Ania – 1

Zmarłych zdradzały tłuste włosy. Bez żartów.

Podobnie jak zużyty skórzany płaszcz i baki. I sposób, w jaki kiwa głową i zapala zapalniczkę w rytm jej. Był jednym z tancerzy zespołu Rockets and the Sharks.

Mam oko do takich rzeczy. Widziałem wiele duchów, których nigdy w życiu nie spotkasz.

Wielu towarzyszy podróży rozciągało się wzdłuż krętej autostrady w Karolinie Północnej, otoczonej malowanym płotem z wieloma szczelinami. Niczego niepodejrzewający kierowcy zabierali ich z nudów i myśleli, że to studenci, którzy dużo czytali Kerouaca.

„Moja dziewczynka, ona na mnie czeka” – powiedział podekscytowanym głosem, jakby miał ją zobaczyć na następnym zakręcie. Dwa razy mocno i gwałtownie dodał gazu, a ja zerknąłem, czy nie uszkodził tapicerki. To nie jest mój samochód. Musiałem kosić trawnik pana Deana, emerytowanego pułkownika, przez osiem tygodni, żeby go pożyczyć. Jak na siedemdziesięcioczteroletniego mężczyznę miał najprostsze plecy, jakie kiedykolwiek widziałem. Gdybym miał więcej czasu, wysłuchałbym więcej historii o Wietnamie. Zamiast tego przycięłam krzaki i wykopałam róże, podczas gdy on patrzył na mnie ponuro, upewniając się, że jego dziecko będzie bezpieczne przed siedemnastolatkiem w starej koszuli. Rolling Stonesów i rękawice ogrodnicze jego matki.

Prawdę mówiąc, gdyby wiedział, po co mi samochód, nigdy by go nie pożyczył. Ten ciemnoniebieski Camaro Rally Sport z 1969 r. jest w doskonałym stanie. Łatwo się nim jeździło i wciąż nie mogę uwierzyć, że pozwolił mi go zabrać, niezależnie od tego, czy zajmowałam się ogrodnictwem, czy nie. Ale dzięki Bogu, nadal go mam. Gdybym nie miał samochodu, miałbym kłopoty. Przypomniało mi to towarzysza podróży, który zrobiłby coś takiego – coś okropnego, gorszego niż czołganie się po ziemi.

„Musi być bardzo piękna” – odpowiedziałem bez większego zainteresowania.

„Tak, chłopcze, tak” - odpowiedział po raz setny, gdy odebrałem go milę temu. Zdziwiłem się, że nikt nie zauważył jego śmierci. Wyglądał jak postać z filmu o Jamesie Deanie. I ten zapach. Nie pachniał zgnilizną, ale zapach bagien otulał go niczym mgła.

Jak wszyscy wzięli go za żywego? Jak można go było zawieźć dziesięć mil do mostu Wawrzyńca, skąd najprawdopodobniej wciągnąłby was i samochód do rzeki?

Ludzie byli prawdopodobnie zdumieni jego głosem i zapachem, zapachem, którego nigdy nie czuli. Ale w każdym razie jest już za późno. Postanowili zabrać towarzysza podróży i nie byli w stanie odmówić jego prośbie. Po prostu wyłączyli swój strach, czego nie warto było robić.

Mężczyzna siedział na miejscu pasażera i ciągle opowiadał o swojej dziewczynie, o Foxie, który miał najjaśniejszy blond włosy, najpiękniejszy uśmiech i o tym, że pobiorą się, gdy tylko ucieknie z Florydy. Część lata pracował w salonie samochodowym swojego wujka: to prawda najlepsza okazja oszczędzajcie przed ślubem, nawet jeśli oznaczałoby to, że nie zobaczą się miesiącami.

„Musi być strasznie ciężko być daleko od domu” – powiedziałam z nutą żalu w głosie. – Ale jestem pewien, że będzie zadowolona, że cię zobaczy.

- Tak, facet. To właśnie miałem na myśli. Teraz w kieszeni mam wszystko, czego potrzebuję. Pobierzemy się i pojedziemy na wybrzeże. Mam tam przyjaciela, Robbiego. Zostaniemy tam, dopóki nie znajdę pracy.

„Oczywiście” – odpowiedziałem. Na jego twarzy malował się optymistyczny smutek, który ukazywał blask księżyca i jego smuga. Oczywiście nigdy więcej nie zobaczył Robbiego. Podobnie jak Lisa. Bo w 1970 roku, dwie mile wyżej, najprawdopodobniej wsiadł do podobnego samochodu i powiedział kierowcy, że zaczyna nowe życie.

Miejscowi mówią, że dość długo bili go kijami, a następnie wciągnęli w krzaki, gdzie poderżnęli mu gardło.

Kendariego Blake’a

Anna w krwistym szkarłacie

Zdradza go jego brudna, tłusta głowa, przepraszam za kalambur.

A także luźny, wytarty skórzany płaszcz, nie mówiąc już o bakach. I ten sposób kiwania głową i zapalania zapalniczki w rytm rozbrzmiewający w głowie. Zupełnie jakby należał do korpusu baletowego „Rocket” i „Sharks”.

Powtarzam: mam oko do takich rzeczy. Wiem, czego szukać, ponieważ widziałem prawie każdą różnorodność duchów i zjaw, jakie możesz sobie wyobrazić.

„Mam dziewczynę, która czeka” – mówi teraz podekscytowany, jakby miał ją zobaczyć od razu, gdy tylko wejdziemy na szczyt kolejnego wzgórza.

Dwukrotnie uderza zapalniczką w deskę rozdzielczą, a ja zerkam w tamtą stronę, bojąc się, że na panelu mogą zostać wgniecenia.

Samochód nie jest mój. Spędziłem osiem tygodni skulony w ogrodzie pana Deana, emerytowanego pułkownika armii, niedaleko, żeby zabrać ją na przejażdżkę. Jak na siedemdziesięciolatka pułkownik ma niesamowicie proste plecy, nigdy czegoś takiego nie widziałem. Gdybym miał więcej czasu, przez całe lato słuchałbym jego pasjonujących opowieści o Wietnamie. Zamiast tego ja przerzedzałam krzaki i orałam rabatkę o wymiarach osiem na dziesięć pod nowe róże, podczas gdy on patrzył na mnie ponuro, upewniając się, że jego dziecku nie stanie się krzywda, wpadając w szpony tego siedemnastoletniego bachora w starym T-shircie Stonesów i rękawiczkach ogrodniczych swojej mamy.

