie i późnym popołudniem główną ulicą Dworiańską odbywa się przejażdżka kupiecka. W rzędzie, jeden po drugim, pływają ogromne, pstrokate, piernikowe ogiery, trzęsące się od tłustego mięsa, wyjadające śledziony po całej ulicy i głośno rechoczące. A w małych saniach siedzą uroczyście, jak posągi buddyjskie, w odświętnych futrach, kupiec i żona kupca - tak obszerni, że ich tyłki do połowy zwisają z siedzenia zarówno po lewej, jak i po lewej stronie prawa strona. Czasem, zakłócając ten przyzwoity ruch, nagle po ulicy będzie galopował syn kupiecki Nozdrunow, w eleganckiej woźnicy, z przekrzywioną bojarską czapką, gwiżdżąc i pokrzykując, piękność kupieckiej młodzieży, zdobywczyni serc dziewcząt.

Mieszka tu niewielka garstka intelektualistów, ale wkrótce po przybyciu do miasta wszyscy wpadają w zadziwiająco szybki stan, dużo piją, po dwa dni grają w karty, plotkują, mieszkają z cudzymi żonami i pokojówkami, nic nie czytają i nie interesują się niczym. Poczta z Petersburga przychodzi czasem po siedmiu dniach, czasem po dwudziestu, a czasem w ogóle nie dociera, bo niesie się ją długą, okrężną trasą, najpierw na południe do Moskwy, potem na wschód, do Rybińsk parowcem, a zimą konno i w końcu ciągną ją znowu na północ, dwieście mil przez lasy, bagna, zbocza i nieszczelne mosty, pijanych, śpiących, głodnych, obdartych, zmarzniętych woźniców.

W mieście łączy się kilka gazet: „Novoe Vremya”, „Svet”, „Petersburgskaya Gazeta” i tylko „Birzhevye Vedomosti”, czyli, jak się je tu nazywa, „Birzhevik”. Wcześniej „Birzhevik” także ukazywał się w dwóch egzemplarzach, lecz pewnego dnia dyrektor miejskiej szkoły bardzo ostro powiedział nauczycielowi geografii i historykowi Kipaitulovowi, że „jedną z dwóch rzeczy jest albo służyć w powierzonej mi szkole, albo folgować czytając rewolucyjne gazety gdzie indziej”…

To właśnie w tym mieście, pod koniec stycznia, w burzliwy, śnieżny wieczór, siedziałem biurko w hotelu „Orzeł”, lub pod lokalną nazwą „Karaluch Gap”, gdzie byłem jedynym gościem. Wiał z okien, a w nocnym kominie wył wiatr, to basowy, to przenikliwy sopran. Cienka świeca, opadająca z jednej strony, świeciła przyćmionym, chwiejnym płomieniem. Spojrzałem ponuro na ogień, a ze ścian z bali przyglądały mi się czerwone, poważne, nieruchome karaluchy, poruszając znacząco wąsami. Przeklęta, martwa, zielona nuda owinęła pajęczynę wokół mojego mózgu i sparaliżowała moje ciało. Co było do zrobienia przed zapadnięciem zmroku? Nie miałem ze sobą książek, a tyle razy czytałem numery gazet, w które zapakowane były moje rzeczy i prowiant na podróż, że zapamiętałem je.

I ze smutkiem myślałem o tym, co powinienem zrobić: czy iść do klubu, czy wysłać do jednego z moich przypadkowych znajomych po książkę, chociaż po specjalną książeczkę medyczną od lekarza miejskiego, lub po ustawę o wymierzaniu kar do sędziego, albo do leśniczego po poradę dendrologiczną.

Ale kto nie zna tych prowincjonalnych klubów miejskich, czy innych spotkań obywatelskich? Odrapana tapeta wisząca w strzępach; lustra i oleografy pokryte muchami, podłoga zaplamiona; we wszystkich pokojach unosił się zapach kwaśnego ciasta, wilgoci niezamieszkanego budynku i kwasu karbolowego z szafy. W przedpokoju preferowane są dwa stoliki, a tuż obok, na małych stolikach, ustawiono wódkę i przekąski, tak aby wygodnie było trzymać karty jedną ręką, a drugą sięgać do miski po ogórek. Gracze trzymają karty pod stołem lub w garści, zakrywając je obiema dłońmi, ale to nie pomaga, ponieważ co minutę słychać okrzyki: „Błagam, Sysoju Pietrowiczu, proszę nie rzucać okiem, proszę pana. ”

W sali bilardowej urzędnik wodza zemstvo gra w piramidę znacznikiem z ogromnymi kulami, postrzępionymi przez czas, grzechoczącymi w miarę upływu czasu, dmucha ze swoim partnerem wódkę i posypuje specjalnymi bilardowymi powiedzeniami. Na korytarzu, pod lampą z fasetowanym odbłyśnikiem, siedząc na krześle, z rękami założonymi na brzuchu i szeroko otwartymi ustami, służący słodko chrapie. W bufecie dwóch akcyzowych, lekarz weterynarii, zastępca komornika i agronom piją kaukaski koniak, piją po imieniu, obejmują się, całują mokrymi, futrzastymi ustami, polewają się winem po szyjach i surdutach, śpiewają losowo „Nie jest to piękny jesienny deszcz” i jednocześnie każdy dyryguje, a o jedenastej dwóch z pewnością będzie się kłócić i wyrywać sobie nawzajem kosmyki włosów.

„Nie” – zdecydowałem – „lepiej pójdę do lekarza miejskiego po książkę”.

Ale właśnie w tym momencie bosy korytarzyk Fedka wszedł do pokoju z notatką od samego lekarza, który w przyjacielskim, pogodnym nastroju zaprosił mnie do siebie na wieczór, czyli na herbatę i trochę domowych rozrywek, zapewniając, że będzie to tylko jego własne, że w ogóle u nich wszystko jest proste, bez ceremonii, że nie trzeba nosić regaliów, wstążek i fraków, i wreszcie, że żona lekarza otrzymała od mama z Biełozerska wspaniały łosoś, z którego będzie zrobione ciasto. „Sic! - wykrzyknął żartobliwy lekarz w postscriptum - a teściowa do czegoś się przyda!

Szybko umyłem twarz, przebrałem się i poszedłem do kochanego Piotra Własowicza. Teraz to już nie był wiatr, ale wściekły huragan, który z straszliwą siłą pędził ulicami, pchając przed nimi chmury grudek śniegu, boleśnie bijąc ich w twarz i oślepiając oczy. Jestem człowiekiem jak większość współcześni ludzie, prawie niewierzący, ale musiałem dużo podróżować zimowymi drogami wiejskimi, dlatego w takie wieczory i przy takiej pogodzie modlę się w myślach: „Panie, ratuj i chroń tego, który teraz zgubił drogę i wiruje w polu albo w lesie ze śmiertelnym strachem w duszy.”