Prawdę mówiąc, czułem się trochę winny wiedząc, do czego będę używał tego samochodu. Przydymiony błękit Camaro Rally Sport z 1969 r. w fatalnym stanie. Jazda jest po prostu aksamitna, warczy tylko przy skręcaniu. Nie mogłam uwierzyć, że mi to dał, nawet gdybym zakopała go w jego ogrodzie. Ale dzięki Bogu udało mi się, bo bez niej byłbym zgubiony. Autostopowicz po prostu musiał się na to nabrać – dla niej warto było wyczołgać się z grobu.

– Musi być bardzo miła – mówię bez większego zainteresowania.

„Tak, stary, tak” – mówi i po raz setny, odkąd odebrałem go pięć mil temu, zastanawiam się, jak ktokolwiek mógł przeoczyć fakt, że nie żyje.

Jego głos przypomina dźwięk z filmu o Jamesie Deanie. A do tego zapach. Niezupełnie zgniły, ale wyraźnie omszony i wiszący wokół niego jak chmura. Jak ktoś mógł pomylić go z żywą osobą?! Jak to możliwe, że przejechał z nim dziesięć mil do mostu Laurens, gdzie nieuchronnie chwycił kierownicę i wciągnął samochód wraz z kierowcą do rzeki?! Najprawdopodobniej jego ubiór i głos wywoływały u ludzi niepokój, podobnie jak zapach kości – rozpoznajesz ten zapach, nawet jeśli nigdy go nie słyszałeś. Ale wtedy zawsze było już za późno. Podjęli decyzję o zabraniu autostopowicza i nie zamierzali pozwolić sobie na to, aby przestraszyć się na tyle, aby zmienić zdanie. Zagłuszali swoje obawy argumentami rozsądku. Ale na próżno.

A stoper na miejscu pasażera opowiada swoim nieziemskim głosem wszystko o swojej dziewczynie w domu, ma na imię Lisa, jak ma najbardziej złote włosy i najpiękniejszy uśmiech i jak uciekną i pobiorą się, gdy tylko wróci pieszo z Florydy. Przez część lata pracował tam dla swojego wujka w salonie samochodowym: najlepszy sposób oszczędzajcie pieniądze na wesele, nawet jeśli z tego powodu nie widzieli się miesiącami.

„To musi być trudne, być tak daleko od domu przez tak długi czas” – wtrącam i rzeczywiście jest nuta litości w moim głosie. – Ale jestem pewien, że będzie z tobą szczęśliwa.

- Tak, stary. O tym właśnie mówię. Mam wszystko, czego potrzebujemy, tutaj, w kieszeni płaszcza. Pobierzemy się i przeprowadzimy na wybrzeże. Mam tam kumpla, Robbiego. Zamieszkajmy z nim, dopóki nie znajdę pracy przy samochodach.

– Oczywiście – zgadzam się.

Księżyc i światła na desce rozdzielczej oświetlają smutną, optymistyczną twarz mojego pasażera. Oczywiście nigdy nie widział Robbiego. Nie widziałem też mojej dziewczyny Lisy. Ponieważ latem 1970 roku dwie mile dalej tą drogą wsiadł do samochodu, który prawdopodobnie wyglądał bardzo podobnie do mojego. I powiedział prowadzącemu, że w kieszeni płaszcza ma wszystko, czego potrzebuje, aby rozpocząć zupełnie nowe życie.

Miejscowi mówią, że został dotkliwie pobity w pobliżu mostu, a następnie przeciągnięty za drzewa, gdzie został kilkakrotnie dźgnięty nożem, a następnie poderżnięto mu gardło. Ciało przerzucono przez parapet i zepchnięto do jednego z dopływów. To właśnie tam rolnik znalazł go prawie sześć miesięcy później – owiniętego w pnącza, z ustami otwartymi ze zdziwienia, jakby nie mógł uwierzyć, że tu utknął.

Nawet teraz nie wie, że tu utknął. Wygląda na to, że nikt z nich nie wie. W w tej chwili stoper gwiżdże i podskakuje na siedzeniu w rytm nieistniejącej muzyki. Prawdopodobnie nadal słyszy, co grało tej nocy, kiedy został zabity.

Jest bardzo miły. Idealny towarzysz podróży. Ale kiedy docieramy do mostu, staje się tak samo zły i brzydki jak reszta. Według doniesień jego duch, nieoryginalnie nazwany „Hrabstwo 12, Stopper”, zabił już co najmniej tuzin osób i ranił osiem kolejnych. Ale jakoś nie można go winić: nigdy nie wrócił do domu, nie widział swojej dziewczyny, a teraz nie chce, aby inni też wrócili do domu.

Minęliśmy znak drogowy oznaczony numerem 23 – niecałe dwie minuty do mostu. Odkąd się tu przeprowadziliśmy, jeżdżę tą drogą prawie co noc, mając nadzieję, że zobaczę jego uniesiony palec w moich reflektorach, ale nie miałem szczęścia. Dopóki nie wsiadłem za kierownicę tego Rally Sportu. Wcześniej spędziłem pół lata na tym cholernym odcinku drogi, z tym samym cholernym ostrzem leżącym pod biodrem. Nienawidzę, gdy wszystko tak wygląda, jak na jakiejś strasznie niekończącej się wyprawie na ryby. Ale nie poddaję się. Zawsze w końcu się pojawiają.

Pozwoliłem stopie lekko odpuścić gaz.

- Coś się stało, kolego? pyta.

Kręcę głową:

„To po prostu nie mój samochód i nie mam pieniędzy, żeby go naprawić, jeśli zdecydujesz się zrzucić mnie z mostu”.

Korek śmieje się, tylko trochę głośniej niż zwykle:

- Wygląda na to, że dzisiaj piłeś albo coś, koleś. Może powinieneś mnie tu po prostu podrzucić?

Za późno zdałem sobie sprawę, że nie powinienem był tego mówić. Nie mogę go wypuścić. Będziesz miał szczęście, jeśli po prostu wyjdzie i zniknie. Musimy go zabić, gdy samochód jest w ruchu, bo inaczej będziemy musieli zaczynać wszystko od nowa, a wątpię, czy pan Dean będzie chciał zostawić samochód jeszcze na kilka wieczorów. Poza tym za trzy dni wyruszamy do Thunder Bay.

W dodatku na myśl, że ja zrobię to samo biedakowi, znów drapie mnie po gardle. Ale to jest krótkotrwałe. On już nie żyje.

Staram się utrzymywać prędkościomierz powyżej pięćdziesięciu, zbyt szybko, żeby poważnie rozważał wyskoczenie, ale z duchami nigdy nie wiadomo. Będziemy musieli szybko działać.

I kiedy opuszczam rękę, żeby wyciągnąć spod siebie ostrze, moim oczom ukazuje się oświetlona księżycem sylwetka mostu. Jak na komendę autostopowicz chwyta kierownicę i skręca ją w lewo. Odchylam kierownicę do tyłu i wciskam pedał hamulca w podłogę. Słyszę wściekły pisk gumy na asfalcie i kątem oka zauważam, że twarz pasażera zniknęła. Żegnaj, wyluzowany chłopcze, z zaczesanymi włosami i otwartym uśmiechem. Została tylko maska zgniłej skóry, puste czarne dziury w miejscu, gdzie powinny znajdować się oczy, i zęby niczym tępe kamienie. Wygląda, jakby się uśmiechał, ale to tylko dlatego, że łuszczą mu się usta.

Samochód szoruje, próbuje się zatrzymać, ale z jakiegoś powodu życie nie przelatuje mi przed oczami. I co bym zobaczył? Okrągły taniec najbardziej pamiętnego z zamordowanych duchów? Zamiast tego widzę serię szybkich, uporządkowanych zdjęć siebie. trup: jeden z rozbitą klatką piersiową przez kierownicę, drugi bez głowy, a reszta zwisa z rozbitej szyby.

Nie wiadomo skąd wyskakuje drzewo, celując prosto w drzwi kierowcy. Nie ma czasu nawet na przeklinanie – wystarczy szarpnąć kierownicą i wcisnąć gaz. Drzewo zostaje. Jedyne, czego nie chcę, to wjechać na most. Maszyna pisze ósemki, ale on jest hetero. Wąskie, drewniane i stare.

„Bycie martwym nie jest takie złe” – mówi autostopowicz, chwytając mnie za rękę, próbując oderwać mnie od kierownicy.

-A co z zapachem? – syczę.

W całym tym zamieszaniu nadal ściskam rękojeść noża. Nie pytaj dlaczego. Wydaje się, że jeszcze dziesięć sekund - i kości w nadgarstku się rozdzielą. Zostałem ściągnięty z siedzenia tak, że zawisłem nad dźwignią zmiany biegów. Ruchem biodra wrzucam bieg na luz (powinienem był to zrobić wcześniej) i szybko chwytam za lemiesz.

I wtedy dzieje się coś niesamowitego: twarz autostopowicza wrasta w skórę, a w jego oczach powraca zielony blask. To tylko facet, który gapi się na mój nóż. Oswajam samochód i naciskam hamulce.

Nagłe zatrzymanie sprawia, że mruga. Patrzy na mnie.

„Pracowałem za te pieniądze całe lato” – mówi cicho. „Moja dziewczyna mnie zabije, jeśli ją stracę”.

Kendariego Blake’a

Anna w krwistym szkarłacie

Zdradza go jego brudna, tłusta głowa, przepraszam za kalambur.

A także luźny, wytarty skórzany płaszcz, nie mówiąc już o bakach. I ten sposób kiwania głową i zapalania zapalniczki w rytm rozbrzmiewający w głowie. To tak, jakby pochodził z corps de ballet „Rocket” i „Sharks” [„Rockets” i „Sharks” to dwa przeciwstawne gangi w słynny musical„Historia z Zachodu”. ( Uwaga tutaj i poniżej. tłumaczenie)].

Powtarzam: mam oko do takich rzeczy. Wiem, czego szukać, ponieważ widziałem prawie każdą różnorodność duchów i zjaw, jakie możesz sobie wyobrazić.

Autostopowicza można spotkać na krętej drodze w Karolinie Północnej, gdzie wszędzie dookoła są niepomalowane, popękane płoty i niekończąca się nicość. Niczego niepodejrzewający kierowcy najwyraźniej zabrali go z nudów, wierząc, że to po prostu oczytany Kerouac [Jack Kerouac (1922–1969) - Amerykański pisarz, ideolog pokolenia beatników. Jego najbardziej znane powieści to W drodze i Włóczędzy Dharmy. Ich bohaterowie, podobnie jak on sam, w podróży poszukiwali Boga i sensu życia.] student.

„Mam dziewczynę, która czeka” – mówi teraz podekscytowany, jakby miał ją zobaczyć natychmiast, gdy tylko wejdziemy na szczyt kolejnego wzgórza.

Dwukrotnie uderza zapalniczką w deskę rozdzielczą, a ja zerkam w tamtą stronę, bojąc się, że na panelu mogą zostać wgniecenia.

Samochód nie jest mój. Spędziłem osiem tygodni skulony w ogrodzie pana Deana, emerytowanego pułkownika armii, niedaleko, żeby zabrać ją na przejażdżkę. Jak na siedemdziesięciolatka pułkownik ma niesamowicie proste plecy, nigdy czegoś takiego nie widziałem. Gdybym miał więcej czasu, przez całe lato słuchałbym jego pasjonujących opowieści o Wietnamie. Zamiast tego ja przerzedzałam krzaki i orałam rabatkę o wymiarach osiem na dziesięć pod nowe róże, podczas gdy on patrzył na mnie ponuro, upewniając się, że jego dziecku nie stanie się krzywda, wpadając w szpony tego siedemnastoletniego bachora w starej koszulce Stonesów „Rolling Stones”] i rękawiczkach ogrodniczych mojej mamy.

Musi być bardzo miła – mówię bez większego zainteresowania.

Tak, stary, tak” – mówi i po raz setny, odkąd odebrałem go pięć mil temu, zastanawiam się, jak ktoś nie zauważył, że nie żyje.