Aleksander Iwanowicz Kuprin Czernaja błyskawica Tekst zweryfikowany z wydaniem: A. I. Kuprin.<...>Teraz nawet nie pamiętam co sprawa czy co kaprys los wyrzucił mnie na całą zimę do tego małego miasteczka w północnej Rosji, o którym mowa podręczniki geografia mówią krótko: „dzielnica, już nawet nie pamiętam jaka sprawa czy co kaprys los wyrzucił mnie na całą zimę do tego małego miasteczka w północnej Rosji, o którym mowa podręczniki geografia mówią krótko: „miasto powiatowe takie a takie”, nie podając żadnych bliższych informacji na ten temat.<...>Tak żyje to miasto senny cisza, w spokojnej ciemności, bez importu i eksportu, bez górnictwa i przemysłu wytwórczego, bez pomników znanych współobywateli, z szesnastoma kościołami na pięć tysięcy osób, z deptakami, na ulicach ze świniami, krowami i kurczakami, z nieuniknionym zakurzonym bulwarem na brzeg krętej, nieżeglownej i bezrybnej rzeki Worozhi - żyje zimą pokryty zaspami śniegu, latem tonąc w błocie, a wszystko otoczone bagnistym, sękatym i nisko rosnącym lasem.<...>A wracając nocą do domu pijani, często po drodze zamarzają, z niemałym zyskiem miejski lekarz. <...>Wstają późno, później niż słońce i przez cały dzień patrzą przez okno na ulicę, zostawiając białe plamy na szybie. spłaszczony nosy i poplamione usta.<...>Są tu miejskie rzędy - dalej długa drewniana stodoła Katedra kwadratowy, z wieloma nieoświetlonymi, brudnymi celami, przypominającymi ciemne dziury, z których zawsze unosi się zapach szczurów, perkalu, garbowanych skór owczych, nafty i ziela angielskiego.<...>W ogromnych wilczych futrach i prostych ciepłych czapkach, siwobrody, korpulentni i ważni, sklepikarze, wszyscy ci okrutni Modest Nikanorychowie i Doremidont Nikiforichowie, siedzą przed swoimi sklepami, na werandach, ciągnąc płyn ze spodka herbata i graj w warcaby i rozdawaj prezenty.<...>NA losowy Patrzą na kupującego jak na zaprzysięgłego wroga: „Hej, chłopcze, puść go<...>

Czarna_błyskawica.pdf

Aleksander Iwanowicz Kuprin Czarna Błyskawica Tekst potwierdzony z wydaniem: A. I. Kuprin. Prace zebrane w 9 tomach. Tom 5. M.: Khud. literatura, 1972. s. 363 - 387. Teraz już nawet nie będę pamiętał, jaki interes lub jaki kaprys losu rzucił mi na całą zimę w tym małym północno-rosyjskim miasteczku, o którym krótko mówią podręczniki do geografii: „dzielnica I teraz już nawet nie będę w stanie sobie przypomnieć, jaka sprawa lub jaki kaprys losu rzucił mi na całą zimę w tym małym północno-rosyjskim miasteczku, o którym podręczniki geografii mówią krótko: „miasto powiatowe takiego a takiego”, nie podając nic więcej informacje na ten temat. Niedawno zbudowano w pobliżu niego linię kolejową z Petersburga do Archangielska, ale wydarzenie to w ogóle nie miało wpływu na życie miasta. Ze stacji do miasta można dostać się tylko w głęboką zimę, kiedy nieprzejezdne bagna zamarzają, a nawet wtedy trzeba jechać dziewięćdziesiąt mil wśród dziur i śnieżyc, często słysząc wycie dzikiego wilka i z godziny na godzinę nie widząc żadnych śladów zamieszkania ludzi. A co najważniejsze, nie ma do czego przywieźć z miasta stolicy, a nie ma nikogo i nie ma potrzeby tam jechać, więc miasto żyje w sennej ciszy, w spokojnej ciemności, bez importu i eksportu, bez przemysłu wydobywczego i produkcyjnego, bez pomników znanych współobywateli, ze swoimi szesnastoma kościołami dla pięciu tysięcy ludzi, z chodnikami z desek, na ulicy ze świniami, krowami i kurczakami, z nieuniknionym zakurzonym bulwarem na brzegach krętej, niezdatnej do żeglugi i bezrybnej rzeki Woroza - żyje zimą pokryta zaspami śniegu, latem tonąc w błoto, całkowicie otoczone bagnistym, sękatym i karłowatym lasem. Nie ma tu nic dla umysłu i serca: nie ma sali gimnastycznej, nie ma biblioteki, nie ma teatru, nie ma żywych obrazów, nie ma koncertów, nie ma wykładów z magiczną latarnią. Po tym mieście krążą najgorsze objazdowe cyrki i budki Maslenicy, a nawet mało wymagająca pietruszka przeszła przez nie po raz ostatni sześć lat temu, co mieszkańcy do dziś z sentymentem wspominają. Raz w tygodniu, w sobotę, w miasteczku odbywa się targ. Z okolicznych dzikich wiosek przyjeżdża kilkunastu mężczyzn z ziemniakami, sianem i drewnem na opał, ale oni, zdaje się, niczego nie sprzedają i nie kupują, ale całymi dniami kręcą się wokół zamka, klepiąc się po ramionach rękami ubranymi na żółto skórzane rękawiczki z jednym palcem. A wracając nocą do domu pijani, często po drodze zamarzają, z niemałym zyskiem miejskiego lekarza. Miejscowi Filistyni to lud bogobojny, surowy i podejrzliwy. To, co robią i jak żyją, jest nie do pojęcia. Latem część z nich nadal roi się wokół rzeki, spławiając na tratwach las w dół rzeki, ale ich zimowa egzystencja jest tajemnicza. Wstają późno, później niż słońce i przez cały dzień patrzą przez okno na ulicę, odciskając na szybie spłaszczone nosy i rozmazane usta białymi plamami. Obiad jedzą po ortodoksjsku w południe, a po obiedzie idą spać. A o siódmej wieczorem wszystkie bramy są już zamknięte na ciężkie żelazne rygle, a każdy właściciel osobiście wypuszcza z łańcucha starego, wściekłego, kudłatego i szarego psa, ochrypłego od szczekania. I chrapią do rana w gorących, brudnych pierzach, wśród gór poduszek, w spokojnym blasku kolorowych lamp. I krzyczą dziko przez sen z powodu strasznych koszmarów, a po przebudzeniu swędzą i pieką przez długi czas, odmawiając świadomą modlitwę przeciwko ciastku. Mieszkańcy tak mówią o sobie: w naszym mieście domy są z kamienia, ale serca z żelaza. Wykształceni starzy nie bez dumy zapewniają, że to z ich miasta Nikołaj Wasiljewicz Gogol skopiował swojego „Generalnego Inspektora”. „Nieżyjący już ojciec Prochora Siergieja osobiście widział Mikołaja Wasiljewicza, gdy przejeżdżali przez miasto”. Tutaj wszyscy dzwonią i znają ludzi tylko po imieniu i nazwisku. Jeśli powiesz taksówkarzowi: „Do Churbanowa (lokalnego Muir-Meriliz), dziesięć kopiejek”, natychmiast będzie oszołomiony i, jakby nagle się budząc, zapyta: „Co?” – „Do Czurbanowa, do sklepu, dziesięć kopiejek”. - „Ach, ach! Do Porfira Alekseicha, proszę, usiądź, kupcu”. Są tu miejskie szeregi - długa drewniana stodoła na Placu Katedralnym, z wieloma nieoświetlonymi, brudnymi celami, niczym ciemne dziury, z których zawsze unosi się zapach szczurów, czerwonych, garbowanych owczych skór, nafty i ziela angielskiego. W ogromnych wilczych futrach i prostych ciepłych czapkach, siwobrody, korpulentni i ważni, sklepikarze, wszyscy ci okrutni Modest Nikanorychowie i Doremidont Nikiforichowie, siedzą przed swoimi sklepami, na werandach, wyciągają płynną herbatę ze spodka i grają w warcaby, rozdając prezenty . Patrzą na przypadkowego kupca jak na zaprzysięgłego wroga: „Hej, chłopcze, puść go”. Zakup nie jest mu wręczany, lecz rzucany na ladę bez opakowania, a każda srebrna, złota czy papierowa moneta jest przez tak długi czas testowana dotykiem, światłem, dzwonieniem, a nawet ząbem i tak dalej