Jego głos przypomina film Jamesa Deana [James Dean (1931-1955) – amerykański aktor. Swoją popularność zawdzięcza trzem filmom – Na wschód od Edenu, Buntownik bez powodu i Gigant – wydanym w roku jego śmierci. W tych filmach młody aktor przedstawił złożony obraz młody człowiek z udręką psychiczną, jąkaniem w mowie i budzącą się zmysłowością. Tragiczna śmierć, stworzyły go legendy i mity, które spowijały jego życie kultowy charakter. W 1999 roku Amerykański Instytut Filmowy umieścił aktora na 18. miejscu na liście „100 największych gwiazd”. A do tego zapach. Nie do końca zgniły, ale wyraźnie omszony i wiszący wokół niego jak chmura. Jak ktoś mógł pomylić go z żywą osobą?! Jak to możliwe, że przejechał z nim dziesięć mil do mostu Laurens, gdzie nieuchronnie chwycił kierownicę i wciągnął samochód wraz z kierowcą do rzeki?! Najprawdopodobniej jego ubiór i głos wywoływały u ludzi niepokój, podobnie jak zapach kości – rozpoznajesz ten zapach, nawet jeśli nigdy go nie słyszałeś. Ale wtedy zawsze było już za późno. Podjęli decyzję o zabraniu autostopowicza i nie zamierzali dać się przestraszyć na tyle, by zmienić zdanie. Zagłuszali swoje obawy argumentami rozsądku. Ale na próżno.

A korek na siedzeniu pasażera opowiada swoim nieziemskim głosem wszystko o swojej dziewczynie w domu, ma na imię Lisa, jak ma najbardziej złote włosy i najpiękniejszy uśmiech i jak uciekną i pobiorą się, gdy tylko wróci pieszo z Florydy. Część lata spędził pracując dla wujka w salonie samochodowym: to najlepszy sposób na zaoszczędzenie pieniędzy na ślub, nawet jeśli oznaczało to, że nie widzieli się od miesięcy.

Musi być ciężko być tak daleko od domu przez tak długi czas” – wtrącam i rzeczywiście jest w moim głosie nuta litości. – Ale jestem pewien, że będzie z tobą szczęśliwa.

Tak, stary. O tym właśnie mówię. Mam wszystko, czego potrzebujemy, tutaj, w kieszeni płaszcza. Pobierzemy się i przeprowadzimy na wybrzeże. Mam tam kumpla, Robbiego. Zamieszkajmy z nim, dopóki nie znajdę pracy przy samochodach.

Oczywiście” – potwierdzam.

Miejscowi mówią, że został dotkliwie pobity w pobliżu mostu, a następnie przeciągnięty za drzewa, gdzie został kilkakrotnie dźgnięty nożem, a następnie poderżnięto mu gardło. Ciało przerzucono przez parapet i zepchnięto do jednego z dopływów. Tam rolnik odnalazł go prawie sześć miesięcy później – oplecionego pnączami, z ustami otwartymi ze zdziwienia, jakby nie mógł uwierzyć, że tu utknął.

Nawet teraz nie wie, że tu utknął. Wygląda na to, że nikt z nich nie wie. W tej chwili stoper gwiżdże i podskakuje na swoim siedzisku w rytm nieistniejącej muzyki. Prawdopodobnie nadal słyszy, co grało tej nocy, kiedy został zabity.

Minęliśmy znak drogowy ze znacznikiem 23 – niecałe dwie minuty do mostu. Odkąd się tu przeprowadziliśmy, jeżdżę tą drogą prawie co noc, mając nadzieję, że zobaczę jego uniesiony palec w moich reflektorach, ale nie miałem szczęścia. Dopóki nie wsiadłem za kierownicę tego Rally Sportu. Wcześniej spędziłem pół lata na tym cholernym odcinku drogi, z tym samym cholernym ostrzem leżącym pod biodrem. Nienawidzę, gdy wszystko tak wygląda, jak na jakiejś strasznie niekończącej się wyprawie na ryby. Ale nie poddaję się. Zawsze w końcu się pojawiają.

Pozwoliłem stopie lekko odpuścić gaz.

Coś się stało, kolego? - pyta.

Kręcę głową:

To po prostu nie mój samochód i nie mam pieniędzy, żeby go naprawić, jeśli zdecydujesz się zrzucić mnie z mostu.

Korek śmieje się, tylko trochę głośniej niż zwykle:

Wygląda na to, że dzisiaj piłeś albo coś, koleś. Może powinieneś mnie tu po prostu podrzucić?

W dodatku na myśl, że ja zrobię to samo biedakowi, znów drapie mnie po gardle. Ale to jest krótkotrwałe. On już nie żyje.

Staram się utrzymywać prędkościomierz powyżej pięćdziesięciu, zbyt szybko, żeby poważnie rozważał wyskoczenie, ale z duchami nigdy nie wiadomo. Będziemy musieli szybko działać.

Samochód szoruje, próbuje się zatrzymać, ale z jakiegoś powodu życie nie przelatuje mi przed oczami. I co bym zobaczył? Okrągły taniec najbardziej pamiętnego z zamordowanych duchów? Zamiast tego widzę serię szybkich, uporządkowanych zdjęć mojego własnego martwego ciała: jedno z klatką piersiową przebitą przez kierownicę, jedno bez głowy, a reszta zwisa z rozbitego okna.

Nie wiadomo skąd wyskakuje drzewo, celując prosto w drzwi kierowcy. Nie ma czasu nawet na przeklinanie – wystarczy szarpnąć kierownicą i wcisnąć gaz. Drzewo zostaje. Jedyne czego nie chcę to wjechać na most. Maszyna pisze ósemki, ale on jest hetero. Wąskie, drewniane i stare.

„Bycie martwym nie jest takie złe” – mówi autostopowicz, ściskając moją rękę, próbując oderwać mnie od kierownicy.

A co z zapachem? - syczę.

Rozdział 1

Zdradza go jego brudna, tłusta głowa, przepraszam za kalambur.