Teraz już nawet nie będę pamiętał, jaki interes lub jaki kaprys losu rzucił mi na całą zimę w tym małym północno-rosyjskim miasteczku, o którym mówią krótko podręczniki do geografii: „Dzielnica, nie będę już nawet pamiętał, co interesach, czy jaki kaprys losu rzucił mnie na całą zimę do tego małego miasteczka w północnej Rosji, o którym podręczniki geografii mówią krótko: „miasto powiatowe takiego a takiego”, nie podając żadnych dalszych informacji na ten temat. Całkiem niedawno w pobliżu zbudowano linię kolejową z Petersburga do Archangielska, ale wydarzenie to wcale nie wpłynęło na życie miasta. Ze stacji do miasta można dostać się tylko w głęboką zimę, kiedy nieprzejezdne bagna zamarzają, a nawet wtedy trzeba jechać dziewięćdziesiąt mil wśród dziur i śnieżyc, często słysząc wycie dzikiego wilka i godzinami nie widząc śladu ludzkiej obecności . A co najważniejsze, nie ma co dowozić z miasta do stolicy itp. nie ma nikogo i powodu, żeby tam iść.

To miasteczko żyje więc w sennej ciszy, w spokojnej ciemności, bez importu i eksportu, bez górnictwa i przemysłu wytwórczego, bez pomników znanych współobywateli, z szesnastoma kościołami na pięć tysięcy osób, z promenadami, ze świniami, krowami i kurczakami na ulicach. ulica, z nieuniknionym zakurzonym bulwarem na brzegu krętej, nieżeglownej i pozbawionej ryb rzeki Worozhi - żyje zimą pokryta zaspami, latem zakopana w błocie, a wszystko otoczone bagnistym, sękatym i karłowatym lasem.

Nie ma tu nic dla umysłu i serca: nie ma sali gimnastycznej, nie ma biblioteki, nie ma teatru, nie ma żywych obrazów, nie ma koncertów, nie ma wykładów z magiczną latarnią. Po tym mieście krążą najgorsze objazdowe cyrki i budki Maslenicy, a nawet mało wymagająca pietruszka przeszła przez nie po raz ostatni sześć lat temu, co mieszkańcy do dziś z sentymentem wspominają.

Miejscowi Filistyni to lud bogobojny, surowy i podejrzliwy. To, co robią i jak żyją, jest nie do pojęcia. Latem część z nich nadal roi się wokół rzeki, spławiając na tratwach las w dół rzeki, ale ich zimowa egzystencja jest tajemnicza. Wstają późno, później niż słońce i przez cały dzień patrzą przez okno na ulicę, odciskając na szybie spłaszczone nosy i rozmazane usta białymi plamami. Obiad jedzą po ortodoksjsku w południe, a po obiedzie idą spać. A o siódmej wieczorem wszystkie bramy są już zamknięte na ciężkie żelazne rygle, a każdy właściciel osobiście wypuszcza z łańcucha starego, wściekłego, kudłatego i szarego psa, ochrypłego od szczekania. I chrapią do rana w gorących, brudnych pierzach, wśród gór poduszek, w spokojnym blasku kolorowych lamp. I krzyczą dziko przez sen z powodu strasznych koszmarów, a po przebudzeniu swędzą i pieką przez długi czas, odmawiając świadomą modlitwę przeciwko ciastku.

Mieszkańcy tak mówią o sobie: w naszym mieście domy są z kamienia, ale serca z żelaza. Wykształceni starzy nie bez dumy zapewniają, że to z ich miasta Nikołaj Wasiljewicz Gogol skopiował swojego „Generalnego Inspektora”. „Nieżyjący już ojciec Prochora Siergieja osobiście widział Mikołaja Wasiljewicza, kiedy przejeżdżali przez miasto”. Tutaj wszyscy dzwonią i znają ludzi tylko po imieniu i nazwisku. Jeśli powiesz taksówkarzowi: „Do Churbanowa (lokalnego Muir-Meriliz), dziesięć kopiejek”, natychmiast będzie oszołomiony i, jakby nagle się budząc, zapyta: „Co?” „Do Czurbanowa, do sklepu, dziesięć kopiejek”. - „A-ach! Do Porfira Alekseicha. Proszę, kupcu, usiądź.

Są tu miejskie szeregi - długa drewniana stodoła na Placu Katedralnym, z wieloma nieoświetlonymi, brudnymi celami, niczym ciemne dziury, z których zawsze unosi się zapach szczurów, czerwonych, garbowanych owczych skór, nafty i ziela angielskiego. W ogromnych wilczych futrach i prostych ciepłych czapkach, siwobrody, korpulentni i ważni, sklepikarze, wszyscy ci okrutni Modest Nikanorychowie i Doremidont Nikiforichowie, siedzą przed swoimi sklepami, na werandach, wyciągają płynną herbatę ze spodka i grają w warcaby, rozdając prezenty . Na przypadkowego kupca patrzą jak na zaprzysięgłego wroga: „Hej, chłopcze, puść go”. Zakupu nie wręcza się mu, lecz rzuca na ladę bez opakowania, a każda srebrna, złota czy papierowa moneta tak długo jest testowana dotykiem, światłem, dzwonieniem, a nawet zębem i patrzą na ciebie tak przenikliwie i złośliwie, że mimowolnie myślisz: „Ale teraz łajdak wezwie policję”.

Zimą, w święta, po obiedzie i późnym popołudniem główną ulicą Dworiańską odbywa się przejażdżka kupiecka. W rzędzie, jeden po drugim, pływają ogromne, pstrokate, piernikowe ogiery, trzęsące się od tłustego mięsa, wyjadające śledziony po całej ulicy i głośno rechoczące. A w małych saniach siedzą uroczyście niczym posągi buddyjskie, w odświętnych futrach, kupiec i żona kupca - tak obszerni, że ich tyłki do połowy zwisają z siedzenia zarówno po lewej, jak i po prawej stronie. Czasem, zakłócając ten przyzwoity ruch, nagle po ulicy będzie galopował syn kupiecki Nozdrunow, w eleganckiej woźnicy, z przekrzywioną bojarską czapką, gwiżdżąc i pokrzykując, piękność kupieckiej młodzieży, zdobywczyni serc dziewcząt.