A także luźny, wytarty skórzany płaszcz, nie mówiąc już o bakach. I ten sposób kiwania głową i zapalania zapalniczki w rytm rozbrzmiewający w głowie. Wygląda jakby pochodził z korpusu baletowego „Rocket” i „Sharks” 1
Rockets i Sharks to dwa przeciwstawne gangi występujące w słynnym musicalu West Side Story. ( Uwaga tutaj i poniżej. tłumaczenie)

Powtarzam: mam oko do takich rzeczy. Wiem, czego szukać, ponieważ widziałem prawie każdą różnorodność duchów i zjaw, jakie możesz sobie wyobrazić.

Autostopowicza można spotkać na krętej drodze w Karolinie Północnej, gdzie wszędzie dookoła są niepomalowane, popękane płoty i niekończąca się nicość. Niczego niepodejrzewający kierowcy najwyraźniej zabrali go z nudów, myśląc, że to ktoś, kto czytał Kerouaca 2
Jack Kerouac (1922–1969) – amerykański pisarz, ideolog pokolenia Beatów. Jego najbardziej znane powieści to W drodze i Włóczędzy Dharmy. Ich bohaterowie, podobnie jak on sam, w podróży poszukiwali Boga i sensu życia.

Student.

„Mam dziewczynę, która czeka” – mówi teraz podekscytowany, jakby miał ją zobaczyć od razu, gdy tylko wejdziemy na szczyt kolejnego wzgórza.

Dwukrotnie uderza zapalniczką w deskę rozdzielczą, a ja zerkam w tamtą stronę, bojąc się, że na panelu mogą zostać wgniecenia.

Samochód nie jest mój. Spędziłem osiem tygodni skulony w ogrodzie pana Deana, emerytowanego pułkownika armii, niedaleko, żeby zabrać ją na przejażdżkę. Jak na siedemdziesięciolatka pułkownik ma niesamowicie proste plecy, nigdy czegoś takiego nie widziałem. Gdybym miał więcej czasu, przez całe lato słuchałbym jego pasjonujących opowieści o Wietnamie. Zamiast tego ja przerzedzałam krzaki i orałam kwietnik o wymiarach osiem na dziesięć pod nowe róże, podczas gdy on patrzył na mnie ponuro, upewniając się, że jego dziecku nie stanie się krzywda, wpadając w szpony tego siedemnastoletniego bachora z stara koszulka Stonesów. 3
Słynny punkrockowy zespół The Rolling Stones.

I rękawice ogrodnicze mojej mamy.

Prawdę mówiąc, czułem się trochę winny wiedząc, do czego będę używał tego samochodu.

Przydymiony błękit Camaro Rally Sport z 1969 r. w fatalnym stanie. Jazda jest po prostu aksamitna, warczy tylko przy skręcaniu. Nie mogłam uwierzyć, że mi to dał, nawet gdybym zakopała go w jego ogrodzie. Ale dzięki Bogu udało mi się, bo bez niej byłbym zgubiony. Autostopowicz po prostu musiał się na to nabrać – dla niej warto było wyczołgać się z grobu.

– Musi być bardzo miła – mówię bez większego zainteresowania.

„Tak, stary, tak” – mówi i po raz setny, odkąd odebrałem go pięć mil temu, zastanawiam się, jak ktokolwiek mógł przeoczyć fakt, że nie żyje.

Jego głos przypomina dźwięk z filmu o Jamesie Deanie 4
James Dean (-) to amerykański aktor. Swoją popularność zawdzięcza trzem filmom - „Na wschód od Edenu”, „Buntownik bez powodu” i „Olbrzym” – wydanym w roku jego śmierci. W filmach tych młody aktor przedstawił złożony obraz młodego mężczyzny z udręką psychiczną, jąkającą się mową i budzącą się zmysłowością. Tragiczna śmierć, legendy i mity owiane jego życiem uczyniły z niego postać kultową. W 1999 roku Amerykański Instytut Filmowy umieścił aktora na 18. miejscu na liście 100 największych gwiazd.

A do tego zapach. Nie do końca zgniły, ale wyraźnie omszony i wiszący wokół niego jak chmura. Jak ktoś mógł pomylić go z żywą osobą?! Jak to możliwe, że przejechał z nim dziesięć mil do mostu Laurens, gdzie nieuchronnie chwycił kierownicę i wciągnął samochód wraz z kierowcą do rzeki?! Najprawdopodobniej jego ubiór i głos wywoływały u ludzi niepokój, podobnie jak zapach kości – rozpoznajesz ten zapach, nawet jeśli nigdy go nie słyszałeś. Ale wtedy zawsze było już za późno. Podjęli decyzję o zabraniu autostopowicza i nie zamierzali dać się przestraszyć na tyle, by zmienić zdanie. Zagłuszali swoje obawy argumentami rozsądku. Ale na próżno.

„To musi być trudne, być tak daleko od domu przez tak długi czas” – wtrącam i rzeczywiście jest nuta litości w moim głosie. – Ale jestem pewien, że będzie z tobą szczęśliwa.

– Oczywiście – zgadzam się.

Pozwoliłem stopie lekko odpuścić gaz.

- Coś się stało, kolego? pyta.

Kręcę głową:

„To po prostu nie mój samochód i nie mam pieniędzy, żeby go naprawić, jeśli zdecydujesz się zrzucić mnie z mostu”.

Korek śmieje się, tylko trochę głośniej niż zwykle:

- Wygląda na to, że dzisiaj piłeś albo coś, koleś. Może powinieneś mnie tu po prostu podrzucić?

W dodatku na myśl, że ja zrobię to samo biedakowi, znów drapie mnie po gardle. Ale to jest krótkotrwałe. On już nie żyje.

Staram się utrzymywać prędkościomierz powyżej pięćdziesięciu, zbyt szybko, żeby poważnie rozważał wyskoczenie, ale z duchami nigdy nie wiadomo. Będziemy musieli szybko działać.

Samochód szoruje, próbuje się zatrzymać, ale z jakiegoś powodu życie nie przelatuje mi przed oczami. I co bym zobaczył? Okrągły taniec najbardziej pamiętnego z zamordowanych duchów? Zamiast tego widzę serię szybkich, uporządkowanych zdjęć mojego własnego martwego ciała: jedno z klatką piersiową przebitą przez kierownicę, jedno bez głowy, a reszta zwisa z rozbitego okna.