Mieszka tu niewielka garstka intelektualistów, ale wkrótce po przybyciu do miasta wszyscy wpadają w zadziwiająco szybki stan, dużo piją, po dwa dni grają w karty, plotkują, mieszkają z cudzymi żonami i pokojówkami, nic nie czytają i nie interesują się niczym. Poczta z Petersburga czasem dociera po siedmiu dniach, czasem po dwudziestu, a czasem w ogóle nie dociera, bo jest transportowana długą, okrężną trasą, najpierw na południe, do Moskwy, potem na wschód, do Rybińsk parowcem, a zimą na „koniach” i w końcu ciągną ją znowu na północ, dwieście mil przez lasy, bagna, zbocza i nieszczelne mosty, pijanych, śpiących, głodnych, obdartych, zmarzniętych woźniców.

To właśnie w tym miasteczku, pod koniec stycznia, w burzliwy, śnieżny wieczór, siedziałem za biurkiem w hotelu Eagle, czyli Cockroach Gap, gdzie byłem jedynym gościem. Wiał z okien, a w nocnym kominie wył wiatr, to basowy, to przenikliwy sopran. Cienka świeca, opadająca z jednej strony, świeciła przyćmionym, chwiejnym płomieniem. Spojrzałem ponuro na ogień, a ze ścian z bali przyglądały mi się czerwone, poważne, nieruchome karaluchy, poruszając znacząco wąsami. Przeklęta, martwa, zielona nuda owinęła pajęczynę wokół mojego mózgu i sparaliżowała moje ciało. Co było do zrobienia przed zapadnięciem zmroku? Nie miałem ze sobą książek, a tyle razy czytałem numery gazet, w które zapakowane były moje rzeczy i prowiant na podróż, że zapamiętałem je.

W sali bilardowej urzędnik wodza zemstvo gra w piramidę znacznikiem z ogromnymi kulami, postrzępionymi przez czas, grzechoczącymi w miarę upływu czasu, dmucha ze swoim partnerem wódkę i posypuje specjalnymi bilardowymi powiedzeniami. Na korytarzu, pod lampą z fasetowanym odbłyśnikiem, siedząc na krześle, z rękami założonymi na brzuchu i szeroko otwartymi ustami, służący słodko chrapie. W bufecie dwóch akcyzowych, lekarz weterynarii, zastępca komornika i agronom piją kaukaski koniak, piją po imieniu, obejmują się, całują mokrymi, futrzastymi ustami, polewają sobie winem szyje i surduty, śpiewają losowo „Nie jesienny drobiazg. „Deszcz” i jednocześnie każdy dyryguje, a do jedenastej dwóch z pewnością będzie się kłócić i wyrywać sobie nawzajem kosmyki włosów.

„Nie” – zdecydowałem – „lepiej pójdę do lekarza miejskiego po książkę”.

-------
| miejsce zbiórki
|-------
| Aleksander Iwanowicz Kuprin
| Czarna błyskawica
-------

Teraz już nawet nie pamiętam, jaka sprawa lub jaki kaprys losu rzucił mnie na całą zimę do tego małego miasteczka w północnej Rosji, o którym podręczniki geografii mówią krótko: „miasto powiatowe takie a takie”, nie podając żadnych dalszych informacji na ten temat. Całkiem niedawno w pobliżu zbudowano linię kolejową z Petersburga do Archangielska, ale wydarzenie to wcale nie wpłynęło na życie miasta. Ze stacji do miasta można dostać się tylko w głęboką zimę, kiedy nieprzejezdne bagna zamarzają, a nawet wtedy trzeba jechać dziewięćdziesiąt mil wśród dziur i śnieżyc, często słysząc wycie dzikich wilków i godzinami nie widząc śladu ludzkiej obecności . A co najważniejsze, z miasta do stolicy nie ma co przywieźć i nie ma komu i po co tam jechać.
To miasteczko żyje więc w sennej ciszy, w spokojnej ciemności, bez importu i eksportu, bez górnictwa i przemysłu wytwórczego, bez pomników znanych współobywateli, z szesnastoma kościołami na pięć tysięcy osób, z promenadami, ze świniami, krowami i kurczakami na ulicach. ulica, z nieuniknionym zakurzonym bulwarem nad brzegiem krętej, nieprzejezdnej i pozbawionej ryb rzeki Worozhi - żyje zimą pokryta zaspami, latem zakopana w błocie, a wszystko otoczone bagnistym, sękatym i karłowatym lasem.
Nie ma tu nic dla umysłu i serca: nie ma sali gimnastycznej, nie ma biblioteki, nie ma teatru, nie ma żywych obrazów, nie ma koncertów, nie ma wykładów z magiczną latarnią. Po tym mieście krążą najgorsze objazdowe cyrki i budki Maslenitsa, a nawet mało wymagająca pietruszka przeszła przez nie po raz ostatni sześć lat temu, co mieszkańcy do dziś z sentymentem wspominają.
Raz w tygodniu, w sobotę, w miasteczku odbywa się targ. Z okolicznych dzikich wiosek przyjeżdża kilkunastu mężczyzn z ziemniakami, sianem i drewnem na opał, ale oni, zdaje się, niczego nie sprzedają i nie kupują, ale całymi dniami kręcą się wokół zamka, klepiąc się po ramionach rękami ubranymi na żółto skórzane rękawiczki z jednym palcem. A wracając nocą do domu pijani, często po drodze zamarzają, z niemałym zyskiem miejskiego lekarza.
Miejscowi mieszczanie to ludzie bogobojni, surowi i podejrzliwi. To, co robią i jak żyją, jest nie do pojęcia. Latem część z nich nadal roi się wokół rzeki, spławiając na tratwach las w dół rzeki, ale ich zimowa egzystencja jest tajemnicza. Wstają późno, później niż słońce i przez cały dzień patrzą przez okno na ulicę, odciskając na szybie spłaszczone nosy i rozmazane usta białymi plamami. Obiad jedzą po ortodoksjsku w południe, a po obiedzie idą spać. A o siódmej wieczorem wszystkie bramy są już zamknięte na ciężkie żelazne rygle, a każdy właściciel osobiście wypuszcza z łańcucha starego, wściekłego, kudłatego i szarego psa, ochrypłego od szczekania. I chrapią do rana w gorących, brudnych pierzach, wśród gór poduszek, w spokojnym blasku kolorowych lamp.