„Bycie martwym nie jest takie złe” – mówi autostopowicz, chwytając mnie za rękę, próbując oderwać mnie od kierownicy.

-A co z zapachem? – syczę.

Nagłe zatrzymanie sprawia, że mruga. Patrzy na mnie.

„Pracowałem za te pieniądze całe lato” – mówi cicho. „Moja dziewczyna mnie zabije, jeśli ją stracę”.

Serce mi bije od wysiłku włożonego w walkę o samochód. Nie chcę nic mówić. Chcę po prostu mieć to już za sobą. Ale zamiast tego słyszę własny głos:

- Dziewczyna ci wybaczy. Obiecuję.

Nóż, athame ojca 5
Athame to nóż rytualny używany w praktyki magiczne różnego rodzaju.

Światło w mojej dłoni.

„Nie chcę tego robić jeszcze raz” – szepcze autostopowicz.

- Ten ostatni raz– zapewniam i podcinam mu gardło ostrzem, otwierając ziejącą czarną szczelinę.

Palce lokaja wspinają się na jego szyję. Próbują połączyć brzegi skóry, ale coś czarnego i gęstego, jak olej, wypływa z rany i pokrywa ciało, nie tylko zalewając staromodny płaszcz, ale unosząc się w górę twarzy, oczu, wnikając we włosy. Korek nie krzyczy i nie wije się – chyba nie może: gardło ma poderżnięte, a płyn już napłynął do ust. W ciągu niecałej minuty znika, nie pozostawiając śladu.

Przesuwam dłonią po siedzeniu – jest suche. Następnie wysiadam z samochodu i oglądam go ze wszystkich stron, w miarę możliwości w ciemności, pod kątem zarysowań. Ślady opon na asfalcie wciąż dymią. Słyszę tylko, jak pan Dean zgrzyta zębami. Za trzy dni wyjeżdżam z miasta i teraz jeden z nich będę musiał spędzić na montażu nowych Goodyearów. 6
Goodyear to marka opon samochodowych.

Jeśli o to chodzi, prawdopodobnie nie powinienem oddawać samochodu, dopóki nie wymienię opon.

Rozdział 2

Jest już po północy, kiedy parkuję Rally Sport na naszym podjeździe. Pan Dean prawdopodobnie nadal nie śpi, szczupły, zalany czarną kawą i obserwuje, jak ostrożnie jadę ulicą. Ale samochodu spodziewa się dopiero jutro rano. Jeśli wstanę wcześniej, zdążę jeszcze dojechać do warsztatu i zmienić opony, on nawet nie zauważy różnicy.

Reflektory przecinają podwórko i rozpryskują się na przód domu. Widzę dwie zielone kropki: oczy kota mojej mamy. Kiedy się zbliżam drzwi wejściowe, nie ma go już w oknie. Powie gospodyni, że jestem w domu. Kot ma na imię Tybalt. Jest krnąbrnym stworzeniem i tak naprawdę nie przejmuje się mną. Tak jak ja przed nim. Ma dziwny zwyczaj wyrywania włosów z ogona, rozrzucając czarne kawałki po całym domu. Ale mama lubi mieć kota w domu. Podobnie jak większość dzieci, koty widzą i słyszą rzeczy, które już umarły. Bardzo przydatne, jeśli mieszkasz z nami.

Wchodzę, zdejmuję buty i idę na górę, przeskakując dwa stopnie na raz. Nie mogę się doczekać, żeby wejść pod prysznic i zmyć omszałe, zgniłe uczucie z nadgarstków i ramion. A athame mojego ojca trzeba sprawdzić i umyć, jeśli resztki tej czarnej mazi przykleiły się do ostrza.

Na samej górze potykam się o pudło. "Gówno!" wychodzi za głośno. Musiałem pomyśleć. Całe życie spędziłem w labiryncie zapakowanych pudeł. Moja mama i ja jesteśmy zawodowymi pakowaczami. Nie musimy już błagać o niechciany karton w sklepie spożywczym czy monopolowym. Posiadamy wysokiej jakości, wzmocnione pudełka w stylu industrialnym, z trwałymi etykietami. Nawet w ciemności widzę, że potknęłam się o „naczynie kuchenne (2)”.

Na palcach idę do łazienki i wyciągam nóż ze skórzanego plecaka. Po wykończeniu autostopowicza owinąłem ostrze czarnym aksamitem, ale niezbyt ostrożnie. Spieszyłem się. Nie chciałam już dłużej zostawać w drodze, zwłaszcza przy moście. Widok rozkładającego się autostopowicza mnie nie przestraszył, widziałem gorsze. Ale nie da się do tego przyzwyczaić.

Patrzę w lustro i widzę zaspane odbicie mojej mamy, która trzyma w ramionach czarnego kota. Odłożyłem athame na półkę.

- Cześć, mamo. Przepraszam, że cię obudziłem.

„Wiesz, że nadal lubię nie spać, kiedy wracasz”. Zawsze powinieneś mnie budzić, żebym mógł spać.

Nie mówię jej, jak głupio to brzmi, po prostu odkręcam kran i zaczynam płukać ostrze pod zimną bieżącą wodą.

– Puść mnie – mówi, dotykając mojego ramienia.

Potem oczywiście łapie mnie za nadgarstek, bo widzi fioletowe siniaki na całym przedramieniu.

Oczekuję jakichś matczynych słów, oczekuję, że będzie gdakać wokół mnie jak zaniepokojona kwoka przez jakieś pięć minut i pobiegnie do kuchni po lód i mokry ręcznik, choć nic gorszego niż siniaki nie przydarzyło mi się nigdy. Ale tym razem zachowuje się inaczej. Może dlatego, że jest już późno i jest zmęczona. A może dlatego, że po trzech latach w końcu zaczyna rozumieć, że nie mam zamiaru odpuścić.

„Daj mi to” – mówi, a ja jej to daję, bo zmyłam już większość czerni.

Bierze to i odchodzi. Wiem, że poszła zrobić to, co robi za każdym razem – czyli ugotować ostrze, a następnie włożyć je do dużego garnka z solą, w którym będzie wystawione na działanie światła księżyca przez trzy noce. Potem go wyjmie, nasmaruje olejkiem cynamonowym i powie, że jest jak nowy.