I krzyczą dziko przez sen z powodu strasznych koszmarów, a po przebudzeniu swędzą i pieką przez długi czas, odmawiając świadomą modlitwę przeciwko ciastku.
Mieszkańcy tak mówią o sobie: w naszym mieście domy są z kamienia, ale serca z żelaza. Wykształceni starzy nie bez dumy zapewniają, że to z ich miasta Nikołaj Wasiljewicz Gogol skopiował swojego „Generalnego Inspektora”. „Nieżyjący już ojciec Prochora Siergieja osobiście widział Mikołaja Wasiljewicza, gdy przejeżdżali przez miasto”. Tutaj wszyscy dzwonią i znają ludzi tylko po imieniu i nazwisku. Jeśli powiesz taksówkarzowi: „Do Churbanowa (lokalnego Muir-Meriliz), dziesięć kopiejek”, natychmiast będzie oszołomiony i, jakby nagle się budząc, zapyta: „Co?” – „Do Czurbanowa, do sklepu, dziesięć kopiejek”. - „A-ach! Do Porfira Alekseicha. Proszę, kupcu, usiądź.
Są tu miejskie szeregi - długa drewniana stodoła na Placu Katedralnym, z wieloma nieoświetlonymi, brudnymi celami, niczym ciemne dziury, z których zawsze unosi się zapach szczurów, czerwonych, garbowanych owczych skór, nafty i ziela angielskiego. W ogromnych wilczych futrach i prostych ciepłych czapkach, siwobrody, korpulentni i ważni, sklepikarze, wszyscy ci okrutni Modest Nikanorychowie i Doremidont Nikiforichowie, siedzą przed swoimi sklepami, na werandach, wyciągają płynną herbatę ze spodka i grają w warcaby, rozdając prezenty . Na przypadkowego kupca patrzą jak na zaprzysięgłego wroga: „Hej, chłopcze, puść go”. Zakupu nie wręcza się mu, lecz rzuca na ladę bez opakowania, a każda srebrna, złota czy papierowa moneta tak długo jest testowana dotykiem, światłem, dzwonieniem, a nawet zębem i patrzą na ciebie tak przenikliwie i złośliwie, że mimowolnie myślisz: „Ale teraz ten drań zadzwoni na policję”.
Zimą, w święta, po obiedzie i późnym popołudniem główną ulicą Dworiańską odbywa się przejażdżka kupiecka. W rzędzie, jeden po drugim, pływają ogromne, pstrokate, piernikowe ogiery, trzęsące się od tłustego mięsa, wyjadające śledziony po całej ulicy i głośno rechoczące. A w małych saniach siedzą uroczyście niczym posągi buddyjskie, w odświętnych futrach, kupiec i żona kupca - tak obszerni, że ich tyłki do połowy zwisają z siedzenia zarówno po lewej, jak i po prawej stronie. Czasem, zakłócając ten przyzwoity ruch, nagle po ulicy będzie galopował syn kupiecki Nozdrunow, w eleganckiej woźnicy, z przekrzywioną bojarską czapką, gwiżdżąc i pokrzykując, piękność kupieckiej młodzieży, zdobywczyni serc dziewcząt.
Mieszka tu niewielka garstka intelektualistów, ale wkrótce po przybyciu do miasta wszyscy wpadają w zadziwiająco szybki stan, dużo piją, po dwa dni grają w karty, plotkują, mieszkają z cudzymi żonami i pokojówkami, nic nie czytają i nie interesują się niczym. Poczta z Petersburga przychodzi czasem po siedmiu dniach, czasem po dwudziestu, a czasem w ogóle nie dociera, bo niesie się ją długą, okrężną trasą, najpierw na południe do Moskwy, potem na wschód, do Rybińsk parowcem, a zimą konno i w końcu ciągną ją znowu na północ, dwieście mil przez lasy, bagna, zbocza i nieszczelne mosty, pijanych, śpiących, głodnych, obdartych, zmarzniętych woźniców.
W mieście łączy się kilka gazet: „Novoe Vremya”, „Svet”, „Petersburgskaya Gazeta” i tylko „Birzhevye Vedomosti”, czyli, jak się je tu nazywa, „Birzhevik”. Wcześniej „Birzhevik” także ukazywał się w dwóch egzemplarzach, lecz pewnego dnia dyrektor miejskiej szkoły bardzo ostro powiedział nauczycielowi geografii i historykowi Kipaitulovowi, że „jedną z dwóch rzeczy jest albo służyć w powierzonej mi szkole, albo folgować czytając rewolucyjne gazety gdzie indziej”…
To właśnie w tym miasteczku, pod koniec stycznia, w burzliwy, śnieżny wieczór, siedziałem za biurkiem w hotelu Eagle, czyli Cockroach Gap, gdzie byłem jedynym gościem. Wiał z okien, a w nocnym kominie wył wiatr, to basowy, to przenikliwy sopran. Cienka świeca, opadająca z jednej strony, świeciła przyćmionym, chwiejnym płomieniem. Spojrzałem ponuro na ogień, a ze ścian z bali przyglądały mi się czerwone, poważne, nieruchome karaluchy, poruszając znacząco wąsami. Przeklęta, martwa, zielona nuda owinęła pajęczynę wokół mojego mózgu i sparaliżowała moje ciało. Co było do zrobienia przed zapadnięciem zmroku? Nie miałem ze sobą książek, a tyle razy czytałem numery gazet, w które zapakowane były moje rzeczy i prowiant na podróż, że zapamiętałem je.
I ze smutkiem myślałem o tym, co powinienem zrobić: czy iść do klubu, czy wysłać do jednego z moich przypadkowych znajomych po książkę, chociaż po specjalną książeczkę medyczną od lekarza miejskiego, lub po ustawę o wymierzaniu kar do sędziego, albo do leśniczego po poradę dendrologiczną.
Ale kto nie zna tych prowincjonalnych klubów miejskich, czy innych spotkań obywatelskich? Odrapana tapeta wisząca w strzępach; lustra i oleografy pokryte muchami, podłoga zaplamiona; we wszystkich pokojach unosił się zapach kwaśnego ciasta, wilgoci niezamieszkanego budynku i kwasu karbolowego z szafy. W przedpokoju preferowane są dwa stoliki, a tuż obok, na małych stolikach, ustawiono wódkę i przekąski, tak aby wygodnie było trzymać karty jedną ręką, a drugą sięgać do miski po ogórek. Gracze trzymają karty pod stołem lub w garści, zakrywając je obiema dłońmi, ale to nie pomaga, ponieważ co minutę słychać okrzyki: „Błagam, Sysoju Pietrowiczu, proszę nie rzucać okiem, proszę pana. ”
W sali bilardowej urzędnik wodza zemstvo gra w piramidę znacznikiem z ogromnymi kulami, postrzępionymi przez czas, grzechoczącymi w miarę upływu czasu, dmucha ze swoim partnerem wódkę i posypuje specjalnymi bilardowymi powiedzeniami. Na korytarzu, pod lampą z fasetowanym odbłyśnikiem, siedząc na krześle, z rękami założonymi na brzuchu i szeroko otwartymi ustami, służący słodko chrapie. W bufecie dwóch akcyzowych, lekarz weterynarii, zastępca komornika i agronom piją kaukaski koniak, piją po imieniu, obejmują się, całują mokrymi, futrzastymi ustami, polewają się winem po szyjach i surdutach, śpiewają losowo „Nie jest to piękny jesienny deszcz” i jednocześnie każdy dyryguje, a o jedenastej dwóch z pewnością będzie się kłócić i wyrywać sobie nawzajem kosmyki włosów.
„Nie” – zdecydowałem – „lepiej pójdę do lekarza miejskiego po książkę”.
Ale właśnie w tym momencie bosy korytarzyk Fedka wszedł do pokoju z notatką od samego lekarza, który w przyjacielskim, pogodnym nastroju zaprosił mnie do siebie na wieczór, czyli na herbatę i trochę domowych rozrywek, zapewniając, że będzie to tylko jego własne, że w ogóle u nich wszystko jest proste, bez ceremonii, że nie trzeba nosić regaliów, wstążek i fraków, i wreszcie, że żona lekarza otrzymała od mama z Biełozerska wspaniały łosoś, z którego będzie zrobione ciasto. „Sic! - wykrzyknął żartobliwy lekarz w postscriptum - a teściowa do czegoś się przyda!
Szybko umyłem twarz, przebrałem się i poszedłem do kochanego Piotra Własowicza. Teraz to już nie był wiatr, ale wściekły huragan, który z straszliwą siłą pędził ulicami, pchając przed nimi chmury grudek śniegu, boleśnie bijąc ich w twarz i oślepiając oczy. Jestem osobą, jak większość współczesnych ludzi, prawie niewierzącą, ale musiałem dużo podróżować zimowymi drogami wiejskimi, dlatego w takie wieczory i przy takiej pogodzie modlę się w myślach: „Panie, zbaw i zachowaj tego, który teraz zgubił drogę i kręci się po polu lub w lesie ze śmiertelnym strachem w duszy.”
Wieczór u lekarza był dokładnie taki sam, jak wieczory rodzinne w całej prowincjonalnej Rosji, od Obdorska po Kryżopol i od Lodeynoye Pole po Temryuk. Na początek poczęstowano nas ciepłą herbatą z domowymi ciasteczkami, śmierdzącym rumem i konfiturą malinową, której drobne pestki tak irytująco wbijały się nam w zęby. Panie usiadły na jednym końcu stołu i z fałszywym ożywieniem, zalotnie śpiewając pod nosem końcówki zdań, opowiadały o wysokich kosztach żywności i drewna na opał, o zepsuciu służby, o strojach i haftach, o metodach kiszenie ogórków i siekanie kapusty. Kiedy popijali herbatę ze swoich filiżanek, każda z pewnością wystawała swój mały palec w bok w najbardziej nienaturalny sposób prawa ręka, co, jak wiadomo, jest uważane za oznakę świeckiego tonu i pełnej wdzięku zniewieściałości.
Mężczyźni skupili się po drugiej stronie. Tutaj rozmowa dotyczyła służby, surowego i lekceważącego namiestnika wobec szlachty, polityki, a głównie opowiadali sobie nawzajem treść dzisiejszych gazet, które wszyscy już czytali. Zabawne i wzruszające było słuchanie, jak z duszą i wnikliwością omawiali wydarzenia, które miały miejsce półtora miesiąca temu, i byli podekscytowani wiadomościami, o których wszyscy na świecie dawno zapomnieli. Naprawdę okazało się, że wszyscy żyjemy nie na Ziemi, ale na Marsie, Wenus, czy na jakiejś innej planecie, gdzie widoczne sprawy ziemskie docierają po ogromnych odstępach tygodni, miesięcy i lat.
Następnie, zgodnie ze starożytnym zwyczajem, właściciel powiedział:
– Wiecie co, panowie? Wyjdźmy z tego labiryntu i usiądźmy w śrubie. Aleksiej Nikołajewicz, Jewgienij Jewgienijewicz, chcielibyście kartkę?
I natychmiast ktoś odpowiedział frazą sprzed tysiąca lat:
– Naprawdę, po co marnować cenny czas?
Niegrających było tylko trzech: leśniczy Iwan Iwanowicz Gurczenko, ja i starsza gruba pani, bardzo szanowana i dobroduszna, ale całkowicie głucha, matka wodza ziemstwa. Właściciel długo namawiał. Niegrających było tylko trzech: leśniczy Iwan Iwanowicz Gurczenko, ja i starsza gruba pani, bardzo szanowana i dobroduszna, ale zupełnie głucha, matka wodza ziemstwa. Właściciel długo próbował nas przekonać, abyśmy pogodzili się z wyjazdem, aż w końcu z wyrazem obłudnych kondolencji zdecydował się zostawić nas w spokoju. To prawda, że kilka razy w chwilach, gdy nie była jego kolej na przekazanie, pośpiesznie podbiegł do nas i zacierając ręce, zapytał: „No i co? Jak tu jesteś? Czy naprawdę się nudzisz? Może powinienem przysłać ci tu wino albo piwo?.. Niedobrze. Każdy, kto nie pije, nie uprawia hazardu ani nie pali, jest podejrzanym elementem w społeczeństwie. Dlaczego nie poświęcisz czasu swojej pani?
Próbowaliśmy zająć ją czymś. Najpierw zaczęliśmy rozmawiać o pogodzie i kuligu. Gruba pani uśmiechnęła się do nas potulnie i odpowiedziała, że jednak gdy była młodsza, bawiła się w muchę, czyli jak dziś, w barany, ale teraz zapomniała i nawet nie rozumie dobrze liczb. Potem ryknąłem jej coś do ucha o zdrowiu wnuków, ona czule pokiwała głową i powiedziała ze współczuciem: „Tak, tak, tak, zdarza się, zdarza się, boli mnie dolny odcinek kręgosłupa, gdy pada deszcz” i wziął coś w rodzaju jedzenie z torby, a potem robienie na drutach. Nie mieliśmy już odwagi dręczyć tej miłej starszej pani.
Doktor miał piękną, ogromną sofę, obita miękką żółtą skórą, na której tak wygodnie się odpoczywało. Turczenko i ja nigdy się nie nudziliśmy, kiedy mieszkaliśmy razem. Połączyły nas trzy rzeczy: las, łowiectwo i miłość do literatury. Byłem z nim już piętnaście razy na polowaniach na niedźwiedzie, lisy i wilki oraz na polowaniach z psami. Był doskonałym strzelcem i raz w mojej obecności strącił rysia z wierzchołka drzewa strzałem z karabinu z odległości ponad trzystu kroków. Ale polował tylko na zwierzęta, a nawet na zające, na które nawet zastawiał pułapki, bo z głębi serca nienawidził tych szkodników młodych plantacji leśnych. Jego sekretnym i oczywiście nieosiągalnym marzeniem było polowanie na tygrysa. Zgromadził nawet całą bibliotekę na temat tego szlachetnego sportu. Nigdy nie polował na ptaki i surowo zabraniał polowań w swoim lesie przez całą wiosnę. „Ptak jest moim pierwszym pomocnikiem w gospodarstwie” – powiedział poważnie. Nie lubiano go za nadmierną surowość.
Był silnym, drobnym, ciemnoskórym, wściekłym kawalerem, o gorących i szyderczych czarnych oczach, z mocnymi siwymi pasemkami w czarnych, rozczochranych włosach. Był zupełnie sam, prawdziwy idiota, który dawno temu stracił wszystkich bliskich i przyjaciół z dzieciństwa, a mimo to zachował w sobie wiele tych beztroskich i pięknych, niegrzecznych i koleżeńskich cech, po których tak łatwo rozpoznać byłego ucznia zlikwidowanego obecnie wydziału leśnego słynnej niegdyś Akademii Pietrowskiego, który rozkwitł we wsi Pietrowsko-Razumowski pod Moskwą.
Bardzo rzadko pojawiał się w dzielnicowych światłach, bo trzy czwarte swojego życia spędził w lesie. Las był jego prawdziwą rodzinę i, jak się wydaje, jedyne namiętne przywiązanie do życia. W mieście nad nim bardzo rzadko pojawiał się w świetle hrabstwa, ponieważ trzy czwarte swojego życia spędził w lesie. Las był jego prawdziwą rodziną i, jak się wydaje, jedynym namiętnym przywiązaniem do życia. W mieście śmiali się z niego za plecami i uważali za ekscentryka. Mając całkowitą i niekontrolowaną możliwość handlu na swoją korzyść działkami leśnymi przeznaczonymi do wyrębu, utrzymywał się jedynie z półtora rubla pensji, pensji doprawdy żebraczej, jeśli weźmiemy pod uwagę kulturalne, odpowiedzialne i głębokie ważna praca, który ten niesamowity Iwan Iwanowicz bezinteresownie niósł na ramionach przez dwadzieścia lat. Rzeczywiście, tylko w szeregach korpusu leśnego, w tym najbardziej zapomnianym ze wszystkich zapomnianych wydziałów, a nawet wśród lekarzy zemstvo, pędzonych jak pocztowe zrzędy, można było spotkać tych ekscentryków, fanatyków sprawy i ludzi bez najemników.
Wiele lat temu Turczenko złożył w Ministerstwie Wojny memorandum, w którym stwierdził, że w przypadku wojny obronnej leśnicy, dzięki doskonałej znajomości terenu, mogliby być bardzo przydatni armii jako zwiadowcy i przewodnicy. oddziały partyzanckie i dlatego zaproponował, aby w miejscowej straży zatrudnić osoby, które ukończyły specjalne, sześciomiesięczne kursy. Oczywiście jak zwykle mu nie odpowiedzieli. Następnie na własne ryzyko i w dobrej wierze przeszkolił prawie wszystkich swoich leśników w zakresie pomiaru kompasu i wzroku, służby rozpoznawczej, budowy palików i wilczych dołów, systemu meldunków wojskowych, sygnalizacji flagami i ogniem oraz wielu innych podstawy wojna partyzancka. Co roku organizował dla swoich podwładnych zawody strzeleckie i rozdawał nagrody ze swojej skromnej kieszeni. W służbie wprowadził surowszą dyscyplinę niż w marynarce wojennej, choć jednocześnie był ojcem chrzestnym i mianowanym ojcem wszystkich leśników.