To samo zrobiła z tatą. Wrócił do domu, wykończywszy kolejne zwłoki, pocałowała go w policzek i przyjęła athame tak swobodnie, jak każda inna żona bierze teczkę męża. On i ja wpatrywaliśmy się w ostrze z rękami skrzyżowanymi na piersiach, gdy utknęło w garnku z solą, dając sobie nawzajem znać, że oboje uważamy to za śmieszne. Zawsze wydawało mi się, że moja matka po prostu oddawała się swojej fantazji. Jak nasz nóż - Excalibur w kamieniu.

Ale tata jej na to pozwolił. Wiedział, w co się pakuje, kiedy ją poznał i poślubił, śliczną wiccankę z ciemnoczerwoną grzywą i girlandą z białych kwiatów na szyi. Następnie w odpowiedzi skłamał i powiedział, że on również jest wiccaninem, z braku lepsze słowo. Ale tak naprawdę tata nie wdawał się w żadne szczegóły.

Po prostu kochał legendy. Uwielbiałem dobrze opowiedziane historie, baśnie, dzięki którym świat wydawał się fajniejszy, niż był w rzeczywistości. Uwielbiał mitologię grecką – stąd pochodzi moje imię.

Poszli na kompromis, ponieważ moja matka kochała Szekspira i ostatecznie dali mi imię Tezeusz Kasjo. Tezeusz jest na cześć zabójcy Minotaura, a Cassio na cześć skazanego na zagładę porucznika Otella. Moim zdaniem nazwa jest całkowicie głupia. Tezeusz Cassio Lowwood. Wszyscy mówią do mnie Cas. Chyba powinienem być szczęśliwy - Mitologia skandynawska Tata też mnie kochał i równie dobrze mogłem okazać się Thorem, co z definicji byłoby nie do zniesienia.

Wydycham i patrzę w lustro. Żadnych śladów na twarzy ani na formalnej szarej koszuli, podobnie jak na wewnętrznej tapicerce Rally Sport (chwała bogom). Mój wygląd jest komiczny. Spodnie, koszula, jakbym jechała na ważną randkę: przecież poprosiłam Pana Dziekana o samochód rzekomo właśnie w tym celu. Kiedy wieczorem wyszłam z domu, włosy miałam zaczesane do tyłu i nawet lekko posmarowane żelem, ale teraz, po tym cholernym zamieszaniu, wiszą mi na czole ciemnymi soplami.

- Idź szybko do łóżka, kochanie. Jest już późno, a my wciąż musimy się pakować i pakować.

Mama zajęła się nożem. Podniosła się z powrotem i oparła się o framugę drzwi, a jej czarny kot owinął się wokół jej kostek, jakby się nudziła. ryby akwariowe wokół plastikowego zamka.

– Chcę tylko wziąć prysznic – mówię.

Wzdycha i odwraca się.

- Zajmowałeś się nim, prawda? – dodaje przez ramię, jakby się łapiąc.

- Tak. Udało się.

Uśmiecha się do mnie. Uśmiech jest smutny i melancholijny.

- Tym razem jest blisko. Myślałaś, że uporasz się z nim do końca lipca, a już jest sierpień.

„Okazał się bardziej upartą bestią” – mówię, wyciągając ręcznik z półki.

Nie sądzę, żeby powiedziała coś więcej, ale zatrzymuje się i odwraca:

– Zostałbyś tutaj, gdybyś go nie złapał? Przeniósłbyś to?

Myślę tylko przez kilka sekund, taka naturalna przerwa w rozmowie, bo znam odpowiedź jeszcze zanim ona dokończy pytanie:

A kiedy mama odchodzi, zrzucam bombę:

- Uh, czy mogę pożyczyć trochę gotówki na nowe opony?

– Tezeuszu Kasjo – jęczy, a ja się krzywię, ale jej zmęczone westchnienie mówi mi, że rano wszystko będzie dobrze.

Kierujemy się do Thunder Bay w Ontario. Idę tam, żeby ją zabić. Anna. Anna Korłow. Anna w Szkarłacie.

„To cię wciągnęło, Cas” – mówi mama, siedząc za kierownicą wynajętego vana. Powtarzam jej, że do przeprowadzek musimy kupić własny samochód, a nie za każdym razem szukać wypożyczonego samochodu. Bóg jeden wie, dość często podążamy za duchami.

- Skąd wziąłeś pomysł? – pytam, a ona kiwa głową na moje dłonie.

Nawet nie zdawałam sobie sprawy, że pukam w skórzany plecak, w którym leżał athame mojego ojca. Nie podejmuję świadomego wysiłku, aby go usunąć. Po prostu pukam, jakby to nie miało znaczenia, jakby ona patrzyła głębokie znaczenie gdzie tak nie jest.

„Zabiłem Petera Carvera, gdy miałem czternaście lat, mamo”. Od tamtej pory to robię. Nic mnie już właściwie nie dziwi.

Robi napiętą minę.

- Nie mów tak. Nie „zabiłeś” Petera Carvera. Peter Carver cię zaatakował i już nie żył.

Czasami jestem zdumiona zdolnością mojej matki do wywrócenia wszystkiego do góry nogami samym wyborem właściwe słowa. Jeśli jej sklep okultystyczny kiedyś upadnie, równie dobrze może zająć się brandingiem.

Peter Carver mnie zaatakował – mówi. Tak. Zaatakowany. Dopiero gdy włamałem się do opuszczonego domu rodziny Carverów. To było moje pierwsze zadanie. Wziąłem się za to bez zgody matki i to delikatnie mówiąc. Rzuciłam się na niego pomimo protestów matki i musiałam wybić okno we własnej sypialni, żeby wydostać się z domu. Ale zrobiłem to. Wziąłem nóż mojego ojca i poszedłem tam. Czekałem do drugiej w nocy w tym samym pokoju, w którym Peter Carver strzelił do swojej żony z pistoletu kalibru 44, a następnie powiesił się w szafie na własnym pasku. Czekałem w tym samym pokoju, w którym jego duch dwa lata później zabił agenta nieruchomości próbującego sprzedać dom, a rok później rzeczoznawcę.