Pod jego nadzorem i opieką znajdowało się dwadzieścia siedem tysięcy hektarów lasów państwowych, a nawet na prośbę milionerów braci Sołodajewa opiekował się ich ogromnymi, doskonale zachowanymi lasami w południowej części powiatu. Ale to mu nie wystarczyło: arbitralnie wziął pod swoją opiekę całe otoczenie, przyległe i śródmiąższowe lasy chłopskie. Wykonując dla chłopów za grosze, a częściej bezpłatnie, rozmaite prace graniczne i badania leśne, zbierał zgromadzenia, z pasją i prostotą opowiadał o wielkim znaczeniu rolnictwo dużych obszarów leśnych i błagał chłopów, aby chronili las lepiej niż własne oczy. Mężczyźni słuchali go z uwagą, ze współczuciem kiwali brodami, wzdychali, jak na kazanie wiejskiego księdza i przyznawali: „Ma pan rację... nie trzeba dodawać... to prawda, panie Leśnicynie... Czym jesteśmy? Jesteśmy mężczyznami, ciemnymi ludźmi…”
Ale od dawna wiadomo, że najpiękniejsze i pożyteczne prawdy płynące z ust pana Leśnicyna, pana Agronoma i innych inteligentnych strażników stanowią jedynie zwykły wstrząs powietrza dla wsi.
Następnego dnia dobrzy wieśniacy wpuścili do lasu bydło, które całkowicie pożarło młode zwierzęta, ogołocili łyki z delikatnych, kruchych drzew, wycięli świerki na jakiś płot lub okno, nawiercili pnie brzoz, aby wydobyć wiosenny sok na kwas chlebowy, wędzili w martwym lesie i rzucili zapałki na szary, wysuszony mech, który zapłonął jak proch, pozostawił ogień nieugaszony, a pasterze bezsensownie podpalili zagłębienia i pęknięcia w sosnach, przepełnione żywicą, tylko po to, by zobaczyć, z jakim wesołym, kipiącym płomieniem paliła się bursztynowa żywica.
Błagał nauczycieli wiejskich, aby zaszczepili swoim uczniom szacunek i miłość do lasu, zachęcał ich wraz z wiejskimi proboszczami – i oczywiście bezowocnie – do organizowania festiwali zalesiania, nękał policjantów, naczelników ziemstw i sędziów pokoju w sprawie drapieżnych wyrębu i na spotkaniach zemstvo. Był tak zmęczony wszystkimi swoimi żarliwymi przemówieniami na temat ochrony lasów, że przestali go słuchać. „No cóż, filozof wypowiedział swoje zwykłe bzdury” - powiedzieli ludzie Zemstvo i poszli zapalić, pozostawiając Turczenkę, aby tyradał, podobnie jak kaznodzieja Beda, przed pustymi krzesłami. Ale nic nie było w stanie złamać energii tego upartyego Ukraińca, który nie pasował do sennego miasteczka. Z własnej inicjatywy wzmacniał brzegi rzek krzakami, sadził drzewa iglaste na piaszczystych nieużytkach i zalesionych wąwozach. Rozmawialiśmy z nim na ten temat, zwinięty w kłębek na obszernej sofie lekarza.
„W moich wąwozach jest teraz tyle śniegu, że koń będzie uciekał łukiem”. I cieszę się jak dziecko. W wieku siedmiu lat podniosłem wysokość wody źródlanej w naszej brudnej Woroży o cztery i pół stopy. Ach, gdybym tylko miał sprawne ręce! Gdybym tylko dostał większą, nieograniczoną władzę nad tymi lasami. Za kilka lat umożliwię żeglugę po Mołodze aż do jej źródła i podniosę plony zbóż w całym regionie o pięćdziesiąt procent. Przysięgam na Boga, za dwadzieścia lat możesz uczynić Dniepr i Wołgę najgłębszymi rzekami świata - i będzie to kosztować ani grosza! Najbardziej bezwodne prowincje można zwilżyć nasadzeniami leśnymi i nawadniać rowami. Wystarczy posadzić las. Dbaj o las. Osusz bagna, ale tak naprawdę...
– Na co patrzy twoja służba? – zapytałem przebiegle.
„Nasza służba jest służbą niestawiania oporu złu” – odpowiedział z goryczą Turczenko. - Nikogo to nie obchodzi. Kiedy podróżuję koleją i widzę setki pociągów załadowanych drewnem i niekończące się stosy drewna na opał na stacjach, chce mi się płakać. A jeśli teraz udostępnię tratwy nasze leśne rzeki - wszystkie te Zvani, Izhiny, Chołmenki, Worozhi - czy wiecie, co się stanie? Za dwa lata powiat stanie się jałowym miejscem. Właściciele gruntów natychmiast przewożą całe drewno do Petersburga i za granicę. Szczerze, czasami ręce mi opadają i boli mnie głowa. To, co najżywsze, najpiękniejsze, najbardziej owocne, jest w mojej mocy i jestem związany, nie odważę się niczego podjąć, nikt mnie nie rozumie, jestem zabawny, jestem osobą niespokojną. Zmęczony tym. Twardy. Spójrz, co ich wszystkich interesuje: jedzenie, spanie, picie, gra w spin. Nie kochają niczego: ani swojej ojczyzny, ani służby, ani ludzi - kochają tylko swoje zasmarkane dzieci. Nikogo nie obudzisz, nikogo nie zainteresujesz. Wszędzie pełno wulgaryzmów. Z góry wiesz, kto i co powie w każdych okolicznościach. Każdy zubożał w swoich umysłach, uczuciach, nawet w prostych ludzkich słowach...
Ucichliśmy. Z salonu, z czterech stołów, słychać było okrzyki graczy:
– Powiem, być może, małe klubiki.
„Szczegóły w liście, Evgraf Platonich”.
„Pięć bez atutów?”
– Pieprzysz to?
– Nasza sprawa, proszę pana.
„Podejmijmy ryzyko… Kochanie, w kasku”.
„Twoja gra. Idziemy w krzaki.”
„Tak, jest kupiony. Nic ludzka twarz. Będzie tak, jak kupiliśmy”.
„Gra pod wysokim ciśnieniem”
"Co? Czy zaczęła myśleć o sobie?
„Wasil Lwowicz, nie należy myśleć dłużej niż kwadrans. Zatrzymaj się.”
„Wasza Ekscelencjo, karty są bliższe rozkazom. Widzę twój walet diamentów.
„Nie patrz…”
„Nie mogę, to taki nawyk od dzieciństwa, jeśli ktoś trzyma karty z wachlarzem”.
„Czy chciałbyś wgryźć się w tę randkę?”
Turczenko nachylił się ku mnie z uśmiechem i powiedział:
„Teraz ktoś powie: „Nie idź sam, idź z mamusią”, a inny powie: „No właśnie, jak w aptece”.
„Jakie robaki mi pokazałeś? Sam walet trójki z foskami? Myślisz, że to wsparcie?
„Myślałem…”
„Kogut indyjski myślał i nawet on umarł z zamyślenia”.
„Dlaczego wybrałeś swojego asa? Zastanawiasz się nad marynowaniem?”
„Nie ma problemu, tylko tamburyn!”
„Co sądzisz o tej pięknej kobiecie?”
„A my jesteśmy jej atutem”.
– Zgadza się – potwierdził grubym barytonem proboszcz katedry – nie idź sam, idź z przewodnikiem.
„Przepraszam, przepraszam, wygląda na to, że nie podałeś teraz atutu?”
„Daj spokój, przyjacielu... Przyślij dziecko, nie zawiedziemy cię... To prawda tutaj, jak w Izbie Miar i Wag”.
„Słuchaj, Iwanie Iwanowiczu” – zwróciłem się do leśniczego – „czy nie powinniśmy uciekać?” No wiesz, po angielsku, bez pożegnania.
- Kim jesteś, kim jesteś, moja droga. Wyjazd bez obiadu i nawet bez pożegnania. Trudno wyobrazić sobie większą zniewagę dla właściciela. Nigdy nie zostaniesz zapomniany. Będziesz znany jako ignorant i arogancki.
Ale gruby Piotr Własowicz, jeszcze bardziej spuchnięty i niebieskawoczerwony od upału, długiego siedzenia i szczęśliwej gry, wstał już znad kart i powiedział, obchodząc graczy:
- Panowie, panowie... Ciasto stygnie, a żona się denerwuje. Panowie, ostatnia partia.
Goście opuścili stoły i w radosnym oczekiwaniu na napoje i przekąski głośno tłoczyli się we wszystkich drzwiach. Rozmowy kartkowe jeszcze nie ucichły: „Jak to się stało, że Ty, dobroczyńco, mnie nie zrozumiałeś? Wydaje mi się, że powiedziałem ci to wyraźnie jak palec pierwszej ręki tamburynów. Masz królową, dziesiątkę – ćwiartkę. „Ty, moja droga, byłaś zobowiązana mnie wspierać. I wspinasz się bez atutów! Myślisz, że nie znałem twoich asów? - „Przepraszam, nie pozwolili mi mówić, więc mnie zdenerwowali”. - „I wydzierasz im to. Właśnie do tego służy ta śruba. Tchórze nie grają w karty...
W końcu gospodyni powiedziała:
- Panowie, proszę coś przekąsić.
Wszyscy zgromadzili się w jadalni, śmiejąc się, żartując i zacierając z podekscytowania ręce. Zaczęli zajmować miejsca.