Kiedy teraz o tym myślę, pamiętam, jak trzęsły mi się ręce i kręciło mi się w brzuchu. Pamiętam desperację, aby to zrobić, zrobić to, co powinienem zrobić, tak jak zrobił to mój ojciec. Kiedy w końcu pojawiły się duchy (tak, duchy, w mnogi, - okazuje się, że Piotr i jego żona pogodzili się, znajdując wspólne zainteresowanie morderstwami), moim zdaniem prawie zemdlałem. Jeden wypłynął z szafy z szyją tak niebieską i wygiętą, że wyglądało, jakby głowa leżała na boku, a drugi zaczął przenikać przez deski podłogowe jak odwrócona reklama ręczników papierowych. Muszę z dumą powiedzieć: ledwo udało jej się wydostać z parkietu. Instynkt wziął górę nad rozsądkiem i walnąłem ją w plecy, nie miała nawet czasu zakołysać łódką. Jednak gdy wyciągałem nóż z pokrytego zaschniętymi plamami drewna, które kiedyś było jego żoną, Carver chwycił mnie za obie nogi. Prawie wyrzucił mnie przez okno, a ja gorączkowo szukałam athame, piszcząc jak kotek. Dźgnąłem go niemal przez przypadek. Wydawało się, że nóż wbił się w niego, kiedy owinął koniec liny wokół mojej szyi i obrócił mnie. Nigdy nie mówiłem tego mojej matce.

- Nie jestem takim głupcem, mamo. Tylko inni myślą, że zabijanie zmarłych jest niemożliwe. – Dodam, że tata podzielał moje zdanie, ale to niepotrzebne. Nie lubi o nim rozmawiać i wiem, że odkąd umarł, już nigdy nie była taka sama. To tak, jakby jej tam nie było; we wszystkich jej uśmiechach czegoś brakuje, na przykład rozmazanego miejsca na zdjęciu lub po prostu nieostrego obiektywu. Część niej podążyła za nim, dokąd poszedł. To nie tak, że mnie nie kocha, ale moim zdaniem nigdy nie przyszło jej do głowy, że będzie musiała sama wychowywać syna. Rodzina powinna utworzyć krąg. A teraz spacerujemy jak po fotografii, z której wycięto tatę.

„Tak, jedna noga jest tu, druga tam” – mówię, pstrykając palcami i zmieniając temat. - Może nawet do końca rok akademicki Nie dotrę do Thunder Bay.

Pochyla się w stronę kierownicy i kręci głową:

„Powinieneś pomyśleć o zostaniu na dłużej.” Słyszałem, że to miłe miejsce.

Przewracam oczami. Inaczej ona nie wie! Naszego życia nie można nazwać cichym. U nas nie wszystko jest jak u ludzi, nie ma dla Ciebie korzeni i rutyny. Jesteśmy podróżującym cyrkiem. I nawet śmierć taty nie jest tutaj winna; my też z nim podróżowaliśmy, choć, co prawda, nie tak bardzo. Dlatego pracuje tak, jak robi: czyta karty tarota i oczyszcza aurę przez telefon oraz sprzedaje produkty okultystyczne w Internecie. Moja matka jest wędrowną wiedźmą. I co ciekawe, nieźle na tym zarabia. Myślę, że poradzilibyśmy sobie całkiem nieźle nawet bez ubezpieczenia taty.

W tej chwili jedziemy na północ krętą drogą, którą się powtarzamy linia brzegowa Jezioro Górne. Cieszę się, że mogę wyjechać z Północnej Karoliny, z dala od mrożonej herbaty, akcentu i gościnności, która mi nie odpowiadała. W drodze, w drodze stąd tam, czuję się wolny i to uczucie będzie trwać, dopóki nie stanę na chodniku Thunder Bay – tylko wtedy wrócę do pracy. Ale teraz mogę cieszyć się kolumnadami sosen i warstwami osadów wzdłuż drogi, z których wypływają wody gruntowe, jakbym ciągle żałował. Jezioro Superior jest bardziej błękitne niż niebieskie i bardziej zielone niż zielone i wlewa się do okien jasne światło sprawia, że mrużę oczy, nawet gdy mam na nosie okulary przeciwsłoneczne.

Rozdział 1

Zdradza go jego brudna, tłusta głowa, przepraszam za kalambur.

Powtarzam: mam oko do takich rzeczy. Wiem, czego szukać, ponieważ widziałem prawie każdą różnorodność duchów i zjaw, jakie możesz sobie wyobrazić.

„Mam dziewczynę, która czeka” – mówi teraz podekscytowany, jakby miał ją zobaczyć od razu, gdy tylko wejdziemy na szczyt kolejnego wzgórza.

Dwukrotnie uderza zapalniczką w deskę rozdzielczą, a ja zerkam w tamtą stronę, bojąc się, że na panelu mogą zostać wgniecenia.

– Musi być bardzo miła – mówię bez większego zainteresowania.

„Tak, stary, tak” – mówi i po raz setny, odkąd odebrałem go pięć mil temu, zastanawiam się, jak ktokolwiek mógł przeoczyć fakt, że nie żyje.

„To musi być trudne, być tak daleko od domu przez tak długi czas” – wtrącam i rzeczywiście jest nuta litości w moim głosie. – Ale jestem pewien, że będzie z tobą szczęśliwa.

– Oczywiście – zgadzam się.

Pozwoliłem stopie lekko odpuścić gaz.

- Coś się stało, kolego? pyta.

Kręcę głową:

„To po prostu nie mój samochód i nie mam pieniędzy, żeby go naprawić, jeśli zdecydujesz się zrzucić mnie z mostu”.

Korek śmieje się, tylko trochę głośniej niż zwykle:

- Wygląda na to, że dzisiaj piłeś albo coś, koleś. Może powinieneś mnie tu po prostu podrzucić?

W dodatku na myśl, że ja zrobię to samo biedakowi, znów drapie mnie po gardle. Ale to jest krótkotrwałe. On już nie żyje.

Staram się utrzymywać prędkościomierz powyżej pięćdziesięciu, zbyt szybko, żeby poważnie rozważał wyskoczenie, ale z duchami nigdy nie wiadomo. Będziemy musieli szybko działać.

Ania – 1

Rozdział 1

Rozdział 2

Rozdział 1

Możesz być zainteresowany