Aleksander Iwanowicz Kuprin

Czarna błyskawica

Nie ma tu nic dla umysłu i serca: nie ma sali gimnastycznej, nie ma biblioteki, nie ma teatru, nie ma żywych obrazów, nie ma koncertów, nie ma wykładów z magiczną latarnią. Po tym mieście krążą najgorsze objazdowe cyrki i budki Maslenicy, a nawet mało wymagająca pietruszka przeszła przez nie po raz ostatni sześć lat temu, co mieszkańcy do dziś z sentymentem wspominają.

Są tu miejskie szeregi - długa drewniana stodoła na Placu Katedralnym, z wieloma nieoświetlonymi, brudnymi celami, niczym ciemne dziury, z których zawsze unosi się zapach szczurów, czerwonych, garbowanych owczych skór, nafty i ziela angielskiego. W ogromnych wilczych futrach i prostych ciepłych czapkach, siwobrody, korpulentni i ważni, sklepikarze, wszyscy ci okrutni Modest Nikanorychowie i Doremidont Nikiforichowie, siedzą przed swoimi sklepami, na werandach, wyciągają płynną herbatę ze spodka i grają w warcaby, rozdając prezenty . Na przypadkowego kupca patrzą jak na zaprzysięgłego wroga: „Hej, chłopcze, puść go”. Zakupu nie wręcza się mu, lecz rzuca na ladę bez opakowania, a każda srebrna, złota czy papierowa moneta tak długo jest testowana dotykiem, światłem, dzwonieniem, a nawet zębem i patrzą na ciebie tak przenikliwie i złośliwie, że mimowolnie myślisz: „Ale teraz ten drań zadzwoni na policję”.

Zimą, w święta, po obiedzie i późnym popołudniem główną ulicą Dworiańską odbywa się przejażdżka kupiecka. W rzędzie, jeden po drugim, pływają ogromne, pstrokate, piernikowe ogiery, trzęsące się od tłustego mięsa, wyjadające śledziony po całej ulicy i głośno rechoczące. A w małych saniach siedzą uroczyście niczym posągi buddyjskie, w odświętnych futrach, kupiec i żona kupca - tak obszerni, że ich tyłki do połowy zwisają z siedzenia zarówno po lewej, jak i po prawej stronie. Czasem, zakłócając ten przyzwoity ruch, nagle po ulicy będzie galopował syn kupiecki Nozdrunow, w eleganckiej woźnicy, z przekrzywioną bojarską czapką, gwiżdżąc i pokrzykując, piękność kupieckiej młodzieży, zdobywczyni serc dziewcząt.

„Nie” – zdecydowałem – „lepiej pójdę do lekarza miejskiego po książkę”.

Możesz być zainteresowany